А твой мужчина – это не презент из рая.
Это жизнь. Со всеми взломанными нормами-границ.
Серебряный снег, спадающий хлопьями-фатой на прошлого-листья.
И в сердце-радостью- каждый стук.
И слово каждое – как жизни – влюбленновечное признание.
А твой мужчина – это дом,
В который хочется возвращаться.
Приходить в любом состоянии.
Уставшая, свежая, бодрая, ворчащая, сладкая.
Болтливая слишком или золотохранящая молчанием.
И ты – секундой каждой – искренняя импровизация.
Какая есть – в любом желании.
Горчишь. Грустишь. Волной безумствуешь. Иль шоколадкою.
Грохочешь нежной глупостью иль припарируешь знанием.
И никаких тревог, сомнений, душевных и нечаянных мук,
Догадок-совести и на пустыре-переживаний-разума.
А твой МУЖчина – отражение. Всё и сразу:
Защитник, правая рука, любви-хранитель, сердца-адвокат и друг.
«И каждый Божий день писать стихи…»
И каждый Божий день писать стихи…
О том, что жизни-соль – не в том, чтоб правилами быть.
О том, что каждая секунда – оборвется, словно нить.
О том, что важно верить сердцу, а не верноподданными слыть.
И каждый Божий день молоть грехи…
Жевать вчерашнее, готовить завтрашние слезы,
Переливать цунами-недосказанности-прозы,
Гноить-гноить в себе тревоги и сомнения – занозы.
А если каждый Божий день – чтоб именно по-божьи?
Рассвет – улыбкой чистодушной. Самое родное – рядом.
Внутри – все струнки. Все цветы. Парадом
Каждый вдох. И жизнь живая каждым взглядом.
«Почему-то всегда пытаются любовь судить те, кто не кормил с руки даже маленькой влюблённости – птицы…»
Почему-то всегда пытаются любовь судить те, кто не кормил с руки даже маленькой влюблённости – птицы,
Кому суждено на посту здравомыслия куковать, высекать из себя статую. И в век-тенденции родиться.
Кому слово – даже и не воробей. Орёл, парящий безразличием над пропастью-суетных-будней.
Тому, кто с радостью счастье променяет на стандарт комфорта и успех-величие – трутней.
А между тем любовь – не объяснить. Она врезается в каждую клетку. Каждыми мыслями.
Живёт тобою. Дышит. Строит замки, шалаши, переплетая ад и рай.
А сверху улыбается Бог. Сидит, болтает ножками и новые сердца для выстрела выбирает,
Направив души человечьи пО ветру, словно реки горные – чистые.
И сколько времени нужно испепелить для доказательства? И надо ли? Стоит ли?
Любовь всё вытерпит и перемолит пересуды, мнения и обстоятельства против.
Есть только светлое. Самое настоящее. И на любом повороте
Есть только мы. И то, что уберечь смогли.
«Первое декабря! С Зимой тебя, любимый!..»
Первое декабря! С Зимой тебя, любимый!
Это такая радость, ведь мы на один шаг ближе к нашей Весне!
Через одну Осень перешагнув навстречу друг к другу,
Вырвавшись из суетливого-бега-по кругу.
Только за рУку, только рядом. И не взирая на острые иглы извне,
С счастьем идём. Искрометно-неповторимо!
Первое декабря! За окном минус шестнадцать всего-то.
В сердце – дельфины и море со всеми оттенками неба,
Пальмы с кокосами спелыми, белый мягкий песок.
Ведь без души мир – резок, уныл и жесток,
Ведь без любви жизнь – словно из шелухи и щепок,
Ведь без крыльев-чувств не выходит полёта!
Первое декабря! Родной, так хочется мне уюта:
Домик-заснеженный, тёплый, согретый улыбками нашими,
Ёлка нарядная и украшенная заботливыми руками,
Мир… Крохотный по размерам, но всепоглощающий чудесами.
И за столом семья. Возле тебя, милый, мне ничего не страшно.
Возле тебя, любимый, будет живым каждое утро!
«Я даже во сне пишу нашу жизнь стихами…»
Я даже во сне пишу нашу жизнь стихами, 
