Сергей Карелин – Мастер архивов. Том 2 (страница 12)

— Он не продается!

— Ну и ладно, — пожал плечами здоровяк. — Наверняка заразный. Бешенство, блохи…

Арчи зашипел и едва не кинулся на здоровяка. Я с трудом успокоил кота.

— Значит так, — злобно процедил громила. — Гоните деньги — и будет вам товар.

— Я свое слово тоже сказал, — повторил я. — Сначал покажи товар, чтобы, — я ухмыльнулся, поглаживая Арчи, — не покупать кота в мешке!

— Я тебе сейчас язык подрежу, умник!

Он резко наклонился, и в его руке откуда-то из-под стола появился нож. Длинный, с широким лезвием, тускло блеснувшим в свете фонаря.

— Подстава, — выдохнула Алина.

— Гоните деньги, придурки! — рявкнул лже-Сыч и рванул вперёд с неожиданной для его габаритов скоростью.

Нож описал дугу, целя мне в горло. Я едва успел отшатнуться, лезвие просвистело в сантиметре от кожи.

— Арчи, Мрака! — крикнул я, уходя в сторону.

Кот и так уже действовал. Тени в углах зала взорвались, поползли по стенам, собираясь в жуткую, когтистую массу. Мрак взревел — иллюзорно, но убедительно, заставив нашего противника на мгновение отвлечься.

Этого мгновения мне хватило.

Я шагнул внутрь его защиты, поймал руку с ножом, рванул на себя, ломая инерцию замаха. Дар внутри отозвался голодом — я почувствовал магию в его амулете, в самой коже, пропитанной слабыми защитными чарами. Пустота жадно потянулась к источнику.

Мужик взвыл — не от боли, больше от неожиданности. Его рука, сжимавшая нож, дёрнулась, пальцы разжались. Нож звякнул о бетонный пол.

Я не отпустил. Потянул из него силу, ту самую, что делала его быстрым и сильным. Амулет на шее громилы вспыхнул — и погас, рассыпавшись в труху. Здоровяк начал оседать, теряя не только магическую подпитку, но и сознание.

— Хватит! — крикнула Алина. — Он сейчас отключится!

Я разжал хватку. Тело лже-Сыча мешком рухнуло на пол, замерло. Только грудь слабо вздымалась — жив, но надолго вырублен.

— Ребята, ну вы чего? — раздался чей-то голос. — Не успели в гости прийти, а уже буяните!

Я обернулся.

Из темноты, откуда-то из-за штабелей ящиков с непонятным хламом, вышел человек. Щуплый, сутулый, в выцветшей джинсовой куртке с нашивками каких-то рок-групп. Длинные сальные волосы, неопрятная бородка, глаза — живые, цепкие, с безуминкой.

— Ребята, спокойней, — сказал он, подходя ближе и поднимая руки в примирительном жесте. — Без кипиша. Я всё слышал. Вреда вам не причиню.

— Тебе чего? — спросил я, готовый продолжить бой в любую секунду.

— Говорю же — я не драться не собираюсь! Вы Сыча искали…

— Ты Сыч?

— Нет, — парень улыбнулся. — Я — Кирюха. А Сыч в бегах. Паленку хотел одним втюхать, а те непростые ребята оказались. Вот и встал на лыжи, пока ему рога не по отшибали. Так что зря вы его ищите. Все местные знают про Сыча, поэтому и захотели наживиться на вас. Сообразили, что вы не в теме. Я так понял, вам кое-что нужно? У меня тут неподалёку… хм… скажем так, творческое пространство, где я творю… в общем, есть что предложить вам… Пошли, тут много лишних ушей. Шуму конечно вы наделали тут…

Мы переглянулись. Арчи дёрнул ухом, но промолчал. Алина чуть заметно пожала плечами — мол, хуже уже не будет. Я кивнул.

— Веди.

Кирюха повёл нас вдоль торговых рядов. Мы вышли к двери, за которой было небольшое помещение. Здесь было светло — горели самодельные лампы, неоновые ленты, свечи в бутылках. Атмосферно. Вдоль стен стояли старые диваны с вылезшими пружинами, ящики, заменявшие столы, на них — грязные кружки, окурки, листы бумаги.

И люди. Много людей.

В углу бородатый мужик в тельняшке читал стихи — громко, надрывно, размахивая руками. Ему хлопали, свистели, кто-то подпевал. Рядом компания длинноволосых парней и девушек в джинсах с клёшем курила что-то пахучее, передавая по кругу мятую папиросу. На продавленном диване двое целовались, не обращая ни на кого внимания. У стены стоял стол, заставленный бутылками — там наливали всем подряд, судя по весёлому гомону.

Чуть поодаль, у самодельной сцены из фанерных щитов, парень с гитарой пытался настроить струны, матерясь сквозь зубы. Девушка с ярко-рыжими волосами рисовала на стене баллончиком какого-то крылатого змея.

— Ну что смотрите, ни разу тут не были что ли? Тогда добро пожаловать в мою лабораторию! — усмехнулся Кирюха, раскидывая руки. — Я тут алхимией занимаюсь. Снадобья различные готовлю, магического толка. Вполне неплохие рекомендации имею.

— Рекомендации дают вот эти люди, здесь собравшиеся? — не скрывая сарказма, спросил я.

— Нет, эти ребята просто в гости заходят. С ними веселей. Поэты-диссиденты, писатели-алкоголики, музыканты-неудачники, хиппи и просто те, кому некуда податься. В общем, мои друзья.

— Тут что, всё время так? — спросил я, оглядываясь.

— Неа, — Кирюха подмигнул. — Сегодня просто пятница. По понедельникам тише. — Он хлопнул в ладоши. — Эй, народ! Это гости! Не обижать!

Кто-то лениво махнул рукой, кто-то вообще не отреагировал. Поэт в тельняшке продолжал вещать про «проклятый режим и святую свободу».

Мы прошли через весь этот бедлам к угловому дивану, где сидели всего двое — пожилой мужчина с седой бородой читал потрёпанную книгу, а рядом с ним дремал огромный чёрный пёс. При виде пса Арчи недовольно заурчал.

— Старый, подвинься, — без церемоний сказал Кирюха. — Дело есть. Переговорить нужно с ребятами с глазу на глаз. Иди пока к Михалычу, выпейте чего-нибудь.

Дед поднял глаза, окинул нас цепким взглядом, кивнул и молча пересел на соседний ящик. Пёс зевнул, показав внушительные клыки, потом лениво глянул на кота, фыркнул и снова закрыл глаза. Кажется, это единственный, кто спокойно и адекватно отреагировал на нашего лохматого спутника.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.