Роман Голубитченко – Торговец временем (страница 1)
Роман Голубитченко
Торговец временем
Часть 1
«...Не дайте страху овладеть вами...»
Эхо слов Торговца висело в воздухе, когда Денис Морозов очнулся на знакомой улице. Его вернули. Бросили обратно в тот самый вечер, где небо плавилось багровым золотом, а тени были длинными и неестественно чёткими, как на проявленной фотоплёнке.
Он дышал тяжело, как от бега. Воздух был густым, словно сироп, каждое движение давалось с усилием, будто пространство сопротивлялось его присутствию здесь и сейчас. Он знал эту брусчатку под ногами, каждый скол, каждую трещину — они проступали с пугающей, гиперреальной чёткостью. Взгляд скользил по фасадам, и он видел то, что никогда не замечал: причудливую вязь кирпичной кладки вековой давности, игру света на стёклах, застывшую грусть в потёртых резных наличниках. Это больше не был фон его жизни – это были декорации к его личной драме, выставленные с беспощадной точностью.
«Как я мог этого не замечать?» – мысль проносилась вихрем, но уже без укора. Только горькое осознание того, что прозрение всегда приходит слишком поздно. Что, только оказавшись на краю, понимаешь истинную цену каждого вздоха, каждого луча света, каждого шороха листвы.
И тут его настиг звук. Тот самый. Он начался как отдалённый гул и нарастал с неумолимой скоростью, заполняя собой всё пространство, вытесняя все мысли. По спине прокатилась ледяная волна. Денис ещё не видел, но уже знал. Знал, что обернувшись, увидит её. Через дорогу. С широко распахнутыми от ужаса глазами. И между ними – несущуюся на него машину.
В висках стучала кровь, смешиваясь с эхом слов Торговца.
Время не просто остановилось – оно замерло на лезвии бритвы. Весь мир сузился до этого узкого промежутка между жизнью и смертью. До выбора, который уже был сделан, но который предстояло прожить...
За несколько недель до этого
Ранним утром Денис Морозов шёл по мостовой. Солнце только начинало растапливать ночной холод, и весь городок, затерянный у подножия гор, купался в перламутровой дымке. Ночь покидала город медленно, оставляя на крышах и мостовой серебристые следы своей прохлады.
Денис служил майором милиции в этом небольшом городке, где каждый кирпич в брусчатке был знаком ему с детства. Где-то вдали, незыблемые как сама вечность, дремали горные хребты, а в центре площади возвышался величественный монумент – немой свидетель былой славы.
Этот день начался с ужасной новости. Едва Денис успел налить себе кофе, как на пороге кухни появилась Оксана. Её лицо было залито слезами.
– Лёша умер, – прошептала она, и слова повисли в воздухе тяжёлым грузом.
Её младший брат, спортсмен без вредных привычек, умер во сне. Врачи разводили руками, говоря о «естественной смерти» – будто тридцать лет это преклонный возраст.
– У него появился новый знакомый, – голос Оксаны дрожал. – Не друг... Какой-то спекулянт или...
Она замолчала, пытаясь поймать ускользающее воспоминание, и вдруг её глаза расширились:
– Да, точно! Лёша называл его «Торговец временем».
Денис нахмурился, его густые брови сомкнулись в одну сплошную линию:
– Это его прозвище, что ли? Чёрт побери, чушь какая-то! – он провел рукой по лицу, ощущая колючую щетину. – Отродясь не слышал ничего глупее. Ну, торгаш, понятно, а что он продаёт? Уж не часы ли?
– Не знаю, дорогой, – Оксана коснулась его щеки, её пальцы были холодны как лёд. – Он только сказал, что этот человек... особенный.
Майор наклонился, и в его пышных усах дрогнула тень улыбки – невесёлой, но нежной. Он поцеловал жену в лоб, нежно прижав к себе.
– Я во всём разберусь, – пообещал он.
Надев потрёпанную кепку с коротким козырьком – свою неизменную спутницу – Денис вышел на улицу. Утренний воздух был свеж и прозрачен, только каждая затяжка сигаретой отдавалась горьким привкусом. Мысли путались, сплетаясь в причудливые узоры: безвременная смерть, нелепое прозвище, слёзы жены...
