Сара Ней – Британский качок (страница 22)
— Школа-интернат. — Парень пожимает массивными плечами. — Ничего страшного, Паркер, иногда такое бывает.
Он назвал меня по фамилии.
Это хорошо или плохо?
9
Эшли
Джорджи замирает, когда я называю ее по фамилии; я поддразниваю, но она этого не знает, ее щеки приобретают уже знакомый оттенок розового.
Я сильно смущаю ее.
Ненарочно. Просто ее так легко вывести из себя.
— Школа-интернат — обычное дело, но мама думала, что после окончания я возьму годичный перерыв и буду жить дома. Думаю, она ожидала, я не знаю, делать то, что делают мамы, например, готовить для меня и суетиться, не то чтобы она когда-либо готовила для меня.
— Почему ты не взял перерыв?
— Перерыв просто продлевает неизбежное, не так ли? Я знал, что хотел изучать. Мне не нужен был год, чтобы заниматься самоанализом или путешествовать.
Пустая трата времени, хотя большинство моих товарищей сделали именно это, все они теперь на год или два отстают от меня в получении своих дипломов.
Я хочу работать, а не сидеть на заднице.
И я не могу играть в чертово регби всю оставшуюся жизнь.
— В этом есть смысл. — Джорджи вздыхает. — Тебе нравится жить одному? — Таков ее следующий вопрос. Маленькая шалунья просто ничего не может с собой поделать.
Такая любопытная.
— Я не возражаю против этого. — Но иногда мне одиноко. Я просто не привык к этому. После многих лет жизни в общежитии с сотнями других парней, а затем в университетском общежитии, пребывание в одиночестве в доме, безусловно, это…
Тихо.
Не возражал бы против соседа по комнате, хотя желательно, чтобы это был не один из придурков, с которыми я дружу.
Неряшливые. Нечистоплотные.
Уолли Файнштейн пытался уговорить меня сдать вторую спальню, но я был в нынешней квартире Уолли, и это свинарник.
Грязная дыра.
Нет, точно нет.
Если бы у меня был сосед по комнате, это был бы кто-то аккуратный, кто убирал бы за собой, кто, возможно, даже был бы готов, я не знаю, кормить меня время от времени.
— Почему ты вдруг замолчал? — спрашивает Джорджи, снова уставившись на меня.
Я моргаю в ответ на нее.
— Ничего.
Она смеется.
— Я не спрашивала, что случилось, я спросила, почему ты замолчал.
У нее милый смех, такой же, какой я считаю ее.
Возможно?..
Нет.
«Она не будет жить здесь, ты, чертов ублюдок. Выбрось это из головы».
Но она заперта в проклятом общежитии и ухватилась бы за возможность выбраться оттуда.
«О, ты теперь добрый самаритянин, да? С каких это пор?»
Я крепко сжимаю губы.
— Ты странный человек, Эшли Джонс.
Просто Джонс.
Она явно ничего не знает о британской голубой крови, если собирается лишить меня части фамилии.
Я внимательно наблюдаю, как Джорджи суетится на кухне, вытаскивая посуду из ящиков и салфетки из подставок, добавляя к ужину молоко, масло и пакетики порошкообразного сыра.
Она кладет сосиски в кастрюлю и смешивает все это вместе, в одну клейкую массу.
Мама бы под страхом смерти не приготовила бы такое. Или, вернее сказать, не позволила бы повару приготовить.
Мама не очень хороший повар — сомневаюсь, что она даже знает, как кипятить воду, — но могу с гордостью сказать, что я овладел этим искусством в общежитии Стоу, частной школы, где провел половину своей жизни.
Передо мной появляется миска, от которой исходит пар и…
Подозрение.
— Вот вилка и ложка. Не уверена, что ты предпочтешь. Я люблю есть вилкой, — бормочет она. — Приятного аппетита!
Джорджи пристально смотрит на меня.
Очевидно, ждет, когда я попробую первый кусочек.
Я неохотно беру вилку.
— Захвати хот-дог, — советует она.
Я протыкаю кусочек зубцами.
— Такая властная.
Джорджи пожимает плечами.
Съежившись — потому что, конечно, это меня убьет, — я подношу вилку к губам и кладу кусочки в рот, закрывая, чтобы прожевать.
Это попадает мне на язык.
Хмм.
Сыр.
Соленая сосиска.
Лапша.
Накалываю еще кусочек, нуждаясь во второй попытке для надлежащей оценки.
Кладу в рот.
Жую.
Хм. Не так уж ужасно.