Стивен Кью – Макс и тропа Истока. Лес Лунного ореха 2 (страница 2)

Тропа была странной.

Не такой, как другие. Она не шла прямо, не вилась по логике леса, не повторяла изгибы привычных тропинок. Она словно жила своей жизнью – то исчезала под мхом, будто пряталась, то вспыхивала как отблеск росы на камне, то неожиданно поворачивала под невозможным углом – будто проверяя: а ты точно хочешь идти? а ты правда готов?

Иногда казалось, что она нарочно путается, исчезает, ведёт в тупик, чтобы потом снова возникнуть там, где никто не ждал. Это была не дорога, а испытание. Путь, который сам выбирал, кого впускать.

Макс, Элия, Рышик и Флум шли молча. Не потому что не о чем было говорить – а потому что в голове у каждого начали звучать свои мысли. Громкие, неумолимые. Они, как лесные птицы, вылетали изнутри, хлопая крыльями сомнений. Шумные, назойливые, неотвязные.

Когда они ступили под арку из двух переплетённых деревьев, будто созданную специально, чтобы проверить сердце путника, Макс услышал:

– Ты уверен, что ты – тот самый? – прошептал голос внутри него, тихий, как ветер в овраге.

– Что, если Лес ошибся?

Макс поморщился. Он не знал, чья это мысль. Она была его. Но чужая. Глухая, как в Тёмном овраге, но не злая. Скорее… неуверенная. В ней не было угрозы – только сомнение. Тонкое, как паутина.

– А если всё это случайность? – прошептал другой голос. – Просто ты оказался рядом. Просто был первым, кто подошёл к дереву. Кто-то же должен был. Почему именно ты?

Макс сжал кулак. В нём – семя. Оно было тёплым. Реальным. Не случайным. Оно не светилось, но пульсировало, как сердце. Его сердце.

Рядом Элия остановилась. Её взгляд был сосредоточенным.

– Ты слышишь? – прошептала она, будто боялась спугнуть тишину.

Макс кивнул.

– Мысль. Как будто… Лес спрашивает. Не словами – внутри. Прямо в тебя.

– Это и есть Путь Вопроса, – подал голос Флум. Он сидел на ветке, словно старый хранитель у развилки. Его перья поблёскивали в свете тропы, глаза были серьёзными. – Первая тропа Истока. Здесь нет врагов снаружи. Здесь – только ты сам. И все вопросы, которые ты боишься задать себе. Здесь Лес становится зеркалом.

Элия присела на корточки. Тропинка у её ног вдруг рассыпалась на песок – и в нём проявился образ. Он был чётким, как на стекле: её детство. Она – маленькая, одинокая, с венком на голове, сидит у ручья, смотрит в зеркало воды и шепчет самой себе:

– Я красивая, но бесполезная. Как цветок в вазе.

Макс хотел что-то сказать. Он видел, как она сжалась. Но Элия только закрыла глаза… и запела. Не вслух. Не голосом. Где-то внутри. Песня шла из глубины – оттуда, где живёт правда. И песок сдуло ветром, будто воспоминание отпустило её. Отпустило, и она стала чуть светлее.

Рышик в это время ходил кругами, словно искал выход с лугов, где не сеяли логики.

– Я не понимаю, – бормотал он. – У меня нет внутренних монологов. Я лис! Мы – простые! Я или бегу, или ем, или сплю. Чего от меня хочет эта… философская тропа?!

Он остановился. Под ногами – грязь. Но не обычная. В ней отражение. Он – один. Маленький, промокший, дрожащий, у входа в лес. Никому не нужный.

– …ну и что, – тихо сказал он, стараясь улыбнуться. – Я всё равно весёлый. Я шучу, чтобы не плакать. И это работает.

И в этот момент из грязи выросли цветы. Настоящие. Бело-голубые. Как его хвост. Как надежда после слёз. Он тихо сел и погладил один лепесток.

Макс шёл вперёд. И тогда услышал вопрос прямо в себе. Чёткий. Без искажений. Глубокий, как эхо в пустом храме.

– Ты не боишься идти. Ты боишься, что ничего не изменится даже если ты дойдёшь. Что тогда?

Он остановился. Это был вопрос, который он ни разу не говорил вслух. Ни друзьям. Ни бабушке. Даже себе – не до конца.

Он вдохнул. Посмотрел на тропу. На Элию. На Рышика, который теперь ел цветы (или пытался – впрочем, те исчезали, как иллюзия). На Флума, который наблюдал, не вмешиваясь, как мудрый хранитель.

– Тогда, – сказал Макс, – я всё равно пойду. Потому что путь – это уже изменение. Каждый шаг делает меня другим. Даже если всё останется, я не останусь.

И тогда тропа вспыхнула. Вся. На несколько секунд стала видимой, как живое полотно. Свет пронёсся вперёд, словно ураган, и где-то в глубине леса раздался лёгкий звон – будто кто-то отпер первую дверь. Дверь, ведущую дальше.

Флум кивнул, его перья слегка вздрогнули:

– Первый пройден. Вопросы заданы. Ответы – начаты. Тропа Истока приняла вас. Это только начало, но оно уже сделано.

– А пироги будут на втором этапе? – спросил Рышик. – Я серьёзно. Глубокая философия вызывает острый аппетит. Особенно у лисов.

– Будут, – сказал Флум. – Но не те, что ты ешь. А те, что печёт дух, когда ты узнаёшь себя.

– Ты опять свои филинские штучки завёл, да? – фыркнул Рышик, но уже с улыбкой. – Типа «пища духа», «вкус осознания» и всё такое?

Макс улыбнулся. Не потому что услышал что-то смешное, а потому что почувствовал: он не один. Никто из них не был один.

Тропа продолжалась. И в этот раз – была видна.

Глава 4. Забытый перевал

Тропа снова исчезла.

Они шли уже несколько часов. Сначала лес был знакомым – шептал листвой, тронутой золотом, тянул за рукав ветками с мягкими листьями. Но чем дальше, тем холоднее становился воздух. Лес словно старел с каждым шагом – деревья становились выше, древнее, словно не росли, а вспоминались. Их кроны скрывали небо, и солнечные лучи пробивались сквозь ветви редкими бликами, будто усталое дыхание дня. Свет тускнел. Мир будто замирал.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.