Это небо, рассветом грозя
облакам,
говорит ночи, – Всё, исчезай.
Всё. Пока.
И она убегает в луну
Буквой “Б”.
Для тебя… лишь тебя я одну…
О тебе…
Входит сон,
говорит: “Сон”.
В небе сон.
В небе рыба-сом.
В небе свет.
В небе дна нет.
Светит свет,
там, где сна нет.
Входит сон,
говорит:
“Спишь?”
Вносит сон
на подносе fish.
Ты одна
замерла на
миг, замерла
под крылом сна.
Сон расстилает
на окне сны.
Сон расселяет
полстраны.
– Снись, – говорит, – снись ей,
ты!
– Лей, – говорит, – слова о ней
ты.
Сон обожает
твою ночь.
Сон.
Сон обнажает
луну вновь.
Сон.
Сон в твоей руке.
В руке нить бус.
Я тебе хотя бы иногда
снюсь?
Ты уснула. Уснула. Уснула ты.
Ночь качнула. Качнула. Качнула тюль.
А у стула. У стула… У темноты
нету имени. Имени нет. Июль
скоро будет. А будет? Да, будет он
весь из будней. Из будней. Из будней сшит.
Тихо будит. Да, будит… И будет сон
крепче чая и слаще той, что спит.
Ты уснула. А значит. А значит, день
будет начат. Он начат. Он начат мной.
Только скачет. Всё скачет. Всё скачет тень
по стене. И сливается со стеной.
Ты уснула. Уснула. Твоя душа —
отпусти её, пусть полетит одна
мимо гула, разгула, едва дыша,
пролетит сквозь холод окна. На
перепутье, лоскутный забыв платок,
она встретит меня и попросит, чтоб
крепко обнял её я. А что потом?
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
