Рина Фиори – Чужая невеста. Любовь или долг? (страница 2)
– Идиоты, мать вашу! – ругается на кого-то мужчина.
Обильно приправляет свою речь матерными словами.
Хочется заткнуть уши, потому что папа в моем присутствие себе такого никогда не позволяет.
– Да какой нахрен шрам? Пластику он сделал, ясно? Придурки!
Я машинально оборачиваюсь
И вижу его.
Артема.
Он идет и остервенело трет влажной салфеткой свое лицо.
Я знаю, что у него прозвище есть – Шрам.
Но шрама на лице я у него не видела сегодня, когда в доме смотрела на мужчину.
А сейчас у него есть шрам.
Точнее, часть от шрама. Остальное он успел вытереть.
Мужчина не видит меня, широким шагом уходит прочь.
Присматриваюсь.
И разлет плеч будто шире стал.
Подкачался? За полчаса дороги?
Это все очень странно.
Это вообще Артем? Или нет?
Мне кажется, нет.
И отцу сообщить бы…
– Ну, где ты ходишь? – хватает меня за локоть Марина.
Я ее писклявый голос узнаю из тысячи.
Оборачиваюсь.
Женщина смотрит на меня с укором.
– Хочешь, чтобы жених устроил твоему отцу проблемы? – возмущенно выдыхает мне в лицо. – Или сбежать надумала?
Даже в мыслях не было.
Я привыкла папу слушаться.
Но теперь не уверена, что родитель сам в курсе, за кого меня замуж выдает…
Глава 2
Гребаная глушь.
Дорога петляет, как пьяная змея, вокруг вековые сосны нависают, словно хмурые деды. В салоне уазика – запах пыли, дешевого бензина и безысходности.
Моя жизнь – этот уазик, эта дорога и это проклятое отделение полиции, затерянное в этой тмутаракани.
Работа – ловить алкашей и наркоманов-любителей. А я, вашу мать, майор.
Майор полиции, чтоб вас всех.
Включаю радио. Хрипит какая-то попса. Выключаю на хрен.
Тишина душит еще сильнее.
Три года. Три года я тут гнию. После академии служил в городе.
Но потом, едва получил майора гораздо раньше для своего возраста, был сослан сюда. На Родину.
Оказался слишком перспективным. Слишком большой помехой для тех, «кому нужнее»…
Так уж вышло. Где родился, там и пригодился, да?
Наверное, в прошлой жизни я был главным гаишником ада.
Звонок. Полковник. Вот черт.
– Слушаю, товарищ полковник.
– Митяй, срочно ко мне. Незамедлительно, – голос, как всегда, безэмоциональный, словно у робота.
Морщусь. Какой я ему, на хрен, Митяй?
Меня зовут Дмитрий. Дмитрий Мелихов.
– Так точно.
Да что, блин, опять?
До отделения добираюсь за полчаса. Уазик трясет, словно эпилептика, но я стараюсь гнать как можно быстрее.
Чувствую – что-то серьезное. Полковник просто так не вызывает.
В кабинете, как всегда, аскетично. Карта области на стене, стол завален бумагами, аквариум с ленивыми рыбками.
Полковник сидит, как каменный истукан.
– Садись, Митяй.
Меня снова передергивает.
Бабушка в детстве Митенькой звала.
Нет, бабулю я люблю, но из уст полковника такое обращение – как ругательство.
Сажусь. Жду.
Полковник тяжело вздыхает.
– Есть информация. Серьезная. В город соседний прибывает… скажем так, важный гость. Криминальный авторитет. По прозвищу Шрам.
Шрам? Слышал о таком. Говорят, тот еще ублюдок.
– Он планирует заключить сделку по поставке крупной партии оружия. С местным воротилой. Сделку века, так сказать.
– И что? – спрашиваю напряженно. Все это слишком туманно. – