Сим Симович – Шрам: ЧЗО (страница 37)

— Обещаешь?

— Обещаю.

— Вернёшься ко мне?

— Вернусь. Обязательно вернусь.

— Я… я злюсь на тебя. За то, что пошёл против моей воли. Но люблю. За то, что спас.

Пьер наклонился низко, поцеловал её бережно. Долго, нежно. Последний поцелуй перед долгой разлукой. На год. А может навсегда.

— Люблю тебя, — сказал он тихо. Первый раз вслух за всю жизнь.

Оля улыбнулась сквозь застывшие слёзы.

— И я люблю. Идиота романтичного.

Врачи тронули носилки мягко. Везли к машине. Пьер шёл рядом быстрым шагом, не отпускал руку. Довели до открытых дверей, начали загружать внутрь. Он всё держал её пальцы. До последнего мгновения.

Закрыли двери. Пришлось отпустить. Рука выскользнула из его пальцев медленно — холодная, тонкая, живая.

Оля смотрела через тонированное окно. Глаза полные разочарования, боли и любви одновременно. Слёзы застыли на ресницах, так и не упали. Смотрела на него, как на побитую псину — которая сделала что-то плохое, но из любви, из отчаяния.

Машина тронулась плавно. Уехала медленно, исчезла за углом заснеженной улицы.

Пьер стоял на снегу, смотрел вслед долго. Пустота внутри огромная, ледяная. Провёл месяц с ней, научился жить заново, полюбил впервые. Теперь отдал её чужим людям. И отдал себя чужой войне.

Год в Зоне. Триста шестьдесят пять дней смерти ради её жизни.

Честная сделка. Правильная. Болезненная до невозможности.

Он медленно развернулся, пошёл домой сквозь падающий снег. Собирать вещи. Завтра вылет рано утром. Новая база, новые люди, старая война.

Дома достал из шкафа старое снаряжение методично. Кольт, нож боевой, разгрузка тактическая. Ботинки, куртка, перчатки. Всё, что оставил месяц назад.

И шлем. Чёрный, тяжёлый, с противогазом встроенным. С ПНВ синей линзой, с тепловизором красной. С металлическим черепом спереди — мёртвым, пугающим, эффективным.

Надел шлем медленно, посмотрел в зеркало на стене. Череп смотрел обратно холодными пустыми глазницами. Мертвец. Снова мертвец на войне.

Миг счастья короток. Месяц жизни, любви, тепла — закончился. Теперь год смерти впереди.

За всё приходится платить. За счастье — страданием. За любовь — разлукой. За жизнь одного — жизнью другого.

Пьер был готов платить любую цену. Лишь бы воробей остался жив. Пусть злится, пусть разочарована, пусть никогда не простит.

Но жива. Будет жить.

Это единственное, что важно. Единственное, ради чего стоит вернуться в ад.

Он снял шлем тяжело, положил на стол рядом с оружием. Завтра наденет. Вернётся в Зону. Станет волком снова. Машиной для убийства с холодным сердцем.

Но сегодня ещё человек. Немного. Последние часы.

Лёг на кровать — там, где они спали вместе месяц. Чувствовал слабый запах лаванды на подушке. Закрыл глаза, прикусил губу до крови.

Разочарование в её глазах. Слёзы застывшие на ресницах. Рука, выскользнувшая из его пальцев.

Больно. Невыносимо больно.

Но правильно. Единственно правильно.

Заснул тяжело на рассвете. Без снов, без воспоминаний. Только темнота беспросветная.

Последняя ночь человека по имени Пьер.

Завтра война вернётся за ним.

Снова.

Всегда снова.

И он пойдёт. Потому что заплатил цену. Потому что любит.

Потому что у воробья теперь есть шанс увидеть весну.

А волк вернётся в Зону.

Туда, где ему место.

