Татьяна Абрамова – Огонь синего перламутра. Сборник стихов (страница 4)
прочитала так много сти-туций,
резолюций, весенних распутиц,
шелестела, шептала, скрипела,
и в созвучьи согласных посмела…
откипела… отпела… отболела…
Бордюр
Стоял он и молчал,
Но был низвергнут
Подошвами и тишиной,
Шагов перемежающихся нервно,
Спешащих в строй.
И спрашивал себя зачем?
Он здесь стоит…
Погода, как всегда,
Без перемен…
О, слышит он ведь хор
Ушедших душ…
Какой же это вздор,
Век так тще-душен…
И на тще- все начинались годы
И дни-десятилетия,
На тще- делились непогоды,
В числителе – столетие…
И конный совершая
Свой аллюр,
День повалил
Стареющий бордюр…
Среда…
А нынче ведь среда у нас,
Последний рейс, последний шанс.
Листву роняя, крУжит глобус,
В октябрьский прыгая автобус,
Заматерев ветрами к югу,
Всех птиц уносит будто кречет,
А лебедь, потеряв подругу,
Всё ждёт её, седьмую вечность.
Нам шанс даёт судьба всегда,
У дней своих чередований,
Рассветами дорог бредя,
На остановках без названий.
Всегда – осенняя похожесть,
Грустна вечерняя усталость,
А нам бы майскую пригожесть,
Октябрьской рифмы возмужалость,
Чтоб мысли огонёк не гас,
Чтоб свежесть чувств не покидала,
Ты подари мне Ренессанс,
Мечту и жизнь, и всё – с начала.
Что не поёте вы?
– Что не поёте вы, что же не пляшете,
скорбные души свои вы являете
льёте вы слёзы и тяжко страдаете,
что не поёте вы, что же не пляшете?
– В памяти, в памяти души те праведны,
не упокоены, ходят по миру,
– Толцыте – отверзется, ищите – обрящется,
что ж не поётся вам, что же не пляшется?
– Нет, мы поём только песни тоскливые
с душами кладбищей, не убиенные,
нет, я пою сиротой неприкаянной,
да, я дышу в астматическом приступе…
– Что не хватает вам, жалким, юродивым,
что ж не поёте вы, что же не пляшете?
– Мы ведь не можем плясать, не поверите,
ноги нам стянуты путами вечными… 
