Дрожит под свежим ветерком.
Сидит на пугачевской пушке
Мальчонка рыженький верхом.
Уперся пятками босыми
В ступицы ржавые колес,
Сверкнул глазами озорными,
Как будто конь его понес.
Ему и невдомек, конечно,
Что пушке этой сотни лет,
Что шла она по землям здешним,
Ему прокладывая след…
