Руслан Султанов – Паломник Тьмы. Книга первая (страница 4)
Сергей усмехнулся.
– Не везде.
Макс поднял глаза.
– В стороне от туристических маршрутов есть участок. Старые штольни. Руду там добывали ещё в советские годы. Потом всё закрыли. Формально – нерентабельно.
– И что? – спросил Макс.
Сергей помолчал.
– Слишком быстро закрыли.
Он говорил спокойно. Без мистики.
– Связь там ведёт себя странно. Компасы плавают. Дроны теряют координаты. Ночью… – он чуть прищурился. – Ночью ощущение, будто на тебя смотрят. Не люди. Система.
Макс почувствовал, как внутри что-то напряглось.
– Военные?
– Официально – нет. Забора нет. Табличек нет. Но попробуй задержись там подольше – появляются люди. Без формы. Вежливые. Просят уйти.
– Объект?
Сергей пожал плечами.
– Засекреченный. Говорят, что-то связанное с переработкой редких металлов. Говорят – дата-центр. Говорят разное. Но одно знаю точно.
Он посмотрел прямо на Макса.
– Горы ночью страшные. Ледники страшные. Ущелья страшные. Но это место… оно давит иначе. Не природой. Не высотой.
Будто под землёй что-то работает.
Макс не перебивал.
– Я много где был, – продолжил Сергей. – Ветер в перевалах воет, камни падают, лед трещит. Это естественный страх. Ты его понимаешь.
А там… тишина. И ощущение, что ты внутри чужой схемы.
Схемы.
Слово ударило точно.
– Где именно? – спросил Макс.
Сергей назвал ориентиры. Без координат. По памяти.
– Я туда больше не хожу. Не из-за высоты. Из-за ощущения. Слишком технично всё вокруг. Даже камни как будто не на своих местах.
Макс кивнул.
Если есть программа – есть архитектура.
Если есть архитектура – она где-то стоит.
Сервера не парят в небе.
Им нужен холод.
Им нужна энергия.
Им нужна изоляция.
Приэльбрусье давало всё это.
И в этот момент его теория перестала быть теорией.
Где-то под горами, где раньше добывали руду,
могла стоять новая шахта.
Только теперь добывали не металл.
А данные.
И если цифровой ад – это система,
то, возможно, его сердце билось там.
Под камнем.
В холоде.
В темноте, которая страшнее ночных ущелий.
Макс впервые почувствовал не просто злость.
Направление.
Макс не собирался импульсивно.
Он сел за стол. Открыл карту.
От Москвы до Приэльбрусья – почти сутки хода.
Если без пробок. Если без сюрпризов.
Он смотрел на трассу как на маршрут подъёма.
Просчитывал.
Ночью – меньше машин.
Меньше фур.
Меньше дачников, которые держат шестьдесят в левом ряду.
Но ночью устаёт мозг.
И дорога начинает играть с вниманием.
Днём – плотнее поток.
Больше случайных людей.
Больше взглядов.
Он не знал, от кого скрывается.
Но почему-то решил: стартует вечером.
Пусть основную часть пути пройдёт в темноте.
Пусть трасса будет пустой.
Он не хотел свидетелей. Даже случайных.