Мы нарисуем ночь
и майский первый дождь…
Вот эта нота «ми»:
мой милый, мирозданье.
Вот эта нота «ля» —
на лютне не сыграть:
любимый, я люблю,
названье, узнаванье…
Ладонью по щеке —
а это только дождь…
И капли по губам,
как будто поцелуи…
Навстречу я иду,
иль это ты идешь…
Иль это просто дождь
над городом ликует…
стихи
Не верьте стихам, это лишь совпаденья,
Осколки когда-то бытующих истин,
Февральская вьюга, июня мгновенья,
И майской грозы оглушительный выстрел.
Не верьте, не верьте поэтам подлунным,
Они ошибутся, рисуя с натуры.
Вот парк и качели над городом шумным,
И окон иконы, и лета скульптуры.
Фонтаны и псы, что в тени развалились.
Вот дети играют и мамы толкуют.
А все остальное приснилось, приснилось.
Лишь где-то поэт, словно тетер токует.
Токует, судачит, язычит и плачет,
Тетерок готовит к заутренней встрече,
Порой глухариной он ищет удачи.
А день промелькнул. Вот и вечер. И вечер.
а так вот и пиши
а так вот и пиши
смотри во все глаза
на пасту подыши
пусть будет как слеза
возьми побольше лист
пускай он бел и чист
но все же ты пиши
пускай не от души
с три короба наври
а все равно не рви
пусть рыцарь на коне
и замок весь в огне
пусть там и там война
и за спиной стена
ты продолжай рассказ
пиши за часом час
когда ж победы миг
вдруг вклинится в твой стих
вот здесь остановись
и Богу помолись
распахнулась зима над садом
распахнулась зима над садом
и всю ночь ей метелью кружить
эту боль пережить надо
только как же ее пережить
прижимаюсь к деревьям замерзшим
мне дыханьем стволов не согреть
умерла незаметно так осень
не готовясь совсем умереть
не готовясь и я не готова.
слишком помню былое тепло
