Вы – в дали незримой,
Времени безвременном…
Мысль – неодолима.
Стих – о современном.
Строчки смыслом полнятся,
Слёзы снова скатятся,
И с печальным взглядом
Вы живёте рядом.
«Громче грома гремел Маяковский…»
Громче грома гремел Маяковский,
Рассекая молнией стих.
Как добычу лев рвёт на полоски —
Из стиха вырывается рык!
Рвал безжалостно рифмы из строчек,
След кровавый оставив на них.
И размашистый, ветреный почерк
Бинтовал тот израненный стих.
Он срывал все нарывы и язвы,
Он пинал сапожищем враньё,
Образ жизни клеймя буржуазный,
Как мальчишка, гонял вороньё.
Только в жизни не верил он Богу.
Шла за гением смерть по пятам.
А затем преградила дорогу,
Чтоб бунтарь стал служить Небесам.
Погубил алкоголь и дуальность,
Большевизм и любовный союз,
Но на весь мир его гениальность
Прославляла Советский Союз.
«Депрессия? Поток ненужных мыслей, слов…»
Депрессия? Поток ненужных мыслей, слов?
Зачем в судьбе плести такие сети?
Бывает грустно от пришедших снов…
Пусть всё развеет резкий, дерзкий ветер.
Для всех восходит солнце каждый день.
Открой окно, и свет придёт к тебе.
А мрачный сон – как от предмета тень.
И смыслы жизни ты найдёшь в себе!
«Кого спросить: куда ведёт дорога…»
Кого спросить: куда ведёт дорога?
Мы взяли заём у Бога на века.
Он щедр и дал нам слишком много.
Мы медленно идём издалека…
Стоим на перекрёстке трёх дорог.
Прозренье обозначилось в печали.
За всех и за себя прошу: «Дай, Бог,
Чтоб мы скорей тот замысел узнали».
Молюсь… В своих молитвах я скромна…
Прошу благословения у Бога,
Украдкой, отрываясь ото сна,
Писать стихи, мудрея год от года.
Память сердца
Я дедушку не видела ни разу.
Его я знаю только по рассказам.
Мы собирались в дедушкином доме,
Смотрели фото в бархатном альбоме.
Наградами он не был награждён.
Награда в том, чтоб быть стране свободной!
В начале века мой был дед рождён.
Трудился, рос и жил он для народа!
«Каким был дед?» – я бабушку спросила.
И бабушка ответила мне так:
«Совсем молоденькой я замуж выходила.
Добрейший был, рукастый и простак…
Осталась я одна с пятью детьми. 
