Сергей Свой – История Спартака (страница 1)
История Спартака
Пролог
Моросящий осенний дождь заливал Минское шоссе. Алексей Вяткин, отставной подполковник, крепко сжимал руль своего старенького внедорожника. В голове – привычный ветеранский сумбур: надо было вчера вывезти с дачи последние ящики, встретиться с сослуживцем, заскочить в магазин за краской для забора. Вечная спешка, вечный аврал мирной жизни, которую он до сих пор не научился проживать медленно.
Он прибавил скорости, обгоняя фуру. Дача всего в сорока минутах езды. В мыслях уже составлял список дел. Разгрузить вещи, проверить замки, может, даже баньку затопить…
Раздался глухой, резиновый хлопок, похожий на выстрел. Машину резко повело влево, в сторону встречной полосы. Лопнула передняя покрышка. Рефлексы, отточенные в горах Чечни и на разбитых дорогах, сработали быстрее мысли. Руки сами вывернули руль на снос, чтобы стабилизировать автомобиль.
Но он не увидел в зеркало, как из-за той же фуры на встречку уже выезжал огромный «КАМАЗ» с прицепом, водитель которого отчаянно давил на клаксон.
Алексей успел подумать лишь одну, странно спокойную мысль: «Ну вот, блин. Неудачный день». А потом мир взорвался в стекле, металле и всепоглощающей, абсолютной темноте, где не было ни боли, ни звуков, ни самой дачи.
-–
Глава 1
Первым вернулось чувство. Не зрение, не слух, а ощущение. Тяжесть. Ломота во всем теле, будто его переехал тот самый КАМАЗ. Но это была иная ломота – не от травм, а от изнурительной, долгой усталости мышц, знакомой после многодневных марш-бросков. Он лежал на чем-то жестком и холодном – каменном, пахнущем сыростью, мочой и потом.
Мысли путались, пытаясь собраться в кучу. Скорая? Больница? Почему так холодно и темно?
Он попытался открыть глаза. Ресницы слиплись. Медленно, с усилием, веки разлепились.
Над ним был не белый потолок палаты, а грубо отесанный каменный свод, по которому ползли тени от где-то горящего факела. Воздух был густым, спертым. Он лежал на голом каменном полу узкой каменной камеры. Его тело… его тело было другим. Оно было плотным, мускулистым до боли, покрытым старыми шрамами и свежими ссадинами. На запястьях и лодыжках горели тяжелые, намертво вкованные железные кольца с короткими цепями, приклепанными к стене.
Паника, острая и животная, ударила в виски. Где я? Плен? Чечня? Но нет, это было не так. Это было… древнее. Примитивное.
Дверь в камере – тяжелая решетка из толстых деревянных брусьев – с лязгом отворилась. В проеме возникла фигура в простом тунике, грузный мужчина с бычьей шеей и плетью в руке. Надзиратель. Его маленькие глазки с презрением окинули лежащего.
– Эй, фракиец! Выспался? – голос был хриплым, привыкшим кричать. – На арену пора. Вставай, пока я тебе ноги не перебил!
Алексей, вернее, его сознание, застрявшее в этом чужом, могущем теле, попыталось что-то сказать. Из горла вырвался лишь хрип. Он попробовал приподняться на локтях, цепи звякнули.
Надзирателю, видимо, показалось, что это слишком медленно. Он шагнул вперёд, и его грубая, мозолистая ладонь со всей дури врезалась по лицу лежащего.
ЩЁЛК!
Звук удара отозвался в черепе гулким эхом. Боль, яркая и жгучая, пронеслась по щеке. Но вместе с болью в сознании Алексея Вяткина что-то щелкнуло, встало на свои места. Инстинкт пересилил шок.
Тьма перед глазами сменилась красным туманом ярости. Не той, что ослепляет, а холодной, сконцентрированной яростью солдата, которого ударил противник. Тело, еще секунду назад вялое, отозвалось само. Мускулы напряглись, как тросы. Цепи натянулись.
Его глаза, теперь ясные и ледяные, поднялись и встретились с глазами надзирателя. В них не было ни страха, ни замешательства, ни даже вопроса. В них была лишь бездонная, спокойная жестокость и безошибочное понимание ситуации.
Надзиратель, ожидавший увидеть привычный страх или покорную злобу, отшатнулся. Он увидел в этом взгляде что-то совершенно новое и смертельно опасное.
Алексей медленно, с достоинством, которого не было здесь секунду назад, провел тыльной стороной ладони по рассеченной губе. Посмотрел на кровь. А потом перевел этот взгляд обратно на надзирателя.
Он еще не знал, где он, кто он и что происходит. Но он уже точно знал, что будет дальше. Началась война. И первый враг уже стоял перед ним.
Глава 2: Каменный мешок и стальные нервы
Удар был точным, болезненным, унизительным. Но что важнее – он стал идеальным триггером. Последние когнитивные искажения, туман между сознанием Алексея Вяткина и нейронными путями фракийского тела, рассеялись в одно мгновение под адреналиновым всплеском. Боль была якорем, брошенным в бурное море двойственных воспоминаний. Теперь он ощущал всё с пугающей четкостью.
