Роман Смирнов – Перекрёсток миров (страница 84)
Ария приняла стойку. Подняла пистолет. Прицелилась.
Мишень двигалась — влево, вправо, влево, замирала на долю секунды, снова вправо.
Выстрел.
Мимо.
Макс увидел, как напряглись плечи Арии. Она выдохнула, перецелилась.
Второй выстрел. Попала — в восьмёрку.
Третий. Девятка.
Четвёртый, пятый, шестой — все в девятку. Ария поймала ритм.
Седьмой — в десятку. По строю пронёсся одобрительный шёпот.
Восьмой, девятый — снова девятки.
Десятый — десятка.
Ария опустила оружие. Её хвост теперь двигался совсем по-другому — довольно, почти победно.
Юки подошла к бинокулю на штативе, посмотрела на мишень:
— Восемь попаданий из десяти. Два в десятку, шесть в девятку. Один первый выстрел — промах. Одна восьмёрка. — Она повернулась к Арии. — Для первого опыта с движущейся мишенью — хороший результат.
— Спасибо, сэр, — Ария позволила себе лёгкую улыбку.
— Но.
Улыбка исчезла.
— Твоё дыхание сбивается после пятого выстрела. Ты начинаешь торопиться. И ты инстинктивно целишься чуть левее центра — компенсируешь мнимый снос, которого нет. Корректируй.
— Поняла, сэр. Буду работать.
— Будешь. — Юки забрала у неё пистолет. — Возвращайся в строй.
Ария вернулась. Проходя мимо Макса, она едва заметно подняла уголок губ — мол, твоя очередь, удачи.
— Следующий, — сказала Юки. — Соколов.
Конечно. Конечно, он. После лучшего стрелка в группе — вызвать худшего. Педагогический приём, не иначе.
Макс вышел из строя, чувствуя на себе взгляды всех сорока девяти курсантов. И Раджани — она стояла чуть в стороне, скрестив руки на груди, и наблюдала.
Он взял пистолет. Тяжёлый, холодный, уже почти привычный за неделю. Проверил магазин — полный. Передёрнул затвор — патрон в патроннике.
— Готов? — спросила Юки.
— Так точно, сэр.
Она нажала кнопку. Мишень пришла в движение.
Макс поднял пистолет. Прицелился.
И понял, что не знает, куда стрелять.
Мишень двигалась — не быстро, но достаточно, чтобы сбить с толку. Куда целиться? В текущее положение? Но пока пуля долетит, мишень сместится. Значит, нужно брать упреждение. Но какое? Скорость мишени примерно… два метра в секунду? Нет, полтора. Дистанция пятьдесят метров. Начальная скорость пули — около трёхсот пятидесяти метров в секунду для стандартного девятимиллиметрового патрона. Время полёта — примерно ноль целых четырнадцать сотых секунды. За это время мишень сместится на…
— Стоп.
Макс опустил пистолет. Юки смотрела на него своими ледяными глазами.
— Ты думаешь, — констатировала она. Это не был вопрос.
— Да, сэр.
— Пытаешься рассчитать траекторию. Скорость мишени. Угол упреждения. Время полёта пули.
— Да, сэр. Если принять начальную скорость за триста пятьдесят метров в секунду и учесть сопротивление воздуха…
— Не делай этого.
Макс моргнул:
— Сэр?
— Не думай. — Юки подошла ближе. — Ты физик, верно?
— Да, сэр.
— И ты привык всё рассчитывать. Анализировать. Раскладывать на формулы.
— Это… да, сэр. Профессиональная привычка.
— Здесь она тебе мешает. — Юки взяла со стола второй пистолет. — Стрельба — это не математика. Это инстинкт. Смотри.
Она подняла пистолет — одним плавным движением, почти не целясь — и выстрелила.
Макс посмотрел в бинокль. Десятка. Точно в центр движущейся мишени.
— Я не думала, — сказала Юки, опуская оружие. — Я не считала скорость, траекторию, упреждение. Я смотрела на мишень. Чувствовала её движение. И стреляла туда, где она будет.
— Но как это работает без расчётов?
— Твой мозг считает быстрее, чем ты осознаёшь. Подсознание обрабатывает информацию и даёт ответ. Твоя задача — не мешать ему. Не перекрывать интуицию логикой.
Макс скептически посмотрел на пистолет в своих руках:
— Сэр, моя интуиция обычно советует мне не брать в руки ничего опаснее карандаша.
По строю прокатился смешок. Юки не улыбнулась, но в её глазах что-то мелькнуло — может, тень понимания.
— Попробуй, — сказала она. — Не думай о физике. Смотри на мишень. Чувствуй. Стреляй.
Макс поднял пистолет. Посмотрел на мишень.
Не думать. Не считать. Просто смотреть.
Мишень двигалась влево… сейчас пойдёт вправо… вот…
Он выстрелил.
Мимо.
— Ещё, — сказала Юки невозмутимо.
Не думать. Не считать. Чувствовать.
Выстрел. Семёрка. Попал!
Выстрел. Мимо.
Выстрел. Восьмёрка.
Выстрел. Мимо.