Татьяна Катаева – Спонсор твоей боли (страница 14)

Схватив всё в охапку, я бегу в сторону душа. Дверь на замок закрываю. Не то, чтобы я боялась, что он ворвется... Просто я чертовски боюсь собственных реакций на него.

Становлюсь перед зеркалом и замираю.

Блондинка в отражении. Растрепанные волосы. Красные губы. Щёки горят. На шее еле заметные засосы. Глаза полные растерянности и… чего ещё? Вины? Вожделения? Мне страшно это анализировать. Я же никогда такой не была. Никогда.

- Кто ты, чёрт возьми?.. - шепчу я себе в лицо.

Вчера я была обычной девчонкой. Студенткой. Подружкой. Сестрой. Девственницей, в конце концов.

А сегодня? Сегодня я стою, вспоминая, как жадно целовала парня, о котором, кроме имени, ничего не знаю. Как прижималась к нему. Как хотела, чтобы он не останавливался.

Я открываю воду, но войти в душ так и не решаюсь. Холодно. Горячо. Невозможно. Эмоции уж слишком сильно давят на подсознание. Я страшусь себя же. Того, что тело желает повторения. И это... Дико.

Неловко умываюсь, быстро чищу зубы найденной щёткой - спасибо, хоть новенькая лежала. Привожу себя в порядок на столько, насколько это возможно.

И, как в фильме про шпионов, медленно открываю дверь в коридор. Ноги дрожат, но я медленно двигаюсь в сторону шума. Платье скомкано так, будто его только из стиральной машинки достали. Да чего только его, и меня вместе с ним. Выгляжу так же. Убого. Волнение бьёт под ребрами так, что готово, кажется, сломать их. Да и сердце не отстаёт от накала. Бешено и шумно стучит.

Саша сидит за столом, что-то читая в телефоне. Сосредоточен весь и сдержан. Он отрывает взгляд от гаджета и поднимает глаза на меня.

Опять этот чёртов идеальный стиль. Волосы в порядке. Футболка белая, как будто её только что отгладили. Спокоен. Улыбается. Мне бы так себя чувствовать...

- С добрым утром, - говорит мягко, но в голосе что-то такое… насмешливое?

Я сжимаюсь. Становлюсь маленькой. Щуплой. Невидимой. Всё, чем была вчера - исчезло.

Сажусь на край стула, будто боюсь занять лишнее место. Отвожу взгляд от его глаз. Смотрю на чашку. На свои руки. На всё угодно, кроме него.

- Кофе с молоком. Надеюсь, ты такой пьешь, - добавляет он, как будто мы сто лет знакомы.

Снова приходится поднять глаза, но сказать так ничего и не могу. Только киваю.

- Не переживай так. Вчера ты была просто... самой настоящей. И, кстати, очень даже горячей, - говорит так, как будто снова меня раздевает, а не говорит обычным тоном.

Мои щёки пылают. Я готова сквозь пол провалиться. Хоть бы что-то в этой кухне взорвалось. Чайник. Лампочка. Микроволновка. Что угодно, лишь бы отвлечь его внимание от меня. Потому под его взглядом, я... Дико неловко себя чувствую.

- Я... - начинаю говорить, но голос дрожит. - Мне нужно домой.

Он кивает. Спокойно. Ни тени сожаления.

- Конечно. Я тебя не держу.

И это почему-то больнее всего.

Он не держит.

А я почему-то хочу, чтобы держал. Хотя бы чуть-чуть. Хотя бы, одним словом.

Но он просто встаёт, забирает мою чашку, идёт к раковине. Хозяйничает. Будто я у него случайная гостья, которую он проводит, и через час забудет.

А внутри меня всё сжимается.

Я просто хочу исчезнуть. Но и в тоже время, мне дико хочется остаться. И чтобы он коснулся меня, хотя бы невзначай.

- Тебя подвести?

- Не надо, я на такси доеду, - говорю чуть увереннее. Но всё равно в конце голос дрогнул. Мне так обидно, что к горлу подступает ком, а в глазах собираются слезы. Не так я представляла себе... Всё не так представляла!

Я быстро натягиваю сапоги, ищу глазами куртку. Да где же она, черт подери. Я не хочу при нём плакать. Я взрослая, сама согласилась к нему поехать. Надо ещё спасибо сказать, что хоть девственности не лишил. А иначе... Я бы умерла прямо тут. Если бы он и после этого, также меня "не держал".

Когда вижу куртку, сразу хватаю её, и несусь к двери, словно он за мной гонится. Веду себя как истеричка или ребенок. Но, черт возьми, мне до безумия обидно. Мой первый оргазм закончился дверью перед лицом. Меня можно сказать, попросили вежливо уйти. И почти прямо сказали, что эта ночь ничего не значила.

- Ева, - окликает он меня. Но я не останавливаясь, и уже хватаюсь за ручку двери. - Да стой ты! Ева, - он ловит меня за локоть и резко к себе поворачивает. А я даже глаза не могу поднять, потому что из них уже вот-вот потекут слезы.

