Сергей Яковлев – Драйверы (страница 36)

«Ни фига бы ты не обиделся, Боб, — подумал я. — Никогда в жизни у нас с тобой никто ничего не конфискует по одной простой причине — нечего. Мы — простые питерские идиоты, выросшие и состарившиеся на другой планете».

Но в чем-то Борис был прав: обидеться реально могут. И еще как… Вот эту искру и раздуем.

— Насколько я знаю, у нас в Питере водочную тему в основном кавказцы держат: азербайджанцы, чечены… — сказал я.

Глава двадцать вторая

В девять часов Маге передали, что на Киевском шоссе — дыра. Там на КПП, за поворотом на аэропорт «Пулково-2», с четырех часов ночи СОБР по своим ментовским делам дежурил — операция у них какая-то — и пацанов Маги самих чуть не прихватили. С трудом отмазались.

Плохо, но СОБР — это СОБР, с этими договориться трудно. Можно, но трудно… Да и не было острой необходимости Пулковское шоссе перекрывать — на Киев белорусскую «Зубровку» вряд ли повезут.

Мага дал команду своим бойцам временно свалить в сторону, переждать. Уехали пацаны. А теперь вот «собровцы» с Пулковского КП, ушли и надо было опять срочно посылать туда людей, закрывать дырку. Хоть и не очень важную, но порядок есть порядок. Вот так дергаешься, дергаешься… То одно, то другое. Невозможно нормально работать. И все жадные какие. Жадные и продажные. Тьфу… Все денег хотят. Только — дай, дай, дай…

А деньги у Исы ведь тоже не растут — их заработать надо. Мага это знал очень хорошо. Заработать!.. Потом и кровью.

Но попробуй заработай хорошие деньги в таких плохих условиях. Конкуренты из других команд только и смотрят, чтобы в горло вцепиться, кусок себе отхапать. И менты постепенно борзеют, эфэсбэшники тоже наглеть начали. Да мало ли еще всякой шушеры, кому чужое добро спать не дает? Много таких…

Недавно вот — в центре города одну из бригад Маги кто-то полностью вывел из строя. Какая-то неизвестная сволочь искалечила четверых бойцов — всем раздробили коленные чашечки на правой ноге. Теперь молодые ребята на всю жизнь хромыми инвалидами будут. Иса тогда очень расстроился.

В общем срочно пришлось снимать пост с Ладожского КПП и перебрасывать на Пулковское. В девять тридцать старший группы — бригадир, сообщил Маге, что Киевское шоссе тоже перекрыли.

Хотя, по большому счету, какое нам с Борькой дело — паленая, не паленая? Да завернись они узлом, со своей водкой!

Но повод, повод… Нужен повод, причина, чтобы хоть какой-нибудь рычаг-зацепку на этого Ахмета именно сейчас найти и с суровым выражением и нагнетанием изменить начало маршрута.

— Да-а… Определенная опасность есть. Все же лучше бы нам из города с этим грузом побыстрее выскочить, — раздумчиво сказал я. — И, по возможности, с заметанием следов.

Вот. Запустил. Посмотрим реакцию. Главное, чтобы Боб меня в этой маленькой комедии поддержал. А если не врубится, не поддержит? Сейчас вдвоем упрутся рогом — и ни в какую. Ну, на худой конец, и через Ладожский мост можно попробовать. Но Гена почему-то настоятельно рекомендовал выходить обязательно через Пулковское КПП. И именно в девять, плюс-минус десять минут… Что-то знает служивый, что-то вынюхал. Ну, нельзя нам было нормальным маршрутом через Ладожский мост идти, и точка. Было бы «льзя», так бы и поехали. Гена ведь четко сказал — по Киевскому, через Пулковское КПП. Да еще и по времени довольно жестко привязал нас полковничек.

Не из пальца же он эту идею высосал? Значит, что-то знает, хитрый. А то, что Логинов хитрый и шибко информированный, у меня сомнений теперь, после той дурной истории с кассетой, никогда не появится. Вот пускай мне все говорят: «Логинов не знает, Логинов не ведает…». Не поверю. Я теперь уверен абсолютно: Гена знает все. Или — почти все.

Время пока еще есть — минут десять, восемь в резерве. Значит, надо Ахмету еще всяких страшилок наговорить и действовать в соответствии с логиновскими рекомендациями. Гена зря трендеть не станет.

Эх, бросить бы все это к чертовой матери! Но, пожалуй, поздно… Не отдавать же таджикам назад деньги в самом-то деле, раз у них там обычная водка, а не наркотики… Да и перед Геной неудобно — кое-какие обязательства вроде бы уже взяты. Нехорошо людей обманывать. Короче — следовало ненавязчиво, но твердо убедить Ахмета с Борькой ехать на Мурманск по Киевскому шоссе через Пулковское КПП. А жизненный конус нашего маленького интернационального экипажа потом поднимем.

— Водка, хоть ее вокруг и зело много по нынешним временам, все равно остается товаром почти стратегическим. Оружие, наркотики, проституция и… водка. Мафия, блин. Поэтому, риск слишком большой, — сурово, но как бы про себя сказал я.

Мерно и тихо на холостых оборотах гудел под кабиной дизель. Печка нагоняла тепло… Тускло светились лампочки подсветки на приборном щитке. Пауза затягивалась.

