Светлана Рябцева – Чем чёрт не шутит! (страница 8)

– Салат «Мимоза». Мой фирменный, – с гордостью ответила я.

– Вы его сами приготовили? – недоумевая, он посмотрел на меня.

– Конечно. Он очень вкусный. Попробуйте, – покраснев до корней волос выпалила я.

– Вы все свои фирменные рецепты на мне пробовать будете? – снова у него появились злые искорки в глазах.

– Нет. Я просто хочу вас угостить, – сглотнув слюну ответила я.

– Вы близкая родственница Элеоноры Эдуардовны? Тоже пытаетесь меня накормить, считаете меня худым? Или как? – негодовал он.

– Нет. Просто угощаю вас, – ужасно нервничая, стояла я на своём.

– Я не ем майонез и рыбу. А этот салат в нём плавает. – перешёл на крик Босс.

– Он не плавает в майонезе. Я майонез тоже сделала сама, он очень лёгкий. А рыба здесь особенная – сёмга. Попробуйте, – пыталась спокойно объяснить я.

– Вы издеваетесь? Заберите немедленно! Прекратите это! – кричал он.

– Не нужно кричать. Нервные клетки не восстанавливаются! – выдохнув ответила я.

– Уходите! – прошипел он и показал рукой на дверь.

– Хорошо. Как скажете, – я почти бегом направилась к двери.

– Стойте. Вы кое-что забыли!

Я остановилась и повернулась к нему.

– Что?

– Салат заберите.

– Пусть у вас постоит. Вдруг проголодаетесь, – спокойно ответила я и юркнула за дверь.

Прижавшись спиной к двери, я перекрестилась потной ладошкой, вытерла пот с пунцового лица. Ну, всё. Мне – хана! Сейчас он выбежит и меня разорвёт, как Тузик грелку.

Но Босс не выбежал и по селектору не кричал. Странно. Может и это прокатит?

Через час он как обычно уехал на встречу, а я пробралась в кабинет.

Салат всё так же стоял на столе, но было видно, что его ели. Значит – я победила. Этот раунд за мной, как и предыдущий.

Я убрала салат в холодильник. Сегодня Босс уже не вернётся.

Так, нужно подумать, что приготовить к пятнице.

В четверг Босса в офисе не было, он уехал за город на деловую встречу.

А я придумала, что приготовлю для него.

В пятницу я прибежала на работу счастливая. А как же, Игорю Валерьевичу же нравится моя стряпня, хоть он и ничего не сказал.

Сегодня я его добью!

Как только он появился на работе, я тут же отнесла ему кофе с моим фирменным клубничным пирогом типа – «Шарлотки».

– Вы опять? – увидев пирог, спросил Босс.

– Мой фирменный пирог с ягодами. – улыбнулась я.

– Какими ягодами? Я веду здоровый образ жизни и питаюсь ПП блюдами. Разве непонятно? Прекратите меня подкармливать! Сколько можно? Вон из моего кабинета! – кричал он.

Я выбежала из кабинета, так и не успев сказать, что пирог с клубникой. Надеюсь, он её любит! Потому что пирог я так и не забрала. Вдруг попробует. Надежда умирает последней!

Спустя несколько часов я принесла Боссу распечатанные документы и ужаснулась. Его лицо было покрыто красными пятнами. Он чесал шею и смотрел на меня.

– Что вас так испугало? – спросил он.

– Вы.

– Что?

– Ваше лицо.

– Раньше я никого своим лицом не пугал, а скорее – наоборот, – усмехнулся он.

– Посмотрите на себя в зеркало. Ваше лицо.

Он встал и подошёл к шкафу. Стеклянные дверцы прекрасно отражали.

– Боже. Что это? – закричал он. – Какие ягоды были в пироге?

– Клубника, – ответила я.

– Клубника? У меня на неё аллергия. Вызывайте скорее скорую.

– Сейчас. Если бы вы дали мне тогда договорить, этого бы не было, – объясняла я, доставая мобильник из кармана жакета.

– Если бы вы не пытались меня подкармливать, этого тоже бы не было, – язвил он.

– Если бы вы не выходили каждый раз из себя при виде моих блюд, всё было бы по-другому, – пыталась я набрать 112, но телефон долго соображал.

– Хватит болтать. Вызывайте скорую, – тяжело дышал Босс, ложась на диван.

– Вызываю. Там ещё нет оператора, – объясняла я.

– Пытайтесь. Мне тяжело дышать.

– Пытаюсь. Раз на то пошло, нечего было его есть! – выпалила я.

– Не дай Бог, вы ещё что-нибудь из еды принесёте, – шипел он.

– Если и принесу. Вас точно угощать не буду.

Наконец оператор ответил и я вызвала скорую.

Скорая приехала быстро и забрала Игоря Валерьевича в больницу. Меня с собой не взяли, хотя я очень беспокоилась и хотела поехать. Но Босс попросил отменить или перенести все дела на неделю.

С чувством вины я выполняла его просьбу. Из головы не выходило, а вдруг его не спасут. Вдруг он задохнётся из-за анафилактического шока или отёка Квинке. И всё из-за меня! Зачем я послушала Юльку, что теперь делать?

Слёзы хлынули из глаз. Я уронила голову на стол и зарыдала в голос.

Но спустя полчаса, я успокоилась. Хватит! Не нужно его хоронить! Может всё ещё обойдётся. Главное, что он, всё равно попробовал, хотя упирался и кричал. И это стоило ему жизни! Тц! Молчи! Всё будет хорошо.

Я быстро доделала то, о чём просил Игорь Валерьевич и помчалась к нему в больницу.

Войдя в палату, я увидела Босса на кровати с капельницей. Он не спал. Заметив меня, он как обычно, молча, взмахом руки показал на стул стоящий у стены.

Я опустив голову, не прекословя, взяла стул, поставила рядом с кроватью и села.

– Пришли меня добить? Что ещё вкусненького принесли? – пытался шутить он.

– Извините меня. Я больше так не буду, – виновато пробормотала я.

– Как в детском саду. Вы думаете, вы извинились и всё сразу прошло и наладилось?

– Нет конечно. Но я признаю свою ошибку.