Svetaya – poetry 69 (страница 1)

Svetaya

poetry 69

СТИХИ ИЗ ПОСТЕЛИ

Всё иллюзия, что не любовь.

Всё иллюзия, что не любовь.

Svetaya

предисловие к циклу «69»

шёпотом:

Все это – как смятые простыни, влажные и помнящие каждое дыхание, знающие тайное звучание Anima Mundi[1], пахнущие подлинными чувствами, честные.

Слова – голые, как та, что писала их в своей постели, всецело воспевая любовь, ибо это единственное, во что она верит.

И, конечно, здесь всё и вся – между строк, между букв, между…

В этих «простынях» словосочетания не просто написаны, они прожиты.

Оттого эти постельные стихи не нуждаются в многословии – скорее, в тонкочувствии.

Эта книга – своего рода Celebratio Amoris[2], где в трёх строках, которые являются дыханием, вплетена, как пальцы одной любящей руки в другую, необъятная история, каждая из которых заслуживает отдельной книги.

Безусловно, выбор пал, (как и ее шелковое черное платье на пол), на некую зашифрованность, краткость, (как кружево на ее белье).

Здесь намеренно оставлены паузы, и, это, во имя вашего воображения.

Словосочетания – словно медитативная практика, путешествие, где вас ведёт тишина[3], и чтобы лучше слышать, нужно больше пустоты, глубины, которые здесь могут быть не видны глазу, но совершенно точно слышны сердцу.

прислушайся…

Попробуйте читать так:

первая строка – вдох

вторая строка – выдох

третья строка – вдох

медленно.

флёри

про вход

слышишь?

ночь раздевается медленно,

касание за касанием —

шелест ткани по плечам горизонта.

луна – дрожащая ладонь,

застывшая в воздухе,

не решаясь

прикоснуться.

ветер трогает шею,

скользит по губам,

тает в дыхании.

про соприкосновение

охровая пыль росы,

чутко млеет на коже —

ласкание утра.

про шёпот воды

в просвете вуали —

извивающийся изгиб,

где сливаются дождь и плоть.

про облака касаются кожи

перламутровый шлейф

вдоль ключиц и окоёма —

кто различит шелк от тумана?

про раскрытие лепестков

ломкость стебля,

когда в полночь тёплые руки

гладят побеги жасмина.

про песчинка в руке

влага терракотового рассвета

стекает в складки ладони,

остаётся до вечера.

про секунда до дождя

в разреженном воздухе

дрожит натянутая нить,

прежде чем сорвётся капля.

про лёгкое касание пера

скользящее вдоль ребер,

вытканное из бликов,

перо неуловимого крыла.

про голос сквозь сон

небо целует купола,