Рина Кент – Охотясь на злодея (страница 14)

Я чувствую, как его губы изгибаются под моей рукой, но он молчит. Вместо этого упирается рукой в грязь возле моего плеча и пытается приподняться.

Но я надавливаю ему на спину и снова укладываю на себя.

— Не двигайся, — шепчу я с оттенком ярости и раздражения.

На самого себя. За то, что был так невнимателен.

Юлиана подстрелили, потому что он меня прикрывал.

С чего вообще он это сделал?

Он не мой охранник и не член моей семьи. Мы даже не друзья. Почти уверен, что он терпеть меня не может и с радостью свалил бы из этого лагеря, как и я.

Так почему…?

У меня нет времени думать об этом, так как вокруг нас эхом разносится череда выстрелов – наших охранников и нападавших.

И тот факт, что никто до сих пор не пришел за нами, чтобы отвести в безопасное место, – плохой знак.

Худший, честно говоря.

Это значит, что среди нападавших столько людей, что важен каждый человек.

— Нам нужно уходить, — шепчу я.

— Да, мы явно в меньшинстве, — он встает с удивительной проворностью, даже когда стонет от боли.

Я хмурюсь, наблюдая, как он резко вдыхает и выдыхает.

Как Юлиан пришел к тому же выводу, что и я?

Почти уверен, что он абсолютный идиот, так как же он так быстро сопоставил все факты…?

— Долго еще будешь пялиться на меня, солнышко? Знаю, я восьмое чудо света, но нам нужно уходить, — он ухмыляется, указывая на север. — За мной. Я знаю одно надежное место.

— Нет, мы вернемся вниз, в лагерь. Где есть наша охрана.

— Мило, что ты думаешь, будто нападавшие не подумали об этом. Либо внизу уже всех убрали, либо у них на каждом пути отступления в лагерь уже стоят солдаты, чтобы гарантировано загнать нас в ловушку. Не знаю, как ты, но я больше никогда, блять, не позволю снова себя похитить.

Снова?

Юлиан уже двигается на север – слишком резво для раненого, хочу заметить, – используя деревья в качестве укрытия. И держит пистолет наготове.

Я смотрю в сторону выстрелов и провожу рукой по лицу. Как бы я ни хотел это признавать, Юлиан, вероятно, прав. Если они устроили это все, чтобы напасть на нас именно в горах, пока мы практически изолированы от мира, они, вероятно, также предугадали, что мы захотим спуститься обратно в лагерь, и расставили ловушки в подходящих местах.

Однако идти за Юлианом тоже не самый надежный план. Да, он уже много раз поднимался сюда в горы, но что, если он с ними заодно?

Что, если Ярослав, которого я и так опасаюсь, решил либо похитить, либо убить меня, чтобы добраться до моего отца, и попросил Юлиана быть его соучастником?

Но с другой стороны, при таком раскладе Юлиан вряд ли стал ловить за меня пулю.

Или мог он сделать это, чтобы я ему доверял?

Я стону. Думаю, в таком случае проще его просто убить.

Но прямо сейчас идти на север – мой лучший шанс на выживание.

Я бегу за Юлианом, копаясь в рюкзаке, пока не нахожу рулон бинтов.

Как только я его догоняю, я обматываю бинт вокруг его талии сзади, и он вздрагивает, направляя на меня пистолет, затем опускает его и на секунду останавливается, чтобы посмотреть на меня.

— Это просто царапина, ничего страшного… — его голос тихий, даже слишком, самый тихий из всех, что я когда-либо слышал, и в нем сквозит некое… удивление.

— Ты уже потерял много крови. Не перевяжем сейчас, потом могут быть сложности. Бинты как минимум помогут остановить кровотечение, пока мы не обработаем твою рану, — я туго затягиваю бинт надежным узлом вокруг раны на его боку, прямо под грудной клеткой. Я едва могу разглядеть ее из-за крови, поэтому сомневаюсь, что это просто царапина – думаю, даже наоборот, рана явно настолько глубокая, что пуля, скорее всего, все еще внутри.

— Нам нужно идти, — он продолжает двигаться в направлении севера, его взгляд устремлен вперед.

Я встаю перед ним, направив пистолет вперед.

— Говори, куда идти. А я тебя прикрою.

Он идет прямо рядом со мной со своим пистолетом, изучая пространство по бокам и позади нас.

— Мне не нужно, чтобы ты меня прикрывал.

— Не будь идиотом. Ты ранен. И прекрасно знаешь, что с меткостью у меня проблем нет. Я смогу нас защитить.

— Не уверен, что ты в курсе, русская аристократия, но мишени – не настоящие люди, — он хватает меня за запястье и разворачивает, затем направляет пистолет на дерево напротив нас и стреляет.

Вокруг раздается глухой стук: тело падает с дерева на землю, в руке винтовка, лицо закрыто маской.

— Они всегда сидят наверху, как обезьяны какие-то, ей богу, — Юлиан подходит и пинает труп. — Привет от мамочки, ублюдок.

Мои пальцы дергаются на спусковом крючке. Черт.

Я даже не заметил снайпера.

Да, я был наготове, но не до такой степени, чтобы точно определить их местоположение или выстрелить на поражение.

Я прищуриваюсь, глядя в спину Юлиану, пока он пробирается через лес с легкостью человека, привыкшего к каждому закоулку этого места.

Кто этот парень, черт возьми? Он совершенно не похож на того некомпетентного, идиота, склонного к насилию, с которым я имел несчастье этим летом познакомиться.

— Справа! — кричу я, стреляя в человека за деревом.

Юлиан направляет пистолет на меня, и я замираю, но прежде чем успеваю отреагировать, он уже бежит ко мне и делает выстрел прямо у моего уха.

Грохот оглушительный, и в ушах звенит непрерывным потоком пустоты. Звуки леса исчезают, заглушенные выстрелами, все еще отдающимися эхом в воздухе.

Когда я смотрю назад, я вижу тело, свисающее с дерева.

Так вот, куда он выстрелил.

Тонкие пальцы потирают изгиб моего уха, и я вздрагиваю, мурашки пробегают по коже.

Что это, твою мать, только что было?

Юлиан делает шаг назад, хмурясь, пощипывает нижнюю губу большим и указательным пальцами, затем отпускает ее и отворачивается.

— Угла лучше для выстрела я бы не нашел.

Это не звучит как оправдание или извинение, скорее как раздражение.

Это он выстрелил почти мне в ухо, а потом погладил его, как ни в чем не бывало, и это он раздражен?

— Быстрее, Mishka. Не тормози меня.

Я толкаю его плечом, поравнявшись с ним.

— Это ты меня тормозишь.

— Ай, больно же.

Я хмурюсь, глядя на его рану. Может, мне лучше пока что воздержаться от физической агрессии в его адрес, пока он ранен.

— Идти можешь?

— Ха, попался, — он идет спиной вперед, ухмыляясь как идиот, даже несмотря на то, что кровь стекает по его полосатой рубашке на черные шорты.