Два потока памяти сливались в один.
· Алексей Вяткин, 48 лет. Отставной подполковник. Чечня. Вторая чеченская. Город Грозный, районы Старопромысловский, Черноречье. Зачистки, засады, минирование, бои в разрушенных цехах. Знание уставов, тактики роты и взвода, инженерной подготовки, основ минно-подрывного дела. Прагматизм, доходивший до цинизма. Умение принимать решения под огнём, когда цена ошибки – жизни твоих ребят. И да, химия. Не университетский курс, а практические навыки выжимания из подручного дерьма того, что горит, взрывается или отравляет. Палить бензовозы террористов – та еще задача.
· Спартак, фракиец из племени медов, 30 лет (примерно). Свободнорождённый воин, попавший в плен к римлянам, возможно, даже служивший у них во вспомогательных войсках, а затем обращённый в рабство за дезертирство или бунт. Ярость. Гордость. Океан обиды и жажда свободы, перемешанные с мастерством владения мечом, копьем, щитом. Физическая мощь, выносливость зверя и инстинктивное понимание рукопашной схватки.
Этот синтез занял микросекунды. Взгляд, которым новый Спартак смерил надзирателя, был взглядом командира, оценивающего неугодного и глупого подчинённого, который только что совершил фатальную ошибку.
Надзиратель, человек по имени Марк, отступил ещё на шаг. Он видел, как били гладиаторов сотни раз. Видел страх, злобный блеск в глазах, покорность. То, что он увидел сейчас, не укладывалось в его понимание. Это был холод. Абсолютный, безэмоциональный холод, как в глубоком колодце. И в глубине этого колодца мерцала уверенная, почти скучающая готовность к убийству.
– Ты… что уставился, свинья фракийская? – попытался взять себя в руки Марк, повышая голос, чтобы заглушить внезапную неуверенность. Он щёлкнул плетью. – Встал, когда тебе говорят! Ланиста ждёт на тренировочной арене!
Спартак (отныне будем звать его так) медленно, с почти демонстративным спокойствием, поднялся. Цепи на запястьях и лодыжках звякнули, но движение было плавным, наполненным скрытой силой. Он был выше Марка на полголовы, шире в плечах. Шрамы на его торсе, видимые под грязной повязкой на бёдрах, рассказывали истории куда интереснее, чем любая биография.
– Ключ, – произнёс Спартак. Его голос был низким, хрипловатым от недавнего молчания и жажды, но абсолютно твёрдым. В нём не было просьбы. Это был приказ. Тон, которым старлей может отчитать провинившегося рядового, а генерал – отдать распоряжение о наступлении.
Марк аж подпрыгнул от наглости. Его лицо побагровело.
– Ключ?! Да я тебя сейчас…
– Ключ от ошейника и цепей, – перебил его Спартак, не повышая голоса. Он сделал шаг вперёд, насколько позволяла цепь, прикованная к стене. Расстояние между ними сократилось до метра. – Потом проведешь к ланисте. И будешь молчать.
В глазах Марка мелькнула животная, примитивная злоба. Страх перед непонятным сменился привычной яростью рабовладельца, чьё достоинство задели. Он был силён, бил наотмашь, забивая насмерть непокорных рабов. Для него этот фракиец был ещё одним дерзким скотом, которого нужно сломать.
Плеть со свистом взметнулась в воздух, летя к лицу.
Она не достигла цели.
Рука Спартака рванулась вперёд с неестественной, рефлекторной скоростью. Не чтобы уклониться – чтобы поймать. Железное кольцо на запястье звякнуло о кожаную рукоять. Пальцы, привыкшие сжимать и автомат, и рукоять гладиуса, сомкнулись мертвой хваткой.
Марк ахнул от неожиданности и попытался дёрнуть плеть на себя. Она не шелохнулась, будто вросла в камень.
В следующее мгновение Спартак сделал резкое движение на себя. Марк, не ожидавший такой силы, не удержал равновесия и полетел вперёд, прямо на вытянутую, как железный лом, руку фракийца.
Удар ребром ладони под основание носа раздался с отвратительным хрустом. Не классический удар из самбо или карате, а адаптированный под текущую ситуацию: короткий, жёсткий, с использованием веса и инерции противника. Марк даже не вскрикнул. Он издал булькающий, захлёбывающийся звук и рухнул на колени, из разбитого носа хлынула кровь. Его глаза закатились, сознание уплыло.
Спартак не стал его добивать. Это было бы глупо. Убийство надзирателя в камере, будучи прикованным, – билет на крест, причём самый мучительный. Но и оставлять его в сознании было нельзя.
Он наклонился, быстро и профессионально ощупал шею и голову Марка. Сотрясение, перелом носа, но череп цел. Минуты три-четыре простоя. Этого хватит.
Его пальцы привычным движением нашли на поясе надзирателя связку ключей – грубые железные изделия разной величины. Среди них должен быть… Да. Небольшой ключ с кольцом. Ключ от наручников и ошейников.