Вольнодумец и игрок,
Франт, бретёр, транжира
Написал двенадцать строк…
А в душе так сиро…
«Вопль отчаянья» в стихах.
Словоизлиянья.
Без признания в грехах
Нету покаянья.
Прочитал и Филарет
Этот вызов небу.
Отложив дела, ответ
Выдал на потребу.
С чувством такта, не гневясь,
Пожурил при этом.
Ведь молитвенная связь
Добротой согрета.
И слова не наобум
Словно просияли:
«Сердце чисто, светел ум».
Места нет печали…
«Отвергая мрак сует»,
Будто параклиту,
Со смирением поэт
Внял митрополиту.
И потом изрядно строк
Написал, однако,
Жизнелюбец и игрок,
Франт, бретёр, гуляка.
«Когда Вам кто-то сделал больно…»
Когда Вам кто-то сделал больно,
То он внутри, скорей всего,
Несчастен. Этого довольно.
Вы не сердитесь на него.
Счастливый человек не злится
И не хамит в очередях,
Не сочиняет небылицы
О сослуживцах и друзьях.
Не сквернословит, проклиная.
Зла не желает никому,
В другой реальности витая…
Ему всё это ни к чему.
«Поколение наше…»
Поколение наше
Отличалось, поверь,
От того ералаша,
Что мы видим теперь.
Мне не очень понятно —
Что случилось в стране?
«Мы любили бесплатно
И считали в уме».
От дождя к дождю
От промокших домов.
От дождливой и хмурой погоды.
От больших серых луж,
Что покрыли асфальт городской.
От промозглых ветров
И совсем невесёлой природы.
От общенья к тому ж
С безулыбчивой массой людской.
В те края, где теплей,
А порою бывает и жарко,
Где морскую волну
Усмирит голубой горизонт,
Где улыбки людей
Беззаботно сияют и ярко, 