— Боб, — сказал я задумчиво и пощелкал пальцами… Ненавязчиво так, словно в раздумье, три раза, что в нашей доисторической пионерской азбуке означало: «Следуй за мной». — Как считаешь, прав я, или… есть доля риска?

Борька почему-то промолчал… Уже хорошо, молчание — знак согласия. Хотя мог бы и подыграть. А, нефиг тут с ними миндальничать…

— Ты какой-нибудь другой маршрут выхода из города на Мурманск знаешь?

— Маршруты всякие есть. И прямые, и кривые. Можно хоть через Караганду… Но стоит ли? Рванем прямо, а там — как получится. Знаешь, Витя, если бы хозяин этой водки, ну тот, у которого ее умыкнули, очень крутым был — никто бы у него ничего не конфисковал. Согласен? Если средней крутизны — в худшем случае, машину на выходе из города попытаются отследить и прижать нас на трассе.

— Нам это надо?

— Нет, — сказал Борька. — Нам этого не надо. Ну, а если у случайного лоха менты водку отобрали?..

— Ты знаешь — случайный он, или нет? Вот, не знаешь… Я знаю одно, друг мой Боб, — случайных, а тем более лохов, в этом бизнесе, — я кивнул головой назад, на кузов, — не бывает по определению. Случайные — это мы с тобой, — не прерывая своей тирады, я снова пощелкал пальцами. Что он, лопух, забыл что ли? Диспут тут развернул, собака. — Лично нам с тобой особо страшного, конечно, здесь ничего не предвидится — хозяин-то он, с него и шкуру сдерут, — я ласково похлопал Ахмета по плечу, — но уж ты сделай, как я прошу: давай через Пулковское КПП.

— Да не боись ты, Витек. Они, наверное, уже не в первый раз туда свой конфискат возят. Я правильно думаю, Ахмет?

— Правильно, Боря. Ничего не бойтесь, — опять стал успокаивать нас Ахмет. — Восемь рейсов уже сделали — ничего не случилось. Бояться не надо… Как у вас говорят — все схвачено. Да?

— Ага… Все схвачено, за все заплачено, — мне вдруг надоела эта бодяга до чертиков, ври им тут, убеждай, и я прибавил жесткости в голосе, — Я тебе верю Ахмет, но лучше, на всякий случай, из города зигзагом уйдем. Давай, Борька, выходи на Киевское и двигай на Пушкин, оттуда — через Колпино или через Саблино — буераками проскочим и по левому берегу Невы за Кировском выйдем на Мурманскую трассу.

— Ты — босс, Витька, тебе решать, но…

— Все, Боря — заткнись, дискуссии оставим на потом. Действуй, — я слегка разозлился, но голосом постарался этого не показывать. Хотя — чего злиться-то? Боб же не в курсе. Я ему еще ничего не успел рассказать о своих контактах с Геной.

— Э-э-э… — сказал Ахмет. — В Мурманск только одна дорога идет. Почему через Пушкин? Не надо так ехать. Я этой дороги не знаю…

— Узнаешь, — флегматично сказал Боб и со скрежетом воткнул первую скорость.

А я — что? Я — ничего… Действую в соответствии с рекомендациями внутреннего голоса. Что он нашептал, то и выполняю. В общем, поехали.

Часы на приборном щитке показывали: девять — нуль, нуль.

В девять двадцать пять, или около того, мы, никем не остановленные, неспеша и с достоинством, как и следует такому солидному автомобилю, прошли через Пулковское КПП. Через то, что на Киевском шоссе сразу за отворотом на старый аэропорт «Пулково-2». Светофор мигал желтым, но краем глаза я все же увидел, что гаишники переносной сигнал «Стоп» справа поставили. На пару секунд, как и положено по ПДД при таком знаке, мы тормознулись на белой линии, а затем, наращивая обороты дизеля, помчались прочь из города.

Где-то через полчаса мы миновали красивый город имени незабвенного Александра Сергеевича Пушкина и часиков в десять выехали на Московское шоссе. Ну, а дальше — просто: направо, налево, снова направо — огородами, огородами — и к Котовскому.

Борька выбрал маршрут через Саблино на Мгу, и дальше — через пригородный Кировск — на Мурманку.

Дизель тянул ровно, спокойно. Машина — зверь…

Немножко покидывало на ухабиках — так это Россия. У нас других дорог и не бывает. И на Мурманке кидать будет.

Я помню, там несколько таких приколов было! Закачаешься. Идешь, идешь — дорожка ровная, на горочку взлетаешь и вниз, а там, где болотце, тебя ка-а-к… Ну, да ладно.

А вокруг было белым-бело, и на бескрайнее полотнище бледно-голубого на востоке неба из-за горизонта медленно восходило оранжевое зимнее солнце. Лепота. Красотища.

«Колхозы-бля, совхозы-бля… — природа. Лишь портят эту красоту сюда приехавшие тунеядцы, бля, моральные уроды…»

Я давно заметил, что в городе небо почти всегда тучами затянуто, а за городом — наоборот. Стоит пару десятков километров от Питера отъехать — и ни облачка, ни тучки. Парадоксы природы, или субъективность восприятия? Что-то в этом есть загадочное. В общем, бескрайние совхозно-колхозные заснеженные поля сияли нестерпимой белизной, блин, под яркими лучами восходящего зимнего светила.