Жаль, в гости мама к ней не позволяет, —
Наказана: снежинки всё кружили
Красиво, а она их языком
И Сашка.., – мёд с горячим молоком
Теперь вот пьют, – гулять не заслужили,
Да что уж тут, ведь провинились, ясно,
Лекарства.., – ой, не нравится болеть,
Шесть лет уже.., – не хочется взрослеть,
Ах, время детства, так оно прекрасно!
А через год уже и первоклашкой
Ей стать придётся, время быстро мчит. —
Переживает мама, всё молчит, —
Вдвоём пойдут с подружкой в школу, с Сашкой.
Посапывает, кукла Барби рядом,
Сны видятся ей радужные пусть,
Температуры нет, уйдёт и грусть, —
На дочку мама смотрит нежным взглядом…
ЗИМА И ОСЕНЬ: ВСТРЕЧИ, РАСсТАВАНиЯ…
(Фантазии, глядя на картину Игоря Зенина)
– Привет, ты как? – Ой, тороплюсь, пока… —
Вот так Зима и Осень повстречались,
Руки коснулась пальцами рука,
Одна с другой улыбками слегка,
А разговоры и не намечались,
Да некогда, видать, им говорить,
Ведь каждая же со своей программой,
А публику не просто покорить, —
С фантазией, конечно же, творить, —
Поэзией, симфонией иль драмой…
Картина: Осень, и уже Зима.., —
Ах, эти расставания и встречи! —
Заснежены деревья и дома, —
По нраву, помню, были мне весьма,
И ёлка, и рождественские свечи,
На санках да на лыжах детвора, —
Так радостно гурьбой, под смех искристый,
Из снега крепость, и – на штурм, «урра!» —
Темнеет рано, по домам пора,
И бледный свет Луны, снег серебристый, —
Красиво… – Пробирает морозцом
На улице, – скорей отогреваться, —
В тепле, всё, с раскрасневшимся лицом,
«Ай, как с таким вот сладить огольцом,
Вон, горло уже.., – как не волноваться?!» —
Мне бабушкины помнятся слова, —
Эх, ностальгия щемит так, не скрою:
В деревне дом, метель, в печи дрова.., —
Ой, лет прошло.., – реальность такова,
Вернуться бы, так хочется порою…
И ОПЯТЬ О ПОРОКАХ
(Фантазии на строки стихотворения А. Фета)
«Я ПРИШЁЛ К ТЕБЕ С ПРИВЕТОМ,
РАССКАЗАТЬ, ЧТО СОЛНЦЕ ВСТАЛО…» —
Вдохновение с рассветом?! —
Да твоё враньё достало,
Да уж! – Фета это строки,
Не твои, – чего моргаешь?
Плагиат и ложь – пороки,
В игры грязные играешь,
Ой, не первый раз такое
Вытворяешь, – и не стыдно?
Да оставь уже в покое
Ты поэтов, ведь обидно, —
Воровать, да как же можно,
Неужель не мучит совесть?! 
