Рина Кент – Кровь Моего Монстра (страница 4)

— Почему ты преследуешь меня, рядовой Липовский?

— Я не…

— Ты не что? — что-то меняется в его тоне. Хоть и тонко, но я чувствую эскалацию его обычной команды, и мой позвоночник дергается.

Дело не в том, что я съеживаюсь перед фигурами власти. Я никогда не поступала и не чувствовала себя так со своим непосредственным начальством. Однако этот капитан попадает в новую категорию, с которой я раньше не сталкивалась.

— Я не преследовал, сэр, — говорю я более низким тоном, чем мой обычный «мужской» голос, и делаю паузу, когда он наклоняет голову в сторону, изучая меня так внимательно, что это граничит с навязчивостью.

— Не хочешь объяснить, почему ты в том же пространстве, что и я?

Он теряет терпение. Мне не обязательно видеть это на его лице, когда я слышу это громко и ясно в его голосе.

Если я не воспользуюсь этим шансом, этот момент просто останется в его памяти как безликая встреча.

— Я соврал, сэр.

— Ты соврал? — в его голосе слышится нотка веселья. Нет, на самом деле не развлечение, а что-то вроде «ты что, серьезно сейчас?»

— Да. Я следовал за вами, но только для того, чтобы спросить вас кое о чем, сэр.

— Ты не в том положении, чтобы меня о чем-то спрашивать.

— Я знаю, и я пойму, если вы мне откажете, но я предпочел бы быть отвергнутым, чем сожалеть о том, что не сделал этого шага, сэр.

— Какого?

Я намеренно встречаюсь с ним взглядом впервые с тех пор, как проследила за ним. Метафорически меня сбивает с ног ярость, которая смотрит на меня в ответ, и я почти сбиваюсь с пути своей миссии.

Почти.

Тем не менее, я не тороплюсь, чтобы дышать через равные промежутки времени и заставляю себя вспомнить, что здесь поставлено на карту. Это касается не только меня.

На карту поставлена остальная часть моей семьи.

Они слабы, скрыты, и некому их защитить, кроме меня.

— Пожалуйста, потренируйте меня, сэр, — я говорю ясным, решительным голосом.

— Тренировать тебя? — повторяет он. Хотя его тон спокоен, в нем есть что-то пугающее, что косвенно заставляет меня сомневаться в собственных словах.

Однако мне удается сохранять хладнокровие.

— Да сэр.

— Зачем?

Ни его выражение лица, ни его поведение не меняются, но это может быть не так хорошо, как кажется. Тем более, что внешне он ничем не отличается от прочной стены, возвышающейся между мной и моей целью.

Хотя его вопрос логичен, ответ найти не так просто. Я сомневаюсь, что он из тех, кто любит, чтобы ему целовали задницу, поэтому, если я скажу, что это потому, что думаю, что он сильный, он назовет это чушью. Я не только никогда не видела его в действии, но даже не знаю его имени.

Если скажу, потому что хочу участвовать в спецоперациях и потенциально обладать такой силой, которая поможет членам моей семьи, это ничем не отличается от их продажи.

Поэтому я делаю глубокий вдох и иду самым прямым путем.

— Потому что я не хочу быть слабаком, сэр.

— Ты не хочешь быть слабаком. Интересно, — обычно это последнее слово сопровождалось ноткой любопытства. Но не с капитаном. Вместо этого он покрыт темными краями и мрачным весельем.

Сочетание в лучшем случае странное.

— Это связано с твоими огрубевшими носом и ртом? — он выставляет свой подбородок в общем направлении моего лица.

По какой-то причине это заставляет меня стесняться своей внешности и слабости, которую он, должно быть, видел в предыдущей сцене. Хотела бы я вырыть яму и зарыться в ней, просто чтобы скрыть унижение.

Но опять же, это касается не только меня. Поэтому я медленно киваю.

— У тебя есть голос, используй его, Липовский.

Этот человек… диктатор? Еще не поздно отступить, не так ли?

Под его пристальным взглядом я говорю.

— Да, сэр.

— Тебя загнали в угол сослуживцы, избили и немного растрясли, поэтому ты решил обратиться за помощью. Как я понимаю, ты не подходишь для этого места. Для всех будет лучше, если ты соберешь свои вещи и уйдешь.

Сначала меня охватывает удивление, но потом оно сменяется острым чувством ярости.

— При всем уважении, вы ничего не знаете о моей жизни и обстоятельствах, и, следовательно, вы не можете просить меня уйти, сэр.

Он не упускает из виду, как я произношу слово «сэр», и смотрит на меня так пристально, что я думаю, что загорюсь и буду гореть в ямах ада.

— Нет, я не могу. Однако, что я могу сделать, так это дождаться, когда обстоятельства сложатся в тот день, когда ты уйдешь.

— Я достаточно силен, чтобы быть здесь.

Он тянется к моему животу, и я собираюсь отступить, но он бьет меня ботинком по икре. Он не такой сильный, но резкий и быстрый. У меня подгибаются ноги, и я падаю на пол, в последний момент ловя себя рукой.

Когда я поднимаю глаза, он смотрит на меня сверху вниз.

— У тебя даже нет нормального баланса тела, а ты смеешь говорить о силе? Сдавайся, рядовой.

Унижение бьется под моей кожей, и во рту взрывается вкус горькой иронии. Я не первый раз в такой ситуации.

Сдавайся, Саша.

Это то, что все привыкли и продолжают говорить мне. Я физически, умственно и эмоционально слаба. Чем больше я борюсь с приливами, тем ниже опускаюсь. Но если бы я следовала этой логике, то никогда бы не нашла в себе силы подняться над этой ситуацией и восстановить контроль, который был у меня украден.

Капитан начинает поворачиваться, стирая меня с лица земли, словно я надоедливая муха.

— Нет, — говорю я достаточно громко, чтобы слово отскакивало от окружающих нас стен.

Я вижу точный момент, когда капитан решает уделить мне время. В очередной раз. Он останавливается как вкопанный и смотрит мне в лицо — полностью.

И снова я ошеломлена его впечатляющим телосложением и каждой выпуклостью его мускулов. Я понимаю, что он ближе всего к машине для убийства человека, которую я когда-либо встречала.

Он скрещивает руки и смотрит на меня. Только сейчас все по-другому.

Нет никакого пренебрежения, и хотя это должно быть хорошо, это не так. На его место приходит калечащее чувство… вызова.

Возможно, раньше он сказал мне сдаться, но сейчас он, похоже, готов заставить меня это сделать.

— Нет? — медленно, неторопливо повторяет он, и я уверена, что это тактика запугивания.

Этот человек привык все делать по-своему, и любой намек на бунт, вероятно, в его книгах наказуем.

— Нет, сэр, — произношу я, и, клянусь, в его глазах промелькнула тень, слишком мимолетная, чтобы ее уловить или изучить должным образом.

— Ты на коленях, потому что не смог удержаться на ногах после простого маневра, и имеешь наглость говорить мне «нет»?

Это вопрос, но он звучит риторически. Слова впрыснуты с таким пренебрежением, что у меня по коже бегут мурашки.

Я начинаю вставать, но он толкает меня обратно, просто ладонью по плечу. В этой позе он так близко, что я чувствую запах его лосьона после бритья, или геля для душа, или чего-то еще, что пахнет чистотой.

— Я разрешил тебе подняться?

— Нет, сэр, — я сглатываю, и звук эхом разносится в окружающей тишине.