Сергей Диковинный – Сказки на ночь (страница 1)

Сказки на ночь

Глава 1. Знакомство

Меня зовут Шмяк. Это имя мне дала Даша. А до этого у меня не было имени. Совсем.

Я жил между страницами. Это место называется Межстраничье — пространство между книжными листами, где обитают все, кого не дописали, потеряли или позабыли. Там тепло и пахнет типографской краской. Мы не рождаемся и не умираем, мы просто есть — как закладки, которые забыли убрать.

Я не помню, когда появился на свет. Может, сто лет назад. Может, тысячу. Я переходил из книги в книгу, когда библиотекарь засыпал или кто-нибудь чихал над страницей. Так я встретил множество героев. Я знал, чем на самом деле закончилась «Репка» и почему Волк не съел Колобка (он просто хотел поговорить, но его никто не слушал). Я видел черновики, помарки, недописанные сцены и вырезанные редактором диалоги. Самое интересное всегда оставалось за кадром.

Но однажды случилось страшное.

Люди перестали читать.

Сказки стали тише. Краски потускнели. Герои начали забывать свои слова. Я понял: если так пойдёт дальше, сказки тихо исчезнут — будто их никогда и не было. Не хлопнув дверью, а просто растворившись в воздухе.

Я решил выбраться в мир людей. Но для этого нужна сила. Огромная сила, которая живёт лишь в одном месте — в искреннем желании ребёнка услышать сказку.

И вот однажды утром, в одном старом доме, девочка и её папа открыли пыльную коробку с антресолей. Я почувствовал этот заряд — тёплый, как летний дождь.

Я выпал из книги.

Не как привидение и не как сон. Как настоящий, тёплый, пушистый зверёк. В комнате запахло старыми книгами и какао. Я шлёпнулся на пол — мягко, но с глухим звуком. Поэтому Даша и назвала меня Шмяк.

Папа смотрел на меня так, будто я был сломанным пылесосом.

— Даша, отойди, — сказал он. — Похоже, это робот. Или галлюцинация. Надо позвонить в сервис.

— Не надо в сервис! — Я вскочил и спрятался за Дашу. — Я не робот. Я из книжки.

Папа поднял бровь:

— Это шутка? Ты говорящая игрушка?

— Я не игрушка. — Я обиделся. — Я Шмяк. Я пришёл, чтобы спасти сказки.

Папа сел на корточки. Он оказался рядом — большой, серьёзный, от него пахло кофе и техникой.

— Хорошо, — сказал он. — Если ты из книжки, расскажи, что там происходит. Только давай без этих… как их… чудес. Терпеть не могу то, чего не могу объяснить.

Я улыбнулся. Получилось криво, зато искренне.

— Тогда давайте проверим. Откройте любую сказку. Только не читайте её как написано. Прочитайте мне так, как будто видите её в первый раз.

Папа нахмурился, но открыл книгу с Курочкой Рябой.

— Ну, тут всё просто. Дед и баба. Курочка. Яйцо. Золотое. Они его не разбили. Мышь хвостиком махнула — упало и разбилось. Дед плачет, баба плачет. Курочка говорит: не плачьте, снесу вам простое яйцо. Всё.

Я покачал головой.

— Всё неправильно. Хотите, покажу, как это было на самом деле?

И тут мои уши начали светиться. В комнате запахло старыми страницами и чуть-чуть — ванилью. Папа отшатнулся. А Даша захлопала в ладоши.

— Пап, смотри! Он светится!

— Да, — сказал я. — Это значит, я начинаю рассказывать. По-настоящему.

Вы знаете историю про Курочку Рябу? Конечно, знаете. Её рассказывали вашим родителям, бабушкам и дедушкам. Но я вам открою секрет: настоящая история выглядела совсем иначе.

В одном маленьком домике у леса жили дед и баба. Только не такие, как в сказке, — а молодые и очень занятые. Дед работал на заводе. Баба — в больнице. Они целыми днями бегали, уставали, и им было совершенно некогда разговаривать.

А ещё у них жила курочка. Обычная, рябая. Её звали Матрёна.

Каждое утро она несла яйца. Простые, белые. Дед с бабой даже не считали их — кидали в холодильник и забывали. Матрёна старалась, несла свои яйца аккуратно. Но её никто не хвалил. А ей так хотелось, чтобы её заметили.

И вот однажды утром Матрёна снесла не простое яйцо, а золотое.

Она сама удивилась. Посмотрела на яйцо — а оно сверкает! Она хотела спрятать его, но дед увидел:

— Ого! Это же золото! Теперь мы разбогатеем!

— Не разбогатеем, — сказала баба. — Это же яйцо. Из него омлет можно сделать.

— Ты что?! — закричал дед. — Золотой омлет! Такого даже у президента нет!

И начался скандал.

Дед хотел продать яйцо. Баба — приготовить. Они спорили так громко, что не заметили, как Матрёна ушла в дальний угол сарая и замолчала.

Вы думаете, она расстроилась из-за золотого яйца? Нет. Она расстроилась, потому что впервые за целый год дед с бабой не посмотрели на неё саму. Они смотрели на яйцо. А на неё — нет.

А Матрёна на самом деле очень ждала, что её похвалят. Она думала: «Вот сейчас я снесу яичко, они обрадуются, обнимут меня, скажут спасибо». А они начали делить, кому яйцо достанется.

И тут мимо пробегала мышка. Обычная, серая. Она услышала шум, заглянула в окно. Увидела золотое яйцо, деда и бабу, которые спорят.

— Ну и глупые, — сказала мышка. — Из-за какого-то яйца скандалят. А курочку-то за что обижают?

И она махнула хвостиком.

Яйцо упало и разбилось.

Дед заплакал. Баба заплакала. А Матрёна вздохнула:

— Не плачьте. Снесу я вам простое яйцо. Через неделю.

И тут дед с бабой наконец-то посмотрели на неё.

— Матрёна, — сказала баба. — А ты чего такая скучная? Ты что, расстроилась, что яйцо разбилось?

Матрёна подняла голову:

— Я рассердилась. Вы про яйцо думали, а про меня — нет. Вам не яйцо нужно. Вам нужно, чтобы вы меня любили.

И тут дед с бабой замолчали.

А мышка сидела под окном и улыбалась. Потому что золотое яйцо — это просто повод. А настоящее золото — когда тебя любят, даже если ты снёс простое яйцо.

Я закончил рассказ. В комнате повисла тишина.

Папа смотрел на меня, открыв рот. Даша — с восторгом.

— Это… это же не то, что я читал, — сказал папа. — В книге нет ничего про президента!

— Потому что это черновик, — объяснил я. — Писатели часто записывают истории, а потом вылизывают их, убирают лишнее. А самое интересное — как раз в черновиках и остаётся. Я там живу. Я читал все варианты.

Даша подсела ко мне ближе:

— А настоящий Колобок тоже не такой, как в книге?

Я хитро улыбнулся:

— Когда-нибудь расскажу. Но сначала — поесть. А то я из Межстраничья, а тут у вас всё такое… вкусное. И хвост устал.

Папа встал. Налил чаю. Потом сел обратно.

— Даша, — сказал он тихо. — Ты понимаешь, что это чудо?

— Понимаю, пап, — сказала Даша. — Самое настоящее. Только оно шмякнулось.