Роман Тюрин – Скрамасакс (страница 3)

— Да… задачка, как же мне домой добираться — в какую сторону двигать?

— Давай разберёмся: тащили меня, вроде как, на восток, значит, идти необходимо на запад — логично?

— Логично.

— При данном раскладе, боюсь, блуждать буду долго.

— Только без паники… впрочем, и паники не наблюдается — снова странная странность.

— Жена осознав, что муженька долго нет, решит — вновь грибник заблудился, и свяжется с братом, он служит спасателем, какой никакой, а всё-таки блат. Где МЧС развернёт свои поиски? Правильно, в Головинских лесах, я же обозначил куда собираюсь. Охохонюшки-хо-хо… — а там-то меня уже нет…

— Где я, чёрт возьми? — отбив ладони о землю, в сердцах крикнул тёмному лесу.

Лучше бы это не делал — не поминал бы рогатого. Когда, растворившись в сумраке чащи, мой голос затих, тут же налетел ураганный порыв холодного ветра: верхушки могучих деревьев раздвинулись, иголки и листики закружились в мини торнадо, а над головой пронеслись две зловещие тени. Вспомнив о жутких аморфных созданиях, не так давно тащивших меня, я вжался в землю, зажмурился, представил, что вновь попаду в когтистые лапы: сердце ухнуло в пятки, дыхание перехватило, подняв волосы дыбом, по телу пробежались мурашки.

"Уф, вроде, как не заметили… Надо быстрей делать ноги… ещё раз встречаться с такими парнями совсем не охота… Ходу!.. Ходу!.." — перевернувшись на четвереньки, по-собачьи устремился в ближайшие кустики, подальше — поглубже.

Значит, бегу я на четырёх костях, а неугомонный рассудок, в надежде отыскать хоть какую-то логику, пытается разложить ситуацию на составляющие: "Так, основная версия — я умер, точнее, геройски погиб в неравной схватке с лесным душегубом. Меня схватили черти или как их там?.. Ну, и потащили в ад, куда же ещё? А я такой, блин, красавчик, оставил их с носом и, кажется, одного слегка покалечил. Однако — вновь нестыковка, я в своём собственном теле из плоти и крови, да и мёртвым себя не считаю. Стоп! А моё ли, собственно, тело?.."

Глянув на мелькающие конечности, сделал вывод: "Руки ноги мои, одежда, как будто бы тоже, — чуть успокоившись осмотром, подвёл итог, — вроде бы я".

Вдруг до сознания, сквозь гулкий стук сердца, продрался встревоженный голос:

— Ты кто такой?

Я резко замер. Стоя на четвереньках, не дыша, медленно поднял голову, скользя взглядом по мху, странной одежде, наткнулся на испуганное лицо мальчугана. Пацану лет пятнадцать — четырнадцать, может, тринадцать, жилистый, невысокий, с перетянутыми по лбу кожаным шнурком соломенными волосами. Самотканая косоворотка неопределённо сероватого цвета, того же оттенка штаны, на ногах чуни — кустарно изготовленная меховая обувка. Живописьненько так — в духе русского средневековья.

"Может быть старовер?.. — озадачившись антуражем, сделал предположение и его сразу отмёл. — Не, откуда у нас староверы?.. Впрочем, оказаться я мог весьма далеко, даже в Сибири — неслись мы почти на сверхзвуке…"

За такими вот, размышлениями я не сразу сосредоточил внимание на весьма актуальном: на меня смотрел гранёный наконечник стрелы, руки сжимающие лук немного дрожали и данный момент не вдохновлял — абсолютно.

"Опять начинается, из огня да в полымя. Ну, когда же всё это закончится?.."

Забегая вперёд, хочу оправдаться: говор мальца сразу показался мне странным, поначалу я понимал его через слово, однако достаточно быстро освоившись с местным наречием, ниже, дабы никого не смущать неудобопроизносимыми фразами, представлю перевод диалогов на современный мне русский.

— Ты что, басурманин?.. Слов не разумеешь?.. Али немой?.. — после не продолжительной паузы, вновь раздался чуть дребезжащий мальчишеский голос, парень был явно на взводе, и мягко сказать, немного взволнован.

Вспомнив эпизод из популярного фильма: "Папаша, огоньку не найдётся?.. Ты что глухонемой что ли?.." я чуть не выпалил — да! — однако сдержавшись, лишь улыбнулся.

Парнишка сконфузился.

Почувствовав слабину в собеседнике, решил действовать бесцеремонно — нахрапом. Вальяжно встал, отряхнулся, в интонацию добавил развязность:

— От басурманина слышу! Чурбан не отёсанный! Меня Романом зовут, вроде бы русский… сам кто таков?

— Это ты с небес шваркнулся? — ещё больше напрягшись, парень задал вопрос, игнорируя мой.

— Я, а что?..

— Ты колдун?

— С чего взял? Умом тронулся, мальчик?..

— Обычные люди по небу у нас не летают…

Лихорадочно соображая, куда я попал и что отвечать собеседнику, решил закосить на амнезию:

— Так, это… не помню я ничего, видать, как о землю ударился, так память и кончилась.

