Т. Свон – Тристан Майлз (страница 75)
До такой степени, что я едва сам себя с ума не свожу своей дебильной ухмылкой.
Намазываю кондиционер на волосы и тут же кривлюсь от отвращения. Боже, какая вонючая гадость! Что-то я не помню за ним такого омерзительного запаха. Тянусь за флакончиком и выбрасываю его в мусорную корзину. Вижу, как выплясывает на полочке телефон. На экране надпись: «Механик». Да… моя машина.
– Алло, – выхожу на шаг из кабинки и отвечаю на вызов, стараясь держать телефон так, чтобы не намочить его.
– Алло, это Тристан?
– Да. Слушаю вас.
– Здравствуйте, это Стивен из «Астон-Мартина».
– Моя машина готова, можно забрать?
– К сожалению, нет. Мы только сейчас сумели выяснить, что с ней случилось. Она морочила нам голову всю неделю.
– Ох, – вздыхаю я. – Ну и что с ней такое?
– Э-э… – запинается механик. – Даже не знаю, как и сказать…
Я невольно хмурюсь:
– Да уж говорите как есть.
– Кто-то насыпал сахару в бензобак.
– Что?!
– Кто-то, имеющий доступ к вашим ключам, засыпал вам в бак чуть ли не тонну сахара. И тот намертво заварил двигатель.
Меня перекашивает от злости:
– Вы что, шутите? Кто бы мог… – И тут я умолкаю.
– Ладно, – бросаю я. – Все нормально. Просто почините ее и дайте мне знать, когда она будет готова.
– Мне жаль, сэр.
От гнева становится жарко. Провожу пальцами по волосам. Кожу головы тоже неприятно жжет…
А-а-а! Подношу руку к глазам и вижу, что она вся в выпавших волосах. В ужасе выпучиваю глаза.
Это еще что такое?
Хватаюсь за волосы, и они остаются у меня в ладонях целыми пучками.
– Прошу прощения, у меня дела, – запинаясь, говорю в трубку.
– Хорошо, сэр, значит…
Отключаюсь и торопливо возвращаюсь под душ. Голова горит, словно ее черти жарят на адской сковороде, а волосы, когда я пытаюсь их промыть, на ощупь напоминают желе.
Мне вспоминаются те слова, что сказал мне Гарри, когда мы виделись в прошлый раз.
Точно одержимый, все промываю и промываю волосы. Ну вот, придется теперь ходить лысым. Меня накрывает яростью, какой я прежде не испытывал никогда.
– Тик-так, значит, да? Готовься к смерти, ушлепок!
Глава 15
Я стою под душем битых полчаса. С небольшим перерывом, только чтобы забить в поисковик вопрос «как прекратить действие крема для эпиляции?».
Оказывается, крем смывается водой и шампунем.
Собираюсь намылиться своим шампунем, но потом с подозрением смотрю на бутылку. Да ну на фиг! Она тоже отправляется в мусорную корзину. Кто знает, какую еще гадость мог сотворить с моими вещами этот дерьмец? Лучше уж гостиничный дешевый и скверный шампунь.
Промываю волосы еще минут двадцать, потом выхожу из душа и пытаюсь оценить ущерб в зеркале. Волосы напоминают сахарную вату, в одних местах дело обстоит хуже, чем в других… но в целом на голове полный трындец.
Набираю Джеймисона.
– Привет, – отзывается он.
– Встреть меня перед зданием через десять минут.
– Не могу.
– Джеймисон, – шиплю я сквозь стиснутые зубы, – или мы встречаемся через твое «не могу», или готовься сегодня вечером вызволять меня из тюрьмы за убийство несовершеннолетнего.
– Что?!
– Тот злобный пацан, – хватаюсь за переносицу, сам не в силах поверить в происходящее. – Он всыпал сахар в бензобак моего «Астон Мартина».
– Как?
– Каком кверху. Мало того! Он еще подмешал крем для эпиляции в мой кондиционер для волос.
– Быть не может!
– Джеймисон, – гневно шепчу я. – Мои волосы напоминают сожженный лобок, так что ты либо ведешь меня в гребаный бар, либо… у меня крышу снесет. И тогда я за свои действия не отвечаю.
Брат разражается хохотом:
– Ты это серьезно?
– Серьезней не бывает.
– Господи помилуй, Трис! Кто этот чокнутый?
– Первый номер из моего списка на мордобой. Увидимся через десять минут.
Отключаюсь и снова смотрю в зеркало на всклокоченные волосы. Пытаюсь расчесать их и уложить на пробор, но они только пушатся и стоят дыбом.
Показываю зеркалу кулак:
– Вот только дай мне до тебя добраться, малец…
Выхожу из ванной и хватаю сумку. Достаю из нее пакет с туалетными принадлежностями и швыряю его вместе со всем содержимым в мусорную корзину.
Кто знает, что еще сотворил этот негодяй?
Прихлебываю пиво и гневно смотрю на брата, который сидит напротив за столом и невыносимо меня бесит.
В отвращении трясу головой:
– Если бы я мог вцепиться себе в волосы от ужаса, я бы это сделал. Но вот какая штука – не могу. Потому что они тогда выпадут к чертовой матери, – тяжко вздыхаю. – Мне такой способ не подходит. Ибо мои волосы – ценный актив! Вот как я буду таким ходить? Как мне смотреть в глаза людям на встречах? «Здрасьте, я пришел, чтобы поглотить вашу компанию. Не обращайте внимания на мой внешний вид. Меня уделал тринадцатилетний пацан».
Джеймисон роняет лицо в ладони и заливается смехом, его спина и плечи мелко вздрагивают.
Продолжаю пить пиво. Мне не смешно.
– Валяй – смейся сколько угодно, – ворчу я. – Охренеть, как весело!
– Не поверишь, но да, – возражает он сквозь смех. – Я бы сказал – до истерики.
Молча сверлю его взглядом. Приступ веселья наконец проходит. Брат возвращается в реальность и спрашивает:
– А если совсем серьезно, то что ты будешь делать?