Тахира Мафи – Наблюдай за мной (страница 16)

«Требуется проверка».

Биометрический сканер снова визжит в гневном предупреждении. Раздраженный, я поворачиваюсь, чтобы схватить руку Джеффа.

За исключением того, что внезапно место Джеффа пустует.

«Ох. Черт».

Я метнулся, вытянув шею в другую открытую дверь, как будто могу поймать его все еще падающим на вторую смерть — но, конечно, усилия бесполезны. Я потерял Джеффа, и теперь воздушный трицикл взбешен.

«Внимание», — говорит голос. — «Требуется проверка». Эта штука теперь не перестает орать. «*Внимание. Требуется проверка. Внимание. Требуется проверка* —»

Я думаю приложить к экрану свою собственную руку, но потом решаю, что, вероятно, проигрышная ситуация — просто напрямую подтвердить, что я украл транспортное средство Джеффа, поэтому вместо этого я решаю запаниковать. Я всего в пятнадцати футах от земли, но эта штука отказывается садиться, и я не знаю, что хуже: то, что я привлекаю к себе внимание, или то, что я оказался прав насчет окружения силами Реставрации. Как и предсказывалось, в отдалении ждет рой вооруженных солдат, где более крупные, внушительные версии моего воздушного трицикла усеяли ландшафт, как игрушки. Полагаю, их будет намного сложнее угнать.

«Отключение системы через пять, четыре, три, два —»

Мотор выключается, и внезапно я в свободном падении, все происходит так быстро, что я не успеваю решить, прыгать ли. Стальная рама с громовой силой врезается в землю, сотрясаясь до хаотичной остановки, в то время как волны боли ракетой проносятся по моему избитому телу.

Я моргаю, и кажется, что это длится вечность.

В ушах звон. Я касаюсь щеки, и рука возвращается мокрой. Красной. Я судорожно вдыхаю, пока боль раскручивается по спирали, вытаскивая осколок стекла из руки как раз в тот момент, когда слышу крик молодой девушки.

Я замираю от звука.

Сердцебиение стремительно учащается, пугая меня. Я плохо реагирую на звук кричащих детей. Это самая сломленная часть меня; та часть, которую я всегда пытаюсь контролировать. Я вырос, слушая крики детей. Засыпал под крики детей. Дети умирали. Дети исчезали. Детей пытали, морили голодом, издевались над ними. Я был одним из везунчиков в приюте; у меня был старший брат, который иногда возвращался. Который иногда присылал еду. Который в конце концов скопил достаточно денег, чтобы вытащить меня. Но я рос с детьми, чьих родителей вырезали, пытаясь протестовать против Реставрации. Детей, оставшихся без родителей, было так много, что мы заполняли улицы, как косяки рыб. Никогда не хватало коек. Никогда не хватало еды.

Мы всегда, всегда были беззащитны.

Я заставляю себя оглядеться, свет полосами мелькает в глазах, пока я оцениваю хаос: помятый металл; размазанная кровь; мигающие огни; *требуется проверка*; разбитое стекло; *требуется проверка*. Мой взгляд находит сверкающий край автомата. *Требуется проверка.*

Я вываливаюсь в открытую дверь, с глухим стуком ударяясь о холодную землю, пытаясь прояснить зрение.

Снова крик девчонки.

Звук как удар по лицу. Я делаю вдох, стискиваю зубы. Годами я даже не мог находиться рядом с детьми Адама слишком долго. Когда Джиджи или Роман плакали слишком много, я выходил из себя; я взрывался, хотя знал, рационально, что иногда дети плачут, даже когда они в безопасности. Я видел ужас в глазах Адама, когда я срывался, терял контроль. Я видел, как его убивало осознание, что я так покалечен.

*До сих пор* покалечен.

В конце концов я научился притворяться ради него — планируя визиты, отстраняясь от моментов, которых не мог избежать — но я годами пытался по-настоящему отряхнуться и никогда не мог. Во мне живет ярость, которую мне никогда не удавалось убить. Ярость, что живет погребенной, как магма, милями под неподвижными водами. Ярость ребенка, все еще слишком маленького, чтобы сражаться с монстрами, когда они приходили.

Когда я слышу, как девчонка кричит в третий раз, я встаю.

Голова стучит; сердце колотится; пот проступает на лбу. Я щурюсь на толпу солдат в отдалении, тревога поднимается на ступеньку, и в моем тумане требуется момент, чтобы понять, что они не смотрят на меня.

Черт, они вообще не здесь ради меня.