— А как же помнишь, что Романом зовут? — сильней натянув тетиву, недоверчиво полюбопытствовал парень.

— Ну, понимаешь, брат, вот что Роман, что из Владимира — помню. А, как и откуда упал — отрубило.

— Брось — так не бывает: помню — не помню.

"Пацан, прямо сыплет крылатыми фразами из советских комедий, сейчас "Джентльмены удачи" прикольно", — я улыбнулся, мальчишка, вздрогнув, сглотнул.

"Надо заканчивать, — подумалось мне. — Так договоришься, Роман, до стрелы, торчащей из многострадального тела, а это, брат, неприемлемо, от слова вообще…"

Угомонив пришедший не ко времени смешливый настрой, приступаю к решительным действиям:

Не мигая гляжу парнишке в глаза, один шаг навстречу, другой несколько в бок — пытаюсь подобраться поближе, одновременно уйдя от возможного выстрела. Громко кашлянув в руку, носком ноги подцепив шишку, бросаю ту в сторону, она глухо бьёт в ствол. Противник инстинктивно смотрит на звук. Прыгаю. В считанных миллиметрах от лица пролетает стрела — чиркает краешком, жжёт опереньем. Толкаю всей своей массой его лёгкую тушку. Пацан звонко бьёт о сосну головой, ныряет в нирвану и затихает.

— Уф… опять пронесло, — потирая пострадавшую щеку, констатирую я.

Почесав бритый затылок, приступаю к реанимации: "Так, вроде бы дышит…" — вдох — выдох. Переворачиваю мальца на живот. Крепко, кожаным шнурком, сорванным с его же волос, вяжу лучнику руки. В попытке привести незадачливого юношу в сознание, прислоняю тщедушное тельце к сосне и шлёпаю его по щекам.

Мальчишка, очухавшись, не мигая, пристально смотрит в глаза — играем в гляделки: открытое лицо славянского типа, озабоченный взгляд, хулиганская ухмылка и ни тени смущения.

Когда, наконец, он моргнул, я задал вопрос:

— Ну что, Аника воин, очнулся?..

— А говоришь не колдун, так отколь тогда знаешь, как меня звать? — с ноткой вызова поинтересовался парнишка. Боевой мандраж мальчугана покинул, он успокоился и начал дерзить — при стрессе одна из типичных реакций.

— Тьфу ты! Аника… — прикольно! Значит так, дорогой, рассказывай без утайки — где мы? Кто ты? И что нам с тобой, дружок, дальше делать? А то я, правда, того… весь в непонятках — потерянный, не иначе.

Спустя минутную паузу, позыркав по сторонам и опробовав путы мои на разрыв, парнишка, обречённо вздохнув, стал давать показания:

— Что тут сказать?.. Здешний я, только поохотиться на зайца собрался — жуткий визг, глянул на звук: мужик по небу летит, оземь бряк. Хотел драпануть, однако подумал — может помощь нужна, а ты вона как — сразу в морду! Больно ведь… — жалостно скривившись, пацан шмыгнул носом.

— Родители где? — в зародыше безапелляционно прервал я его челобитную.

— Татары деревеньку нашу пожгли, отца убили, а мамка давно — при родах ещё умерла, — незамедлительно ответил подросток, вновь наигранно всхлипнув. — Дядь, развяжи…

— Какие такие татары? — округлив глаза, крякнул сконфужено.

— Простые — Касимовские…

"Час от часу не легче! Касимов недалече от нас — от Владимира, не раз там бывал. Татары в краях тех и вправду живут, но чтоб деревни жгли да колхозников убивали?! Стоп! А может, Касим — это бандитская кличка?.. Его-то бригада и терроризирует местных… в глубинке, болтают, до сих пор девяностые…" — мозг выстроил новую версию, упорно игнорируя очевидные факты.

С усилием вынырнув из тяжких дум, я вернулся к беседе:

— Не убежишь?

— Не-а.

— Буянить не будешь?

— Так это ты, вроде, буйствуешь как, я же помочь всего лишь хотел.

— А… ну, да… — протянул я задумчиво и заново нырнул в размышления: "Надо освободить сироту, конфликтовать с аборигенными нет никакого резона, наоборот, необходимо наладить контакт".

Огорошенный разум, анализируя ситуацию, неспешно зашевелился и наконец, выдал на-гора результат:

— Лады. Руки давай — развяжу. Не дрейфь — солдат ребёнка не тронет.

— Шолдат — это кто?..

— Не шолдат, а солдат!..

"Тёмный какой-то парнишка — элементарных вещей не понимает", — продолжил я удивляться.

— Как объяснить-то тебе?.. — подбирая слово, на секунду задумался. — Воин — короче.

— Стало быть, ты боярин? — просветлел собеседник. — То-то смотрю — череп скоблённый.

Надо заметить: до недавнего времени волосы у меня были по плечи, убирал я их в хвост. С возрастом хвост становился всё тоньше и тоньше, лужайка на макушке всё больше и больше, в итоге пришлось побриться под ноль, с тех пор так и хожу, плюс борода месячной давности, видок ещё тот — моджахед стайл.