Стелла Кьярри – Курортный папа (страница 4)

– Диктуй, что писать, – Гриша садится за ноутбук, делая первый шаг к воплощению моей мечты.

– Так сразу?

– А чего оттягивать. Андреас Андрианакис. Сорок шесть лет, не женат. Онлайн. Смотри, фотографию на профиле изменил, так и ждет, чтобы ты ему написала!

Бросаю взгляд на экран. Снимок с пляжа сменился на новый: мужчина сидит за столиком в ресторане. С фотографии он смотрит на меня по-доброму с открытой, дружелюбной улыбкой, будто бы приглашая зайти к нему в гости и познакомиться поближе.

Знаю про него совсем немного: он владелец сети ресторанов на острове. Не женат, но судя по фотографиям, у него двое детей, гораздо младше меня. Пытаюсь найти сходство. Вроде бы глаза немного похожи, цвет волос… Но это слишком общие понятия. У меня есть три особенности, по которым я буду судить, прежде чем делать вывод.

– Так что пишем? – напоминает о себе Гриша. – Спросим прямо, есть ли у него родимое пятно на ягодице, как у близнецов в индийском фильме?

– Не на ягодице, а на запястье. Редкая форма в виде волны, – исправляю хихикая. Возможно, передалась по наследству, по линии отца. По маминой линии таких особенностей точно не было, я уточняла.

– Может, сразу все перечислим? Упрямый характер, привычка раскидывать свои вещи? – вспоминает друг мои «особенности».

– Это слишком общее. В таком случае и ты мой родственник, – кидаю в него носком, который был брошен где-то посреди комнаты.

– Это и без ДНК теста известно, сестричка, – подмигивает. – Как говорит один радиоведущий: я твой брат от другой мамы.

Начинаем смеяться.

– Давай пока обойдемся без уточнений. Надо просто написать… что-то такое, что не испугает его.

Кусаю губы и обдумывая план.

– Здравствуйте. Я знаю вашу дочь? – предлагает Гриша.

– Нет. Так будет непонятно. Я с ней незнакома, да и что он ответит на это? Спасибо, я рад.

– Давай я напишу, что знаю его дочь.

–Тогда он точно захочет встретиться, ведь ей всего шестнадцать, а тебе двадцать пять.

– Хм. Да. Думаю, надо писать так, как есть. Правду.

– А может быть, так: здравствуйте. Я ищу отца.

– Отличное начало.

– Здравствуйте. Я ищу отца. – И вы, возможно, его знаете, продолжаю мысль.

– Да! Супер! – Гриша хлопает в ладоши. – Готово.

– Как готово?! – не успеваю сообразить.

– А чего тянуть кота за хвост? Улетело твое послание. Ждем ответа.

Наше «ждем ответа» затягивается. Поначалу я постоянно обновляю страницу и вздрагиваю от звуков уведомлений входящих сообщений, в надежде, что возможный отец что-нибудь напишет в ответ. Но он ничего не пишет, и вообще, мое письмо так и висит в непрочитанных.

– Ты теперь так и будешь гипнотизировать экран? А если он вообще проигнорирует наше письмо? – «обнадеживает» друг.

– Я верю, что так не случится.

– Давай все-таки пока напишем следующему кандидату, – Гриша вытаскивает у меня ноутбук. – Кто быстрее ответит, тот и папа!

– Не смешно.

В итоге меня начинает клонить в сон после дневных приключений. И если бы Гриша не перетащил меня на кровать, так бы и спала всю ночь, склонившись над столом.

Следующие несколько дней мне не предоставляется ни единой свободной минуты. Мы с Гришей с ходу попадаем в эпицентр курортного детского Армагеддона, где озорство бьет ключом. Причем в прямом смысле этого выражения. Дети колотят друг друга, толкаются, норовя утонуть в огромном бассейне, изображают обезьян, лазая по деревьям и кидаясь недозрелыми финиками в прохожих. Ведут себя так, словно родители весь год держали их в клетке, а сейчас им наконец удалось сбежать и дорваться до все дозволенной свободы.