Вылет был в шесть утра. Вертолёт старый, Ми-8, грохотал как железный гроб. Пьер сидел на жёсткой скамье у борта, рюкзак между ног, оружие в чехле. Шлем с черепом на коленях — ещё не надел, не время.

Кроме него летели ещё трое. Двое украинцев, молодые, лет двадцати пяти, говорили между собой быстро, нервничали. Новички, первый раз в Зону. Третий старше, лет сорока, русский — молчал, курил, смотрел в иллюминатор. Опытный. Видно по глазам — пустым, равнодушным.

Легионер не заговаривал. Сидел, смотрел в пол. Думал об Оле. Вчера увезли, сегодня он летит. Быстро всё. Слишком быстро.

Вертолёт летел два часа. Над лесами, полями, мёртвыми деревнями. Потом началась Зона — рыжий лес внизу, бескрайний, мёртвый. Деревья без листьев, стволы серые, земля выжженная радиацией. Красиво по-своему — апокалиптично, безжизненно.

Сели на поляне у леса. Вертолёт опустился тяжело, лопасти подняли рыжую пыль. Двери открыли, все вышли. Холодно, ветер резкий, пахло гарью и чем-то химическим, едким.

Их встречал один человек. Старик, лет шестидесяти, в грязном ватнике, шапке-ушанке, резиновых сапогах. Лицо обветренное, борода седая, глаза острые. Лесник. Хранитель базы.

— Вы новые? — спросил хрипло, голос прокуренный.

Украинцы кивнули испуганно. Русский молча достал сигарету. Пьер стоял, смотрел на старика молча.

— Я Иван Петрович. Зовите просто Иван. Я здесь всё знаю, всех знаю. Вы ко мне с уважением — я к вам так же. Пошли, база близко.

Повёл через лес. Тропа узкая, петляет между рыжими деревьями. Дозиметры щёлкали тихо — фон повышенный, но не критичный. Шли минут двадцать. Лес молчаливый, мёртвый, только ветер в голых ветках.

Вышли к странному входу. Люк железный в земле, замаскированный ветками и бурым мхом. Иван отодвинул ветки, открыл тяжёлый люк. Внутри лестница вниз, бетонная, освещение тусклое, лампочки через метр.

— База в старых шахтах, — объяснил лесник. — Глубина пятьдесят метров. Радиация не проходит, безопасно. Раньше тут уголь добывали, потом бросили. Теперь мы живём. Спускайтесь.

Спускались долго. Лестница крутая, ступени скользкие от конденсата. Внизу коридор длинный, узкий, лампы через каждые десять метров. Пахло сыростью, бетоном, машинным маслом.

Иван шёл впереди, говорил на ходу:

— База на три уровня. Первый — жилой. Казармы, столовая, душевые. Второй — склады, оружейная, мастерские. Третий — командование, связь, медпункт. Народу человек шестьдесят. Разные: бразильцы, сербы, поляки, русские, украинцы. Кто за деньги, кто за идею. Вам без разницы. Работа одна — Зона.

Дошли до развилки. Иван показал направо.

— Туда жилые помещения. Вас расселят позже. Сначала к командиру. Познакомитесь, получите задачи. Идите прямо, дверь в конце. Удачи.

Развернулся, ушёл обратно наверх. Четверо новичков пошли по коридору. Дверь в конце массивная, железная, табличка: «Командование».

Русский постучал. Голос изнутри:

— Входите.

Зашли. Комната небольшая — стол, карта Зоны на стене, старый компьютер. За столом мужчина лет пятидесяти. Широкий, седой, лицо жёсткое, шрам через левую щеку. Погоны полковничьи старые, советские. Военный до мозга костей.

— Полковник Радмигард, — представился с лёгким акцентом. — Командир базы. Вы новые контрактники. Садитесь.

Сели на лавку у стены. Полковник смотрел на них оценивающе, изучающе.

— Документы на стол.

Положили паспорта, контракты. Полковник проверил быстро, кивнул.