Т. Свон – Тристан Майлз (страница 60)
– Мне нужно идти, детка, – мурлычет он. – Примерно через полчаса у меня встреча на другом конце города.
– Хорошо, – улыбаюсь, поворачиваюсь к нему лицом, и мы пару секунд смотрим друг на друга. Поднимаю руку и провожу по пробившейся за ночь черной щетине.
– Когда я тебя увижу? – спрашивает он.
Сердце падает. Я знала, что все это ни к чему, и теперь без неприятной реальности не обойтись.
– Больше не увидишь. Это не может продолжаться, Трис.
Тристан буравит меня взглядом. Лоб пересекает сосредоточенная морщинка. Но он ничего не отвечает.
– Мне жаль, что не может быть иначе, – тихо говорю я, приникая к нему и целуя в губы. – Правда.
Сосредоточиваюсь на колком ощущении щетины под пальцами: это отвлекает от панических воплей сердца, требующего, чтобы я немедленно заткнулась.
– У меня дети, секс без обязательств – не мое, а к отношениям я не готова. И даже если была бы готова, это не та жизнь, которой ты хочешь для себя.
Он тяжело вздыхает, понимая, что я права. Отводит взгляд.
– Нам так хорошо вместе, – шепчу я, снова поворачивая его лицо к себе. – Где-то… в другой жизни у нас было бы все прекрасно. Но не в этой.
Он вглядывается в мое лицо, и по его глазам я вижу, что он бы многое хотел мне сказать, но предпочитает промолчать.
– Пообещай мне кое-что, – прошу я.
– Что? – тоскливо вздыхает он.
– Пообещай мне… что иногда… будешь думать обо мне.
Глаза в глаза.
– Нет, этого я тебе пообещать не могу, Андерсон… Если я не могу быть с тобой, то и думать о тебе не хочу.
Я грустно улыбаюсь, тянусь к нему, целую. Наши лица одновременно искажает горестная гримаса.
Это прощание.
Мы смотрим друг на друга, он проводит пальцами по моему лицу, словно запоминая каждую черту.
– Как бы мне хотелось, чтобы все было иначе, – шепчет он.
– Мне тоже.
Он хмурится, и я понимаю, что он хочет еще один, последний раз. Приподнимается, чтобы лечь на меня сверху.
– Я не могу, Трис, – качаю я головой. Накал эмоций грозит взрывом. – Просто не могу.
Он сжимает челюсти и торопливо выбирается из постели. Молча одевается. Я лежу и смотрю на него.
– Ты знаешь, что я права, – шепчу я ему.
Он завязывает галстук, отказываясь смотреть на меня.
– Скажешь что-нибудь? – спрашиваю я.
– Нет.
Он натягивает пиджак, забирает из ванной свои дорогие наручные часы, хлопает по карманам, проверяя, все ли взял. Идет к двери, и я затаиваю дыхание, наблюдая за ним.
– Трис.
Он оборачивается.
– Ты… пожалуйста, скажи что-нибудь.
– Что ты хочешь, чтобы я сказал, Клэр?
Слезы заволакивают глаза.
– Что-нибудь.
Он долгое мгновение смотрит мне в глаза и наконец говорит:
– Прощай.
Я сглатываю горький ком в горле… Не это.
Он разворачивается и уходит.
Дверной замок щелкает, и я смотрю в пустоту, которую только что заполнял Тристан.
Он переубедил бы меня, если бы захотел.
Он этого не сделал.
И теперь я уверена в своей правоте.
Встаю под горячий душ, подставляю голову под струйки. Хуже недели у меня еще не было.
И на работе аврал, и по Тристану я страдаю, хоть и сама не понимаю почему. Я же поступила правильно.
У нас ничего не получилось бы, и я это знала. Но рана все равно саднит.
Как жаль, что он – такое совершенство!
Может быть, из-за детей мне не видать отношений больше ни с кем. Я это понимаю. Связаться со мной – значит заиметь кучу проблем… как и с любой матерью-одиночкой.
Может быть, я не смогу устроить свое счастье до тех пор, пока все дети, повзрослев, не разлетятся из дома… просто нужно набраться терпения.
Телефон принимается плясать на полочке под зеркалом, я выглядываю из кабинки и вижу на экране имя Марли. Судорожно хватаю трубку. Должно быть, что-то случилось.
– Алло!
– Привет! Боже мой, – захлебывается словами она, – ни за что не догадаешься, на кого я сейчас смотрю!
Я перевожу дух:
– На кого?
– Я в «Портабелла», итальянском ресторанчике, помнишь, мы с тобой все хотели сюда сходить?
– Одна?
– С тетей. И угадай, кто здесь!
– Кто?
– Тристан Майлз!
Я хмурю брови.
– Попробуешь угадать, с кем он?
– С кем же?
– С Аврил Мейсон!