Сергей Полев – Оружейный Барон (страница 2)
– Ты должен пробудить в себе силу и надеть браслет.
– Пробудить силу?
– Выпить зелье неофита.
– Красный флакон?
– Он самый. Даю тебе одну минуту. Затем вы с Даниилом должны начать дуэль.
Недовольно фыркаю и возвращаюсь в свою комнату.
Ох уж Кузнец, ну и свинью ты мне подложил… С корабля на бал!
Выпиваю зелью и чувствую сильное жжение по всему телу, а запястье правой руки буквально горит. Терплю боль и вижу, как на месте «пожара» появляется чёрная татуировка в форме причудливой линии. Она похожа не то на колючую проволоку, не то на пучок кабелей.
Надеваю браслет на другую руку и выхожу в коридор. Бугай вместе с женщиной стоят в паре метрах от меня.
– И что теперь? – бросаю усталый взгляд на куратора.
– Сейчас Даниил бросит тебе вызов. Ты должен принять его.
Лампочки на моём браслете светятся и создают надпись: «Вызов от Даниила Громова». Красный крест и зелёная галка – всё понятно.
Тыкаю принять и мысленно готовлюсь к драке. Бугай проводит пальцем по своей татуировке, закрывает глаза, и через мгновение его мышцы становятся больше процентов на двадцать.
Это и есть его магия? Как-то нечестно получается…
Повторяю за ним и провожу пальцем по татухе. На ладони появляется изображение пистолета.
Бугай срывается с места и несётся на меня. Ещё пара секунд и он начнёт превращать моё молодое личико в фарш.
И как, позвольте спросить, работает эта добланая магия?
Закрываю глаза и делаю глубокий вдох. Интуиция подсказывает, что нужно попытаться представить желаемое.
Раз уж меня послал Кузнец, а на ладони рисунок пистолета, то почему бы не…
Получилось! Я чувствую знакомый холод любимый «Беретты» в руке!
Открываю глаза и вижу, что бугай совсем рядом. Успеваю вскинуть пистолет и нажимаю на спуск. Пуля проходит точно промеж глаз и застревает в черепе.
Отхожу в сторону. Мёртвый любитель дуэлей пролетает ещё пару метров и падает на ковёр. Кровавая лужа медленно вытекает из его башки – клиент готов.
– А-а-а-а-а!!! – кричит женщина-куратор.
Она закрывает рот руками и начинает дрожать. Я любуюсь своим новеньким стволом и пытаюсь понять, настоящий ли он.
Из других комнат высыпают подростки, начинается натуральная паника: кто-то кричит, кто-то бросается наутёк, кто-то впадает в ступор.
И чему они удивляются? Вполне себе честная дуэль: магия против магии.
– Блин… – тяжело вздыхаю, ведь «Беретта» исчезает так же неожиданно, как и появилась.
Куратор падает на колени и продолжает кричать. На её глазах я вижу слёзы и ужас. Аж самому становиться не по себе от этого зрелища.
Убивать людей мне не впервой, а со своей смертью я уже смирился. Поэтому особо не переживаю, что будет дальше. Эдакий здоровый пофигизм. Прорвёмся.
Да и к тому же я правил не нарушал.
В любом случае не в моих принципах проигрывать, особенно стычке, которых могут убить. Одна перестрелка уже закончилась ничьей, и что в итоге? Я повстречал бабу с хреном…
Из лифта показывается четвёрка людей в чёрной форме, у каждого в руках по странному автомату. Вероятно, они стреляют блоками тейзера или мешочными зарядами, ведь на нормальный огнестрел совсем непохожи.
Сомнений нет, эти товарищи идут за мной. Видимо, я не до конца понял правила дуэлей.
Кузнец, мать твою, ты обещал мне совершенно другое!
Голыми ступнями чувствую холодный пол, слышу разговор двух мужчин. Вокруг темнота, или это глаза не открываются?
«Я в морге?» – спрашиваю себя.
Помню, что мы с моим братом Марком продавали стволы гопникам на малиновой «Девятке».
Но что-то пошло не так. Помню удар, помню взрыв, помню мёртвого Марка…
«Да как так-то?!» – в горле скапливается ком. – «Не верю, что всё вот так закончилось…».
Мужчины продолжают разговаривать, а я чувствую лёгкое покалывание.
Наконец открываю глаза и вижу старый ламповый телевизор, потрёпанный диван, на котором сидят бородатый мужик и лысая негритянка. Мы находимся в просторной и пустой комнате без дверей. Повсюду витает белая дымка.
– Ты смотри, до чего они додумались! – мужским голосом говорит негритянка.
Она щёлкает пальцами и на экране телевизора появляется сетка из десятка роликов. Почти на всех кадрах дурачатся подростки, обливая друг друга водой и писая в штаны.
– И что это? – спрашивает бородач, похожий на каноничного викинга.
– Они назвали это «ТикТок», – отвечает негритянка. – Даже не спрашивай, зачем он им нужен. Я и сама не понимаю.
– Ну дела… – охает викинг и мотает головой.
– Прошу прощения, – я демонстративно кашляю. – Где я?
– О! Ты уже здесь?! – негритянка подскакивает с дивана.
Я отчётливо вижу, как у неё между ног болтается огромный чёрный болт.
Викинг встаёт вслед за ней, у него хозяйство поменьше. Смотрю вниз – я тоже голый.
– Я в аду, не иначе… – вырывается у меня.
– Николай, рада встречи! – негритянка улыбается.
– Вы кто? И что здесь происходит?
– У них всегда такая реакция… – баба с прибором ухмыляется. – Николай, я – твой Бог.
– Ага, – трижды киваю. – А я Барак Обама, будем знакомы.
– Гоморра, что это с ним? – спрашивает викинг.
– Понимаешь, Кузнец, они пока не знают, что в битве победила именно я. Его страна ещё сопротивляется… Отсталые немного.
Начинаю примерно понимать, про что идёт речь. Таким «Богом» может быть только Сатана.
– Отсталые?! Да это же… – двумя руками показываю на чёрный хрен. – Это же пипец! И что ещё за битва?
– В каждом мире есть бог-созидатель и бог-разрушитель, – начинает объяснять Гоморра. – Ваш созидатель решил не церемониться и спустился вниз сразу по прибытии. А я дама терпеливая, и, как видишь, одержала верх.
– Ну нахрен… – я пячусь назад и упираюсь в невидимую стену. – Я отказываюсь в это верить.
Выглядит всё чересчур сюрреалистичным, какой-то наркотрип не иначе. Может быть, это всего лишь кошмар?
– Это не кошмар, – заявляет негритянка. – Смирись и прими истину.
Делаю глубокий вдох и пытаюсь унять ураган мыслей и противоречий.