Святодар Деркач – Светлое Время. Начало (страница 10)

Оказалось, 18-летние диджеи – кальянщики из Читы. Без прав. Скорость, музыка на всю громкость, обгоны на встречу. Перед камерами – резкое торможение, в ямы – на полной. Диски бились о крылья, сабвуфер долбил по почкам, а они смеялись:

– "У одного из нас сегодня ДР – вот и катаемся!"

Философия на скорости

И ведь жизнь – как эта поездка:

То разгон – живёшь на пределе, боишься не успеть.

То резкий стоп – и ты уже в пустоте, с мыслями:

"Туда ли я лезу?

То ли выбрал?

Кто я вообще?"

А потом – снова газ в пол.

Пять часов безумной езды с диджеями -лихачами остались позади. Чита встретила нас полуночным безмолвием и редкими фонарями, в свете которых дождь превращался в серебряные нити. Я отказался от палатки – не время. Город ждал.

"Турист" оказался типичной советской гостиницей: скрипучие половицы, запах хлорки и шторы с выцветшими розами. Но в этот момент – рай. Горячая вода смыла дорожную грязь, бритва соскребла трехдневную щетину. Чистая простыня холодила кожу, а за окном…

За окном оживали воспоминания.

Мозг, будто кинопроектор, выдавал кадры: Алтай-2017, тот первый шаг на тропу; Байкал, где волны шептали древние мантры; клиническая смерть, перевернувшая всё. Параллели с сегодняшним днём проступали так чётко, что пальцы сами сжали подушку.

"Ты на верном пути" – шелестело в такт дождю.

Я закрыл глаза, чувствуя, как реальность размывается. Где-то там, в темноте, уже ждало новое утро. Новые километры. Новые знаки.

А пока – сон. Последняя мысль перед падением в бездну:

"Род, Всевышний, Дух… Мы создаём это вместе".

Воспоминая… Лето 2000 года пахло молодостью и асфальтом, прогретым первым по-настоящему жаркими днями. То ли май, то ли уже июнь – время стёрло точную дату, но помню: город уже утопал в зелени, когда я сошёл с поезда на киевском вокзале.

Деньги в кармане шелестели скромно, но достаточно для первых дней. Без тени сомнения я отправился к тёте в Бровары – переждать, сориентироваться, понять, куда меня занесёт судьба.

– "Оставайся у Валика в Киеве", – сказала тётя за вечерним чаем. – "Там и работу найдёшь".

Я ещё не знал тогда, что эта квартира станет моим домом на короткий месяц. Первым моим сильным мистическим опытом, моим проклятием и моим спасением.

Дом из прошлого века

Советская трёхэтажка возле Индийского посольства будто застыла во времени:

По утрам её будили трамваи из депо за белым бетонным забором

По вечерам басы из ночного "Голливуда" били в стёкла

А между ними – древние купола Кирилловской церкви, видевшие ещё князей.

Я, парень из провинциального городка на юге Святой Руси, впервые оказался так далеко от дома. И каждый день тогда казался приключением:

Улицы, по которым ходили поэты

Подземка, где в толпе можно было потерять век.

Запахи кофе и сирени с Крещатика. Мир манил меня, как манил когда-то моих предков -путешественников. Только в моих жилах текла не кровь – чистый адреналин.

Я чувствовал – судьба даёт мне билет. В один конец. Без права на ошибку. Стать тем, кем должен был стать. Или исчезнуть навсегда в этом каменном лабиринте.

А за окном уже зажигались огни "Голливуда", и последние трамваи с грохотом заезжали в трамвайное депо.

26.08.2023. Чита.

Утро встретило меня свежестью и ясностью. Выйдя из гостиницы – выспавшийся, подбритый, с заряженными до предела гаджетами – я неспешно двинулся в центр города. Чита разворачивалась передо мной как книга с гравюрами: старинные деревянные дома с резными наличниками соседствовали с советскими пятиэтажками, а где-то между ними пробивался дух нового времени.

Краеведческий музей оказался сокровищницей. Шаманский наряд с бубном и подвесками заставил что-то ёкнуть в груди – будто отозвалось давно забытое. Экспонаты шептали истории о забайкальских степях, о тунгусских шаманах, о казаках -первопроходцах. Я задержался у витрины с древними артефактами, чувствуя, как сквозь века протягивается нить…

На площади ко мне подошла женщина:

– Путешественник? Далеко ли путь держишь?

Я, как всегда, ответил правду:

– Из Иркутска иду. А по жизни – с 2017 года, из-под Харькова. Во Владивосток.

Она оказалась местной учительницей. Провела в свой кабинет, открыла карту на компьютере, показала лучший маршрут к федеральной трассе. "До автовокзала – потом автобус номер…" – объясняла она, а я ловил каждое слово, мысленно благодаря судьбу за таких людей.

Дорога зовёт

Автобус высадила меня у военной части. Водитель махнул рукой в сторону трассы:

– Иди прямо, не ошибёшься.

Я сделал первый шаг по обочине, чувствуя, как с каждым метром:

Затянувшиеся узлы начинают распускаться

Задуманное обретает форму

Путь выпрямляется, как стрела.

Программа "Гугл -карты" на телефоне моргала синей точкой – я всё ещё плохо в ней разбирался. Но разве это важно, когда сама Вселенная рисует маршрут?

"Пройдя этот отрезок – всё свершится" – прошептал я, и ветер донёс мои слова до небес.

Где-то впереди ждал Владивосток. А пока – только дорога, уходящая за горизонт.

Я шагал, повторяя про себя священные формулы, выкованные за годы практик – те самые, что когда-то выписывал кровавыми буквами на страницах памяти. С каждым шагом:

Слова оживали на языке

Воздух густел от энергии

Рюкзак терял вес, будто наполненный не вещами, а светом

Магия – Могу Я.

Это не просто слова – код, перепрограммированный реальность. Когда веришь в цель – дорога подстраивается. Когда знаешь силу – машины останавливаются сами.

Первые девять километров

Жара висела маревом. Грибники копошились в придорожных кустах, а я:

Шел

Останавливался – глоток воды. Читал заговоры аффирмации (те, что заставляют пространство сжиматься)

Визуализировал трассу как живую ленту, тянущую меня вперёд

Гугл -карты моргали синей точкой – я все ещё путался в маршрутах, но внутренний компас вёл точнее любого навигатора.

И вот – перекрёсток.

Сначала подумал – мираж. Но нет: