Сергей Лола – Метод Логос. Хроники Логос. Мифологическая антиутопия. КНИГА ПЕРВАЯ. ПРОБУЖДЕНИЕ. СЛОВО «Я» (страница 2)
Голос в голове был чужим. Хриплым. Как у человека, который не говорил несколько дней.
Он сел на кровати. Рядом — пустое место. Смятая подушка. Жена ушла рано. Как всегда. Оставила записку на тумбочке:
Он прочитал три раза. Слова расплывались.
«Хлеб» — это понятно. «Не забудь» — обидно, но привычно. А вот «я люблю тебя»… Он вдруг понял, что не помнит, когда в последний раз говорил эти слова вслух. Не жене. Не матери. Никому. Они застряли где-то в горле, заросшие пылью и привычкой.
Алексей встал. Ноги затекли, будто он не ходил неделю.
Он прошлёпал на кухню. Включил чайник. Достал кружку — ту, с трещиной на ручке. Насыпал кофе. Ждал, пока закипит вода.
В голове было пусто.
Не то чтобы он ничего не помнил. Он помнил маршрут до работы — сорок минут на метро, переход на кольцевую, выход к бизнес-центру. Помнил пароль от компьютера — «Qwerty123». Помнил, что у жены аллергия на кошек.
Но он не помнил, когда в последний раз смеялся.
Не дежурно, не из вежливости. А так, чтобы живот болел, а из глаз текли слёзы. Не помнил. Словно кто-то вырезал этот кусок из памяти скальпелем.
Чайник закипел. Алексей залил кофе. Пить не хотелось.
Он смотрел в окно на серое утро и чувствовал, как внутри, под рёбрами, пульсирует пустота. Не боль. Не тоска. Пустота. Будто там, где должно быть сердце, теперь дыра, затянутая паутиной.
Он оделся. Вышел в подъезд. Лифт не работал — уже месяц, а может, год. Спустился пешком. На площадке второго этажа сидел пьяный сосед дядя Коля и курил.
— Здорово, Лёха, — сказал дядя Коля. — Ты чего такой кислый? Опять жена пилит?
— Здравствуйте, — ответил Алексей.
Он хотел сказать что-то ещё. Спросить, как дела. Пошутить. Но слова не шли. Они застревали в горле, как рыбьи кости.
— Ты это… держись, — сказал дядя Коля и затянулся.
Алексей кивнул и вышел на улицу.
Глава 2. Девушка в мокром платье
Он работал в редакции. Правил чужие тексты. Сидел в open-space, пил растворимый кофе из автомата и кивал начальнику.
Начальника звали Олег Викторович. Он был толстым, лысым и вечно недовольным.
— Алексей, — сказал Олег Викторович, проходя мимо его стола. — Ты вчера опоздал.
— На три минуты.
— Опоздание есть опоздание. Подпишешь объяснительную.
Алексей кивнул. Он всегда кивал. Он всегда подписывал. Он всегда делал то, что от него хотели, потому что не помнил, чего хочет сам.
В шесть часов он вышел из офиса. Небо было серым. Фонари горели жёлтым, больным светом. Он шёл к метро, но вдруг остановился.
Парк.
Он не ходил в парк уже… сколько? Год? Два? Он свернул с привычного маршрута. Зачем — не знал. Ноги несли сами.
Парк был пуст. Деревья стояли голые, сбросив листья. Скамейки промокли после дождя. Фонтан не работал — треснутая чаша, ржавые трубы. И запах — сладкий, как яблоки, которые пекла его бабушка. Откуда здесь этот запах?
Алексей сел на скамейку. Ту, что ближе к пруду. Пруд был чёрным. Вода не двигалась.
— Красиво, правда? — сказал голос.
Он обернулся.
На скамейке рядом сидела девушка. Мокрая насквозь. Волосы прилипли к лицу, платье облепило тело. Она не дрожала. Не мёрзла. Просто сидела и смотрела на пруд. В её глазах, чёрных, глубоких, он увидел что-то знакомое. Что-то, что было в нём самом много лет назад. До того, как появилась дыра в груди.
— Вы… — начал Алексей.
— Я знаю, — сказала она. — Мокрая. Странная. Не из этого сна.
— Сна?
— А ты думаешь, это реальность? — она повернулась к нему. — Посмотри вокруг. Цвета приглушены. Звуки плоские. Люди ходят по кругу. Это не жизнь. Это сон. Долгий. Серый. Бесконечный.
— Я не сплю, — сказал Алексей.
— Конечно. Так все говорят.
Она протянула руку. Ладонь была ледяной — он почувствовал холод, даже не коснувшись.
— Потрогай меня, — сказала она. — Если я настоящая, ты проснёшься.
— Зачем мне просыпаться?
— Затем, что во сне ты забыл все слова. Даже самое главное.
— Какое?
Она улыбнулась. И в этой улыбке он увидел свет. Тот самый, которого не хватало в его пустой груди.
— Не «Восторг», — сказала она. — С него начинают те, кто уже проснулся. А ты ещё нет. Твоё первое слово — «Я».
Алексей взял её за руку.
И мир взорвался.
Глава 3. Полоса концентрации: 37%
Он не потерял сознание. Он просто перестал быть там, где был.
Цвета вернулись. Трава стала зелёной — до рези в глазах. Небо — синим, как в детстве, когда он смотрел вверх и верил, что за облаками живут боги. Запахло мокрой корой, прелыми листьями и тем самым сладким запахом яблок.
Алексей посмотрел на свои руки. Они дрожали. Но не от холода. Он заметил то, чего не замечал раньше.
Над его левым запястьем висела полупрозрачная шкала. Как полоса здоровья в компьютерной игре. Она была серой. И на ней горели цифры: 37%.
— Что это? — спросил он.
— Твоя полоса концентрации, — ответила девушка. Её звали Лиана, она уже не казалась мокрой. Платье высохло. Волосы лежали ровно. — Это уровень твоего внимания. Пока он выше нуля — ты можешь думать, выбирать, действовать. Когда упадёт до нуля — ты станешь тенью. Как те люди на улицах.
— Тенью?
— Пустым телом. Без слов. Без имени. Без выбора.
Она подошла к нему. Коснулась его запястья. Шкала моргнула и показала 38%.
— Видишь? — сказала она. — Когда ты направляешь внимание на что-то живое — концентрация растёт. Когда отвлекаешься — падает.
— Это игра?
— Нет, — ответила Лиана. — Это закон. «Куда внимание — туда ресурс, и там происходит воплощение». Ты просто не замечал его раньше. Как рыба не замечает воду.
Она села рядом. Посмотрела на пруд. Вода больше не была чёрной. Она была синей. Живой.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.