Саша Арвел – На приделе скорости (страница 1)
Саша Арвел
На приделе скорости
Глава 1
Благодарность
ПРОЛОГ
«До…»
Если у ада есть звук - он именно такой. Рёв двигателей, от которого вибрирует грудная клетка. Музыка, пробивающаяся сквозь крики. Смех, свист, голоса - всё наслаивается друг на друга, превращаясь в одно дикое, живое безумие. Ночь у порта пахнет солью и бензином. Фары режут темноту резкими полосами света. Где-то рядом океан бьётся о берег. Но здесь его никто не слышит. Здесь слышат только скорость.
Я протискиваюсь сквозь толпу. Чужие плечи задевают меня, чьи-то руки скользят слишком близко, взгляды цепляются, но тут же теряются.
- О, смотрите, кто приехал!
Чья-то рука ложится мне на плечо - нагло, уверенно, как будто имеет право.
- Сестрёнка Блейка!
Я даже не оборачиваюсь. Просто перехватываю его запястье и сбрасываю руку.
- Ещё раз тронешь меня - будешь привыкать к жизни с одной рукой, - говорю спокойно.
Он усмехается.
- Всё такая же милая, Стеф.
Я уже иду дальше. Без взгляда. Без паузы. Толпа передо мной словно сама расходится. Будто чувствует, куда я направляюсь. И я тоже это чувствую.
Они там. У машины. Слишком близко друг к другу. Слишком заняты друг другом, чтобы замечать остальной мир.
- Боже… полегче, ребята, - бросаю я, останавливаясь рядом.
Они отстраняются. Смеются.
- О, вот и контроль приехал, - тянет Горди.
Я скрещиваю руки.
- Кто-то должен следить, чтобы ты не убился раньше времени, балбес.
- Напомни, на сколько ты старше?
- На две минуты.
- И этого хватает, чтобы командовать?
- Абсолютно!
Лайза первой подходит ко мне. Обнимает быстро, легко - так, будто это, само собой разумеется.
- Привет, зануда, - улыбается она и целует меня в щёку.
Я тихо фыркаю.
- Вы двое отвратительны.
- Завидуй молча, - бросает Горди.
- Я не завидую. Я осуждаю.
- Стеф…
Я закатываю глаза. И на секунду всё становится… простым. Лёгким. Нормальным. Слишком нормальным.
Толпа вдруг взрывается криком. Звук прокатывается волной. Головы поворачиваются в одну сторону. Я тоже смотрю. И замечаю её сразу. Чёрная машина. Она стоит чуть в стороне от остальных. Слишком чистая. Слишком спокойная. Как будто не отсюда. Двигателя не слышно. Но сила ощущается - тяжёлая, плотная, почти физическая.
Дверь приоткрыта. Внутри - силуэты. Двое.
Один в кепке. Лиц не разглядеть.
- Кто это? - спрашиваю я тихо.
Горди щурится.
- Какой-нибудь богатенький придурок.
Он усмехается, будто это ничего не значит. Будто это не важно.
Резкий звук разрезает воздух. Не музыка. Не крик. Сигнал. Толпа мгновенно приходит в движение. Люди бегут к машинам, поднимают телефоны, смеются, толкаются. Всё начинает кипеть. Горди поворачивается к нам.
- Ну всё, девочки. Шоу начинается.
Он обнимает Лайзу. Потом меня. Чуть крепче, чем обычно. На долю секунды дольше. Я это чувствую. Но не успеваю понять.
- Не скучайте.
- Постарайся не облажаться, - говорю чуть тише.
В моем голосе снова прозвучала тревога, я была уверена в нем в каждом заезде, но во время каждого заезда мое сердце стучало два раза, на старте, и на финише, вовремя гонки оно будто замирало.
- Никогда. - отвечает брат. И уходит - легко, уверенно, как будто всё это игра.
Воздух становится плотным от ожидания. Машины выстраиваются. Номер 17. Его машина. Я нахожу её сразу. Девушка выходит на старт. Короткие шорты, топ, красный флаг в руках. Толпа замирает. Она прогибается назад - медленно, почти театрально. Будто растягивает этот момент. Будто даёт всем время вдохнуть. И - взмах. Мир срывается. Двигатели взрываются ревом. Асфальт дрожит под ногами. Машины рвутся вперёд. Толпа кричит, бежит, снимает. А я остаюсь на месте. Смотрю. Первый круг - чистая скорость. Второй - уже на грани. Третий - напряжение натягивается до предела. И потом - что-то ломается.
Сначала это почти незаметно. Слишком резкий манёвр. Слишком близко. Чёрная машина смещается вбок - плавно, почти красиво. Как хищник перед прыжком. Она врезается в поток. Удар. Звук рвёт воздух - металлический, глухой, такой, от которого внутри всё сжимается. Машину Горди дёргает в сторону. Колёса теряют сцепление. Ещё секунда - и она уже не едет. Она скользит. Боком. Не туда. Слишком быстро. Слишком неправильно.
- Нет - я на секунду закрыла глаза стараясь представить, что это мой самый кошмарный сон.
Её заносит. Резко. Передок цепляет асфальт. И всё ломается. Машину подбрасывает вверх. Раз. Мир замирает. Она висит в воздухе дольше, чем должна. Слишком долго. Как будто кто-то даёт время понять, что сейчас произойдёт. Ещё переворот. Металл скрипит, гнётся, трещит. Стекло разлетается вспышкой. И потом - удар. Сильный. Тяжёлый. Она падает на крышу. Асфальт глухо отвечает. И этот звук- он неправильный. Не должен так звучать. Тишина. На долю секунды. Как вдох перед криком. И сразу - огонь. Пламя вырывается из-под машины -яркое, жадное, живое.
Чёрная машина резко тормозит. Шины визжат, оставляя чёрные полосы на асфальте. Кто-то кричит. Кто-то бежит. Кто-то продолжает снимать. Мир рассыпается на куски. А я стою. Секунду. Слишком долго. И потом всё возвращается разом.
- ГОРДИ-И-И!
Я уже бегу. Не думаю. Не чувствую. Только вперёд. Асфальт под ногами. Жар в лицо. Машина.
Меня хватают. Чьи-то руки удерживают, тянут назад.
- ОТПУСТИТЕ! ЭТО ОН!
Я вырываюсь, царапаюсь, почти задыхаюсь.
- ВЫТАЩИТЕ ЕГО! ВЫТАЩИТЕ!
Лайза не кричит. Она стоит чуть в стороне и плачет. Тихо. Беззвучно. Как будто звук из неё просто вырвали. И потом - вспышка. Свет, который невозможно выдержать. И мир обрывается. Будто кто-то выключает всё сразу. И остаётся пустота…
ГЛАВА 1
«После…»
Я просыпаюсь с криком. Он вырывается из груди раньше, чем я понимаю, что уже не там. Секунда - и я снова в той ночи. Потом- возвращаюсь. Резкий вдох. Воздух холодный, чужой. Сердце бьётся так, будто пытается вырваться наружу. Грудной клетке тесно. Это сон. Опять. Дверь распахивается.
- Стефани!