Детей так много, что даже пять опытных аниматоров не могут с ними справиться, а уж новички как мы вообще пребывают в шоке, мечтая пережить день без травм и жертв… Сил хватает только на то, чтобы доползти до постели и вырубиться. Поэтому я на время забываю о том, зачем вообще приехала на остров. И только Гриша напоминает мне, время от времени сетуя:

– Ты не говорила, что будет так сложно! Я предполагал, что аниматоры – это самая легкая работа… Провел детскую зарядку, порисовал пальцами чудиков, станцевал танец маленьких утят с малышами на дискотеке… Вот и день прошел! И ты с чистой совестью идешь покорять местные клубы. А еще успеваешь отдыхать, загорать, купаться…искать отцов, – перечисляет, загибая пальцы. – А мы? Были один раз на море! Какой загар?! Я даже поесть толком не успеваю! Как специально рядом садится какая-нибудь семья. Они видят мою униформу и начинается:

"Гриша, вы уже поели? А вы не посмотрите, как Васенька кушает? Нам с мужем срочно нужно в номер, кажется, мы забыли выключить утюг!"

– Какой еще утюг? – поднимаю брови, накладывая салат.

– Вот и я так спросил. Но они уже убежали, оставив мне своего отпрыска. А я же не нянька!

Мне становится смешно, а друг не разделяет моего веселья. Приходится утешить.

– Завтра не наша смена. Отдохнешь, отъешься и нагуляешься.

– Это обнадеживает.

Свободный день мы проводим на море. На этот раз шляпы не воруем. Но я почему-то ищу глазами пляжного красавчика в надежде, что он снова здесь.

– Какие планы на вечер? Пойдем веселиться?

– Даже не знаю… я не любитель ночных клубов, – признаюсь, потягивая сок.

– Ты просто не вошла во вкус!

– Может быть, прогуляемся по вечерней набережной? Или по магазинам?

– Шоппинг подождет! Я спросил у Виктории, и она дала мне целый список заведений, где тусуются местные и играет классная музыка, – подмигивает любитель ночной жизни. Смотрю на него и не могу понять, как сочетается в одном человеке тяга к вязанию шарфиков и любовь к приключениям на пятую точку.

Но солнце, слишком активно припекающее голову, вносит коррективы в уговоры Гриши. Мне становится нехорошо, и я вынуждена остаться в прохладном номере под кондиционером.

– Давай, я побуду с тобой? Фильм посмотрим? Может быть, принести что-нибудь? Чай, кофе? Мороженое?

– Нет, Гриша, я сама виновата. Иди. Там ребята ждут, мы же договорились!

– А как же ты? – беспокоится, трогая мой лоб.

– Мне уже лучше.

– Надо было надевать панаму и сидеть в тени, как моя бабушка говорит!

– Точно. Так и поступлю в следующий раз.

В дверь стучат. Это ребята пришли за нами. Приходится объяснить, что я решила остаться и пинками выгнать Гришу поразвлечься. Сама же ложусь спать.

Но сон, как назло, не идет. Смотрю фильм, читаю книгу. Время тянется, а сна все нет. Выхожу на балкон. Вечерний ветерок приятно обдувает кожу. Соблазняет прогуляться по берегу моря, в тишине. Пока нет толпы туристов. И я решаюсь: набросив майку, выхожу на улицу.

Красота!

Море приятно шумит, призывая окунуться. Сбрасываю тапочки, касаюсь воды. ступни мягко погружаются в песок. Жмурюсь от удовольствия. А что если искупаться?

Здесь темно, никого нет…

Оставляю одежду на шезлонге в кустах и осторожно захожу в воду. Это же настоящий кайф! Как же приятно плавать под звездами, когда кажется, что море принадлежит лишь тебе! Да что там, весь мир создан только для тебя!

Напеваю под нос любимую мелодию про луну. Сейчас ничуть не жалею, что не поддалась на уговоры Гриши. В этом ночном одиночестве есть непередаваемая романтика!

– Ой! – слышу всплеск совсем рядом. Становится жутковато. Особенно когда понимаю, что плаваю не одна. Я слишком взрослая, чтобы верить в морских чудовищ, но вот в маньяков, которые купаются по ночам, верю. Поэтому начинаю активно грести в сторону берега. Но недолго. Прямо передо мной выныривает чья-то голова. В темноте не сразу понимаю, кто это и начинаю визжать.

Но мой рот быстро накрывает рука пловца, заставляя сердце пропустить удар от страха.

– Не кричи.

Не нахожу ничего лучше, чем укусить его за палец. Пусть знает, что я так просто не сдамся.

– Ай! Ты чего кусаешься?! – одергивает ладонь. Освободившись, я снова начинаю вопить и махать руками.

– Помогите!