И когда пылающей зарницей
Подожжен был мирный горизонт,
Нам она вязала рукавицы,
Отсылала с адресом – «На фронт».
Но метели вскоре стали тише,
А когда последний выстрел смолк,
Мы решили все, что ей напишем
Длинное, хорошее письмо.
Только написать мы не успели —
Вновь война полнеба обожгла…
Ходят одинокие метели
Нашей длинной улицей села.
Ночью у овинов, за околицей,
Ухает голодная сова…
«На веселом, на шумном празднике…»
На веселом, на шумном празднике
Я встречаю друзей своих.
– Ничего, что ты не из Вязников,
Уважаю я костромских.
Путь нелегкий у нас за плечами —
От Москвы и до Шпрее-реки.
В бой ходившие однополчане —
Это больше чем земляки.
Помнишь, нас за кордоном спросили:
– Вы откуда пришли, друзья?
– Мы из нашей Советской России,
Братья мы, мы ее сыновья.
– Земляки, – гордо мы отвечали, —
По своей необъятной стране,
По родству мы однополчане,
Вместе выросшие на войне…
Мы сегодня пируем на празднике,
Только вот, доложу я, беда:
Городок, что над Клязьмою, Вязники
Ты не видывал никогда.
Там сейчас, улыбаясь, наверно,
Рыболовы идут с реки.
Там на фабрике Профинтерна
Шустро бегают челноки.
Там в цвету вязниковские вишни
(Что за запах цветенья окрест!),
Легкий ветер доносит чуть слышно
Вальс, что клубный играет оркестр.
В огородах за строгим порядком
Из скворешен следят скворцы.
Спят под листиками на грядках
Вязниковские огурцы.
А за городом бредит рожью,
Наливным, золотым зерном,
Непоседливый дядя Сережа —
Замечательный агроном.
Там под липами, в старом доме,
Я родился в голодном году,
Там навек полюбил я гармони,
Соловьев и берез красоту.
В путь далекий ты проводил меня,
Край любимый мой, как ты хорош!
Долети моя песнь до Владимира,
А оттуда дорогу найдешь.
На веселом, на шумном празднике
Дружба – в каждом пожатье руки.
Ничего, что ты не из Вязников,
По Отечеству мы земляки.
Наш город
За заставами ленинградскими 