В таком настроении майор Морозов шёл на работу, но мир всё ещё казался ему знакомым и понятным.
Расстояние от дома до работы составляло ровно километр триста метров – Денис отсчитал его шагами за годы службы. В дороге он обычно собирался с мыслями и размышлял, но сегодня он мог думать только об Оксане и её покойном брате.
Переступив порог отделения, майор машинально кивнул дежурному сержанту и направился к своему кабинету. Проходя мимо открытой двери, он уловил обрывок разговора оперативного состава:
– ...так и представился – Торговец временем! Блатная кличка, не иначе. У нынешних барыг фантазия не та, что раньше.
Морозов замер на секунду, резко развернулся и вошел в комнату.
– Повтори, лейтенант! – его голос прозвучал резче, чем он планировал. – Дословно, с самого начала.
Молодой парень выпрямился, явно польщенный вниманием старшего по званию.
– Так точно, товарищ майор! Сообщение поступило из городского морга. Двое граждан, оба без признаков насильственной смерти. Предварительный осмотр патологоанатома показал крайнюю степень износа организма – как будто они прожили по сто лет, а не по двадцать пять. Токсикология чиста, алкоголь и наркотики не обнаружены.
Лейтенант перевел дух, листая блокнот:
– Со слов окружения, оба потерпевших в последнее время контактировали с неизвестным мужчиной. Фигурирует прозвище – «Торговец временем». Личность не установлена, в оперативных сводках не значится, через криминальные связи также ничего не прояснилось. Не похож на гастролера, не засветился в связях с сутенерами или сбытчиками. Версия о новом психоактивном веществе под вопросом – следов инъекций, нетипичного поведения нет. Смерть наступила в результате резкого старения организма, будто... – он запнулся, – будто их время внезапно закончилось.
Денис затянулся, выпуская струйку дыма. Воздух в комнате стал густым.
– Свидетели? Места появления?
– Те, кто мог бы дать показания... тоже умерли. Естественной смертью. – В голосе лейтенанта прозвучала неуверенность. – Обошли притоны, клубы, сауны – везде чисто. Как будто он появляется только для избранных и... исчезает.
Майор прищурился, разглядывая сигарету.
– Проверить архивные сводки за последние пять лет. Ищем аналогичные случаи с неестественным старением. Опросить всех, кто контактировал с умершими в последние недели. И, лейтенант... – он сделал паузу, – если услышишь это прозвище снова – сразу ко мне. Без обсуждения в курилке. Ясно?
– Так точно, товарищ майор!
Денис вышел в коридор, оставив за спиной натянутую тишину. Он чувствовал – дело пахло не наркотиками, не криминалом. Это было что-то большее, куда более зловещее, чем он мог представить, и нельзя было упускать время.
Время – это удивительная субстанция, которая подобна реке. Иногда его течение стремительно уносит нас вдаль, а иногда оно замирает, позволяя нам свободно дрейфовать в волнах своих мыслей. Но существует и третий вариант, когда мы словно застываем на месте, но река продолжает свой бег.
Кабинет майора Морозова утонул в хаосе. На столе громоздились папки с делами, на стенах висели схемы и фотографии, покрытые пометками и стрелками. Казалось, с момента смерти шурина прошло всего несколько часов, но на календаре уже красовалась другая дата – прошли недели, наполненные напряженной работой и странными мыслями.
Город, притихший у подножия гор, жил в страхе. Люди умирали молодыми. Сначала несколько человек, потом десятки. Все – без следов насилия, без причин, которые можно было бы объяснить с точки зрения медицины или криминалистики. Всех их объединяло лишь одно: они будто прожили долгую жизнь за несколько дней, их тела старели с необъяснимой быстротой.
Майор искал повсюду. Все работали на пределе сил: прочесывали город, опрашивали свидетелей, проверяли каждую зацепку. Часами допрашивали всех, кто мог быть хоть как-то связан с жертвами. Эксперты изучали улики, но все их заключения сводились к одному: следов нет. Ни отпечатков, ни даже намёка на постороннее присутствие.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.