Ронни Траумер – Просто друзья... или нет? (страница 3)

Прошёл уже месяц с того первого дня, когда он появился в нашей аудитории, и с тех пор мы почти каждый день оказывались в одной компании. Болтали о всякой ерунде – о лекциях, о фильмах, о планах на выходные. Шутили, подкалывали друг друга, иногда оставались допоздна в кафе или на той же реке, где собиралась вся толпа. Смех разносился эхом, пиво лилось рекой, а я ловила каждый его взгляд, каждое случайное касание. Но мне всё равно было мало. Я ловила себя на том, что ищу его взглядом в переполненных коридорах универа, когда спешу на пару; проверяю телефон каждые пять минут, жду, когда он напишет первым – просто "Привет, как дела?" или шутку, которая заставит меня улыбнуться. Это влечение росло внутри, как дикий плющ, оплетая все мысли, и я не могла его остановить.

«У него есть девушка, – повторяла я про себя, как мантру, сидя в кругу нашей большой компании под раскидистым деревом в парке. Ветер шевелил листья, солнце пробивалось сквозь кроны, а вокруг жужжали разговоры друзей. – Он кабелина, каких ещё поискать: меняет девчонок, как перчатки, и даже не морщится. Он не для тебя. Не лезь в чужие отношения, Саша, это кончится слезами». Эти слова эхом отдавались в голове, но они не помогали. Вместо того чтобы отпугнуть, они только подливали масла в огонь – делали его ещё более притягательным, запретным плодом, который так хочется сорвать.

– Ты что делаешь? – Лена толкнула меня локтем под ребро, вырывая из этого вихря мыслей. Её глаза искрились любопытством, а на губах играла ехидная улыбка.

Я вздрогнула, как от холодного душа, и моргнула, пытаясь вернуться в реальность.

– Я… ничего. Просто задумалась, – соврала я, уставившись в конспект, будто видела его впервые в жизни. Страница была испещрена моими каракулями, но ни одно слово не отложилось в памяти.

– Ты пялишься на Диму уже минут двадцать, наверное, – сообщила она с той же усмешкой, понижая голос, чтобы никто не услышал. Её слова ударили, как пощёчина, и я почувствовала, как щеки заливает жаркий румянец.

– Что? Нет! Просто… задумалась, – запнулась я, чувствуя, как предательски краснеют щёки, а сердце колотится в горле. Я попыталась отвести взгляд, но он всё равно скользнул к нему – к Диме, который сидел напротив, опираясь на локти, и смеялся над чьей-то шуткой.

– Ну да, ну да. Поговорим ещё об этом, – Лена усмехнулась шире и подмигнула, как будто знала все мои секреты. Её подмигивание кольнуло – она видела меня насквозь, и это пугало.

– Да не о чем, – фыркнула я, стараясь звучать уверенно, но внутри всё сжалось в тугой комок. Страх, возбуждение, вина – всё смешалось в один вихрь. Кого я обманываю? Саму себя? Мне реально нужно с кем-то поговорить, иначе я правда сойду с ума от этих мыслей, которые не дают спать ночами. Я представляю его руки на своей талии, его дыхание на шее, и это сводит с ума.

Лена отвернулась, чтобы продолжить разговор с Кристиной, и в этот момент я почувствовала на себе чужой взгляд – тяжёлый, пронизывающий. Подняла глаза – и наткнулась прямо на Диму. Он смотрел на меня. Прямо. Долго. Слишком долго. Но это был не тот взгляд, от которого сердце падает в пятки и бабочки порхают в животе. В нём не было тепла, которое я так жаждала увидеть. Не было того интереса, который заставил бы меня поверить, что я не одна в этом безумии. Только какое-то странное, холодное любопытство – как будто он изучал меня, как интересный экспонат в музее, но без эмоций. Это кольнуло больнее, чем ожидание.

Затем у него зазвонил телефон – резкий, раздражающий звук, который разорвал момент. Дима посмотрел на экран, его брови сошлись на переносице, и он нахмурился, как от неприятной новости. Сбросил вызов одним движением пальца, но через несколько секунд телефон зазвонил снова, настойчиво, не давая шанса игнорировать. Он резко встал, буркнул что-то вроде «мне надо ответить» с извиняющейся улыбкой всем вокруг и отошёл в сторону, к краю парка, где деревья скрывали от посторонних глаз.

Я смотрела ему вслед, не в силах отвести взгляд. Видела, как он подносит телефон к уху, как его поза меняется – плечи расслабляются, а на лице появляется та самая улыбка, мягкая и искренняя, трогающая уголки губ. Он повернулся боком, и я увидела, как его губы шевелятся, произнося слова, предназначенные не мне.

Понятно, кому он звонит. Надя. Его девушка. Та, с кем он уже два года, та, о которой Лена рассказывала с ноткой презрения. Я представила её – красивую, уверенную, с идеальной улыбкой и жизнью, где Дима принадлежит только ей.

Я не имею на это никакого права. Ни малейшего. Но в этот момент я начала её ненавидеть. Яростно. Жгуче. До скрипа зубов, до боли в груди. Ненависть жгла изнутри, как кислота, разъедая все рациональные мысли. Почему она? Почему не я? Это было несправедливо, глупо, но чувства не спрашивают разрешения. Они просто берут верх, и я тонула в них, зная, что это путь в никуда.

