Рина Райт – Хочу ещё (страница 14)
– А ещё что, мой господин? – не скрывая сарказма, интересуюсь дальнейшей
инструкцией.
– Можешь запустить стиралку и сделать влажную уборку.
– Ещё указания будут?
– Мои носки лучше стирать вручную, – усмехается, стягивает с ног
белоснежные носки и кидает их в меня.
– Фу! – Уворачиваюсь от его снаряда и запускаю в него своей футболкой. —
Уйди уже!
– Ладно, понял, не дурак. Запишу тебе всё на листочке, Мамонтёнок. – И, видя, как я хватаюсь за ёршик для унитаза, смеясь, выбегает из ванной, не забыв хлопнуть
перед моим носом дверью.
Слышу, как он продолжает смеяться снаружи. Обречённо присаживаюсь на
унитаз и возвращаю ёршик на законное место.
Это что, получается, теперь я его домработница?
Оказывается, он всерьёз про свои борщи-харчи…
– А-а-а-а-а, – стону в голос от понимания, что я даже яичницу приготовить не в
состоянии, не то что сварить суп.
Святые помидоры, дайте же мне силы и Гугл в помощь, чтобы я смогла укротить
кухню и сварить суп, а не зелье по отводу мужчины.
Аминь!
Глава 9
Алиса и экономия – вещи несовместимые. Мы как два полюса, которые никогда
не пересекались. До этой поездки. До этого момента, когда я сижу в чужой одежде, в
чужой квартире и выбираю себе вещи первой необходимости.
Так уж вышло, я впервые смотрю не на рейтинг товара и отзывы, а на его
ценник. Марс мне не родственник и не парень, чтобы оплачивать мои покупки, поэтому я, скрипя зубами, выбираю товары эконом-класса. Хотела жить
самостоятельно? Получите, распишитесь!
Отработаю каждый рубль. И борщом, и салатом, и компотом в придачу.
Пересмотрев с десяток сайтов с рецептами, заказываю все необходимые
продукты, которых не наблюдаю в огромном холодильнике моего спасителя.
Пока жду доставку, ещё раз обхожу свободные владения, пытаясь всё-таки
уловить присутствие другой женщины. Безрезультатно. Ну зачем тогда Марс меня
обманул?
На всякий случай одним глазком заглядываю в спальню. Марс спит на животе
поверх одеяла. Правая рука обнимает подушку, левая подобрана под голову. На
удивление он спит спокойно, дышит размеренно и не храпит. Идеальный, блин.
Хочу подойти поближе и получше рассмотреть чернильные рисунки на его теле, но звонок домофона заставляет меня подпрыгнуть на месте, охнуть, зажать себе рот
ладонью и молниеносно ретироваться из спальни Марса.
К счастью, парень спит крепко и даже не меняет позы. Я бегу в коридор и
нажимаю кнопку открытия подъезда.
Через каких-то пять минут я разбираю пакеты из доставки. Вещи для себя
размещаю на диване в гостиной. Марс ещё не выделил мне полочки в шкафу, а сама я
не настолько наглая. Хотя мама говорит обратное.
Мама. Надо ей позвонить или написать.
Какой бы она – Мамонтова Александра Валерьевна – ни была, она моя мама.
Любимая и единственная. Она у меня владелица ювелирного бутика “Малахитовая
дочь”, современная деловая женщина. Отец, Мамонтов Владимир Николаевич, соучредитель нефтегазового холдинга, вот уже десять лет. Я его видела не так и
часто, дома он бывает только набегами, вечно в работе, а вот мать всегда была
рядом. Растила из меня медалистку. Нанимала лучших педагогов, подавала заявки
на конкурсы, пробивала мне олимпиады. Лет до пятнадцати я была послушной
девочкой, ведь я единственная дочь, которая должна была радовать своих
родителей хорошим поведением, отличными отметками и победами на учебных и
спортивных соревнованиях. Но финансовый достаток и давление со стороны
родителей не могут вечно сдерживать бушующий переходный возраст.
Я не стала исключением.
В пятнадцать я будто с цепи сорвалась. Забила на учёбу, школу, спортивную
акробатику. Начала гулять с парнями, но ни с кем больше пары вечеров. Все
ровесники мне казались скучными и, по правде говоря, очень глупыми. Погуляли, подержались за ручки, поцеловались, не более.
Но ведь то, что мне неинтересны сверстники, ещё не значит, что мне нужен муж, годящийся мне в отцы? Вот уж нет!
Вспоминать свои метания без закатывания глаз уже получается. Лучше бы была
как моя лучшая подруга Динка, с которой мы подружились в средних классах. Она ни
с кем не встречалась, а лишь дружила. Она была тихой гаванью нашего класса. Все
любили её.
Дина Ибрагимова – моя любимая татарочка. Если бы кто-нибудь спросил меня, какой он – мой родной город Казань, то я показала бы им на мою лучшую подругу.
Она и есть моя Казань. Когда подруга в выпускном классе со своей мамой переехала
в столицу, я словно лишилась дома. Мне её ужасно не хватало. Мне больше не с кем