Сергей Соколов – Стихи, ставшие песнями (страница 6)

На клочке земли чужбины

Перед боем тишина.

Он и я висим на «мушке»,

Потный палец на курке.

Вдруг несмелый звук кукушки:

«Ку…» и эхо вдалеке.

Кукушка, будь щедрее.

На рукаве шеврон.

Я знаю ада близость.

Я привык

Жить в снайперском прицеле.

Не промах, не пижон

Солдат фортуны.

Бой окончен. Очень тонко

Смерть от жизни грань легла.

Сброшен я на дно воронки.

Голова обнажена.

Я смотрю в ночное небо,

Вижу мрак и звездный свет.

До израненного тела

Тусклым звездам дела нет.

Кукушка улетела.

Весь в крови шеврон.

Я знаю ада близость.

Я привык

Жить в снайперском прицеле.

Сейчас я обречен

Солдат фортуны.

Я так давно привык

Жить в снайперском прицеле.

Сейчас я обречен

Солдат фортуны.

Мысль простая

Можно клоуном назваться.

И себе не признаваться:

Недостаточно кривляться,

Чтобы публику смешить.

Можно выглядеть актёром

С мощным творческим подъёмом,

Если с модным режиссёром

Дружбу нежную водить.

Можно мнить себя поэтом

С гениальностью дуэтом,

Но не чувствовать при этом

Рифмы острые края.

Если грубо выражаться:

На волнах говном качаться

Всегда проще, чем сражаться

За живучесть корабля.

Надо быть, а не казаться.

Мысль простая. Не моя.

Но есть ещё

Да, такое лето иногда у нас бывает,

Когда на улицах асфальт едва ли не потёк.

И не нью-йоркское метро, а невский ветерок,

Шутливо у красавиц платья задирает.

Мой город к лету не привык.

Хорошая погода? Нет, не слышал.

С весны до осени дождям дорога напрямик.

Но есть ещё, кто в сторону его не ровно дышит.

Да, непогодь как тренд. Кто здесь рождён

Пеняет показушно на капризы невской шири.

На самом деле, места нет в душе бессмысленной обиде,

Раз по уши и навсегда влюблён.

Оставим календарь. Другие беды встали.