Глава 3: Сердечные признания

Саша

Я возвращаюсь в общежитие раньше девочек, решив наконец-то взять себя в руки и позаниматься. Последние недели я совсем забросила учёбу – все эти бесконечные прогулки по набережной, посиделки в парках с компанией, смех до упаду и те моменты, когда я ловила его взгляд… Нет, стоп. Нельзя опять скатываться в эти мысли. Я трясу головой, отгоняя образ Димы, и захожу в комнату. Здесь всегда царит лёгкий хаос: разбросанные вещи Кристины на стуле, стопка книг Лены на столе, мой собственный беспорядок на кровати. Но сегодня я настроена серьёзно. Включаю успокаивающую музыку – мягкие мелодии с фортепиано и лёгким вокалом, потому что в полной тишине мои мысли слишком громко кричат, – и сажусь за стол. Разворачиваю тетрадь и начинаю писать конспект по литературе. Слова классиков должны помочь мне сосредоточиться, отвлечь от того, что творится внутри.

Через час дверь скрипит, и в комнату заходит Лена. Она выглядит уставшей после пар, но в её глазах мелькает решимость. Сбрасывает рюкзак на пол и садится на свою кровать напротив меня, скрестив ноги.

– Что делаешь? – спрашивает она, пристально глядя на меня, как будто уже знает ответ.

– Пишу конспект, – отвечаю я, не отрываясь от тетради, но чувствую, как напряжение в воздухе сгущается.

– Поговорим? – её голос становится серьёзным, почти строгим, и я понимаю, что от разговора не отвертеться.

– О чём? – поднимаю глаза на неё, стараясь выглядеть равнодушной, но внутри всё сжимается. Сердце начинает биться чаще, как перед прыжком в неизвестность.

– Не тупи, знаешь о чём. О Диме!

«И вправду, не тупи, Саша, тебе это надо больше, чем ей», – ехидно подсказывает мой внутренний голос, тот самый, который обычно молчит, когда нужно, но сейчас решает поумничать. Я вздыхаю, откладывая ручку. Может, и правда пора выговориться – эти мысли душат меня изнутри, не дают дышать.

– Ладно, давай, – тяжело вздыхая, отвечаю я, чувствуя, как плечи опускаются под тяжестью признания.

– Он тебе нравится, да? – спрашивает Лена, но в её тоне больше утверждения, чем вопроса. Она знает меня слишком хорошо.

– Похоже на то, – не поднимая глаз, бормочу я, уставившись в пол. Щёки горят, а в горле комок – стыдно признаваться даже подруге.

– Я так и знала, – вздыхает она, качая головой. – Но ты же помнишь про Надю? И про то, что он трахает всё, что движется? – она щурится, и в её взгляде смесь заботы и предупреждения.

Её слова бьют под дых, но они правдивы. Я киваю, чувствуя, как слёзы подкатывают к глазам.

– Знаю и ни на что не претендую… Просто я не знаю, что со мной происходит. С Игорем ничего такого не было – там была просто симпатия, привычка. А с Димой… Я не могу перестать думать о нём, он мне каждую ночь снится: его улыбка, его голос, даже запах его куртки. И я прекрасно понимаю, что между нами ничего не будет, он с Надей, он такой… Но не знаю, как справиться с этим. Мы ведь видимся каждый день, общаемся, шутим… Что мне делать, Лен? – на одном дыхании выдаю я, и слова вырываются, как поток, который слишком долго сдерживали. В уголках глаз собирается влага, и я моргаю, чтобы не заплакать. Внутри всё болит – смесь желания, вины и беспомощности.

– Ух, подруга, да ты конкретно втюрилась, – мотает головой Ленка, и в её голосе нотка сочувствия, смешанная с удивлением.

– Не неси ерун… – начинаю я отрицать, но вдруг осознаю: да, так оно и есть. Это не просто симпатия. Это что-то большее, что захватывает целиком, не даёт покоя. Капец! Сердце сжимается от этой мысли, и я чувствую себя уязвимой, как никогда.

– Ладно, тебе надо отвлечься… Ммм… Начни с кем-нибудь встречаться или просто проводить время. Тебя же пригласил какой-то Миша?!

– Он мне не нравится, ну, то есть он симпатичный, хорошо выглядит, но… – бормочу я, представляя Мишу: блондин с голубыми глазами, всегда вежливый, но без той искры, которая зажигает во мне огонь.

– Просто пойди с ним в кафе или куда-нибудь, – перебивает она меня, не давая углубиться в отговорки. Её тон настойчивый, как у матери, которая знает, что лучше.

– Ладно, ладно. Напишу ему позже, – отмахиваюсь я, не имея никакого желания с кем-то общаться, не то что на свидание идти. Мысль о встрече с Мишей кажется пресной, как вода без вкуса, по сравнению с теми эмоциями, которые вызывает Дима.

– Не… сейчас пиши, а то я тебя знаю, соврёшь и забудешь, – настаивает Лена, и её глаза горят решимостью.