Они окружили один из коттеджей, его входная дверь распахнута, открывая ребенка, настолько худого, что он выглядит скелетом. Я быстро моргаю, голова проясняется, и по мере того как зрение становится острее, я понимаю, что она выглядит странно знакомой. Бело-русые волосы, очень бледная кожа. Два солдата вытаскивают ее за дверь, обращаясь так грубо, что я боюсь, она переломится пополам. Ее щеки впалые, тело трясется — но она на что-то смотрит. Она смотрит на что-то с сосредоточенным отчаянием, и когда я слежу за ее взглядом, я чуть не отшатываюсь на каблуках. На коленях в грязи молодая женщина, яростно вырывающаяся из рук солдат, держащих ее руки за спиной. Над ней нависает широкоплечий темноволосый мужчина, его лицо в тени. Он наклонился наполовину, уперев руки в ее плечи. И тут я вспоминаю —

Пожалуйста

Скажи им, чтобы были с ней помягче

Она всего лишь ребенок

Когда я умру, они бросят ее в лечебницу

Солдаты направляют оружие не на меня, они направляют его на Розабель, и я должен быть в восторге. Это идеальное отвлечение. Мне не нужно быть здесь. Мне не нужно это слушать. Это не моя проблема. Я мог бы сбежать. Я *должен* сбежать. Угнать транспорт, спрыгнуть с парашютом в океан —

«Ты обещал мне», — говорит она, и ее голос неестественно спокоен, на грани срыва. — «Ты *обещал* —»

«Роза, довольно —»

Она плюет ему в лицо.

Солдат бьет ее прикладом в глаз с такой силой, что я слышу хруст кости, и когда ее сестра кричит в четвертый раз, это практически переписывает мою ДНК.

«Ладно, к черту», — бормочу я, хватая пистолет Джеффа из перевернутого трицикла. — «Займемся чем-нибудь глупым».

Глава 13

Росабель

Удар отнимает дыхание.

Как маленький взрыв, свет полосами мелькает в глазах. Я почти вижу искры, когда приклад бьет по голове, ослепительная боль пронзает правый глаз. Звук крика Клары замедляется и растягивается, искажаясь в замедленной съемке момента. Я поднимаю голову, и все расплывается.

Я ни о чем не жалею, что плюнула Себастьяну в лицо.

В то же время, я глубоко сожалею об этом.

Никогда я не проявляла ничего, кроме осторожного уважения к Себастьяну, а теперь я раскрыла карты. Хуже: Клара пострадает за маленькое, мимолетное удовлетворение от этого момента.

Пиррова победа.

Струйка крови проложила путь в мой глаз, и я болезненно моргаю, меняя ее направление ко рту. Утренний воздух бодрит, влажная земля окрашивает пятнами мои колени. Мои руки все еще вывернуты за спину, почти вырваны из суставов. Я слышу хлопанье крыльев, далекое *кар*, начинают кружить вороны. События утра возвращаются ко мне мучительными вспышками: приказ о помещении в лечебницу, прибитый к входной двери; виноватый взгляд на лице мужчины, за которого я должна выйти; насилие незаявленного вторжения мгновения спустя.

Клара.

Что случилось, Роза? Что не так? Почему они здесь? Роза— Подожди, почему они тебя забирают— Почему вы ее забираете? РОЗА— НЕТ—

Кто-то касается меня, и я вздрагиваю, с усилием разлепляю веки и обнаруживаю, что Себастьян нежно вытирает кровь с моего лица. Вдохновение приходит незваным:

Ржавая лопата.

Я отрублю ему голову ржавой лопатой. Тупой, непрактичной. Это займет вечность. Он будет кричать бесконечно.

«Иногда мы не знаем, что для нас лучше», — говорит Себастьян, его пальцы скользят по синяку, образующемуся у виска. — «А я хочу только лучшего для тебя, Роза. Ты увидишь».

Так долго я принимала эту жизнь как отсроченный долг: мои родители отказались платить цену, так что я заплачу. Мой отец был предателем; я — нет. Моя мать выбрала смерть; я — нет.

Когда ничто не имело смысла, меня поддерживала логика.

Реставрация всегда защищала меня; это мой отец предал меня. Это моя мать оставила меня. Это мои родители подвели нас.

Если я смогу быть всем тем, кем они не были, я смогу все исправить. Я могу быть сильнее. Я могу быть лучше.

Я могу быть терпеливой.

Я отдала этой системе последние десять лет своей жизни, веря, что пока я держу голову низко и усердно работаю, моя лояльность будет вознаграждена. Я верила, что, в конечном счете, мое ежедневное страдание имеет под собой основу в виде аппарата справедливости.

Но теперь—

Я поворачиваю голову, ищу за размазанным лицом Себастьяна. Теперь я больше не вижу Клару.

Должно быть, они утащили ее, из моего поля зрения, все еще кричащую. Я снова чувствую сбой нервной системы; глюк в сердце; предательскую дрожь в правой руке.

Надежда, как дыхание, покидает мое тело.

Я вижу это: синяки, которые их руки оставят на ее коже; жестокость, с которой они пристегнут ее; ледяную бездну ее гниющей камеры; гнилые объедки, которые они будут швырять ей; грязную воду, которую ее заставят пить; бесконечность одиночества — и хуже, и хуже—

Я ничем не лучше своих родителей.

Я тоже нас подвела.

Холодный паралич сковывает мое тело. Я теряю чувствительность в ногах. Грудь сжимается, сдавливая легкие. Зрение меркнет и возвращается. Клара, три года, вся в крови нашей матери. Клара, четыре года, постоянно цепляющаяся за меня. Клара, пять лет, желающая знать, каково это — быть сытой—

Ты помнишь, Роза? Можешь описать это?

Лихорадочный пот выступает на коже, леденит до костей. Клара, шесть лет, неудержимо рвет. Клара, семь лет, подает мне записку—