Его теплые пальцы ловят мой подбородок, и тянут вверх. Хочешь, не хочешь, мне приходится поднять глаза. Я успеваю только увидеть изменения его цвета глаз, прежде чем он снова тянется к моим губам и целует.

И знаете что?! Я отвечаю на этот поцелуй. Со всей искренностью и страстью, на которую я только способна.

Глава 17. Ева

Поцелуй — горячий. Нежный. И в то же время — полон какого-то молчаливого обещания. Не знаю, что именно он хочет этим сказать, но губы у него такие... уверенные. Увереннее, чем всё, что я ощущаю в себе. Он будто знает меня лучше, чем я сама. Будто уже сейчас выписывает приговор, в котором я, однозначно, стану его. И от этого ведёт... Глупо. Безрассудно. Но чертовски вкусно и приятно.

И я таю.

Все мои обиды, ком в горле, злость — растворяются в этом поцелуе. Саша тянет меня ближе, и я поддаюсь. Да, мне хочется его. И, кажется, больше, чем я могу признать вслух.

Может, потому что он первый парень, которого я подпустила так близко?! А может, потому, что Саша чересчур активный, харизматичный, обаятельный...

Боже, меня уже, кажется, несёт от него.

Он отстраняется медленно. Почти неохотно — и смотрит в мои глаза. Серьёзно, без иронии. Читает что-то там для себя. Какие-то пометки, изменения, реакции... А может, это моя фантазия подкидывает такие странные идеи. Я уже ничего не понимаю.

— Не убегай, ладно? — голос тихий, но полон нежности.

Я молчу. Потому что если скажу хоть слово — сорвусь на эмоциях. Уйду. Заплачу. Скажу какую-нибудь глупость.

Он выдыхает. Потирает пальцами переносицу. Смотрит на меня, будто что-то взвешивает. Как будто сейчас, в эту секунду, уже принимает для себя важное решение.

— Я не хотел, чтобы ты подумала, будто я тебя использовал. Правда. Просто… я не умею делать это — правильно. Слишком давно я был один. А всё, что было до тебя, было лишено любого смысла.

Он говорит, глядя мне в глаза. Уверенно, тихо, без фальши — мне кажется. И я почему-то верю ему. Вот нет в нём этой наигранности. Да и зачем ему это?

Вот теперь сердце бьётся не только быстро, но и больно. Потому что я его слышу. Понимаю. И даже прощаю. Хотя он вроде бы ничего такого и не сделал. Просто... был собой.

Если бы ему нужно было моё тело, он бы взял его вчера. И плевать, девственница я или нет. Пришла ведь добровольно. Но он отступил, когда я уснула. Просто ждал моего пробуждения.

И это... Это важно. Я не какая-нибудь девка для него из клуба. Я ему нравлюсь. Надеюсь на это. Ведь он мне уже чертовски нравится.

— Я просто… — начинаю я и глотаю ком. — Я никогда не делала такого, — честно признаюсь. Я ведь и правда не хочу, чтобы он думал, что я легкомысленная.

Он хмурится. Черты его лица напрягаются. А глаза снова темнеют. Светлое голубое небо превращается в тёмную голубую бездну. В таких водах страшно плавать.

— Тебе жаль? — голос строгий, но тихий, словно расстроенный.

Я качаю головой. Слишком резко. Сама от себя не ожидаю.

— Нет. Не жаль. Кх-кх, — приходится прочистить горло, чтобы дать ответ полностью, — просто мне очень страшно.

Он улыбается. Совсем чуть-чуть. Но мне так легко от его улыбки и тепло, что аж легче становится.

— Мне тоже. Но давай просто… не бежать, ладно?

Я киваю. Если честно, это максимум на сейчас. Ведь все события со вчерашнего дня — они высосали мои силы. Я сейчас ни в чём не уверена.

Саша снова берёт меня за руку, и мы молча возвращаемся на кухню. Но теперь между нами уже нет той тяжёлой стены. Его пальцы всё ещё касаются моей ладони. Легко. Но я чувствую этот контакт каждой клеточкой кожи.

Я снова сажусь на стул. Саша делает новый кофе и садится напротив, наблюдает за мной. Как будто запоминает. Внимательно. Спокойно.

А потом тишину кухни разрывает его низкий тембр голоса и ещё более неожиданное предложение:

— А давай начнём всё по-настоящему?

Я поднимаю взгляд, не совсем понимая, что он имеет в виду. Он улыбается чуть смущённо, будто сам не ожидал от себя этих слов.

— Хочу пригласить тебя на свидание. Настоящее. Без вот этих… спонтанных ночей. Без недосказанностей. Просто ты и я. Ужин, прогулка… разговор. Познакомимся как раз ближе. А то, кроме имён друг друга, и не знаем ничего.

Я зависаю. Честно — зависаю. Не потому что не хочу. А потому что боюсь. Потому что если это станет «по-настоящему», то я могу влюбиться. И от этого страшно. Я ведь никогда не влюблялась. А если вдруг... И тогда уже точно не вернусь назад.

Но, глядя на него, я всё равно киваю. Потому что сердце подсказывает соглашаться. Оно тянет меня в эту бездну его глаз намеренно, хотя знает, что я не умею плавать.