Светлана Крюкова – Это неОбо мне (страница 1)

Размер шрифта:

18px

Это неОбо мне

Светлана Крюкова

ISBN 978-5-0067-3704-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Светлана КРЮКОВА

ПОД НЕБОМ

ДРЕВНЕЙ ГРЕЦИИ

Светлана КРЮКОВА – чрезвычайно талантлива. За некоторыми её строками чувствуется дыхание чего-то поистине грандиозного. Подлинного бытия. Впору вспомнить о «священном ужасе».

С энергиями, которые бушуют в её стихах и которые, конечно, принадлежат не ей, существуют помимо неё, с этими энергиями бытия трудно, а скорее невозможно справляться. Именно поэтому Светлана Крюкова – чрезвычайно неровна, и амплитуда её «метаний» – от чего-то близкого к гениальности до детской беспомощности.

И тут особенно уместно «судить поэта по его удачам». Впору как раз удивляться и радоваться тому, что эти удачи случаются. Потому что эти удачи – как раз то самое чудо осуществления «невозможного».

Игорь БОЛЫЧЕВ – поэт, переводчик, литературовед; доцент Литинститута, руководитель литературной студии «Кипарисовый ларец».

* * * Вечереет, на искривлённой столешнице луга зелёное ньютоново солнце.

СИНАНУ

Слов ещё не было, а поэзия уже светилась по краям облаков… Ястребиные повадки чаек. Полдень. Жара и плывёт надо всем голос муэдзина¹. Примечание:

¹Муэдзинмечети Джума-Джами, мечеть – единственный шедевр Синана на территории России.

ПОТЕРЯННЫЕ ОБЛАКА

Роняя лепестки, вечер налегке спускается к морю, где само время – окаменелость прошлой секунды. Уплыть на лодке в дали, где в тёмных глубинах мокнут рыбы, где глаза старцев вглядываются в бесконечность, где холодно и зябко, но так близко к небу — потерянные облака плывут сквозь туманное время, потерянное время таится в облаках. * * * Назовёшь планету домом и тоскуешь вдалеке, налегке пролетаешь над чужими кварталами, над поломанной детской игрушкой в холодном песке, неживыми жилыми домами… Мраморный шум прибоя тонет в мучительном сне, лучше бы и не видеть мир извне.

ВРЕМЯ ПРЕВРАЩЕНИЯ ЛИСТЬЕВ

Пламя осеннего ветра – листва взлетела.

И ты, мой попутный ветер и попутные птицы,

мы так устали – нас долго держали в неволе.

Вот так идти бы, идти, пока не закончится осень.

У бабочки нет крыльев, лишь ветер и трепет.

Бабочки нет!

Это лист, сорванный ветром, светотень…

МОЙ КОРАЛЛОВЫЙ СОН

Уносимые на илистое дно, тонут тени в сумраке реки. Солнце поворачивается к цветам, цветы к солнцу, птицы летят дорогами ветра. Всё было как-то иначе и где, не вспомнить, я – ветер и была им, когда и не знала, что звуки, падающие в моё сердце, слышны лишь мне. И эта трава под серыми небесами, и птицы, улетающие всё дальше, впали в беспамятство. Лес и лист, трепещущий на ветру, со мной заодно.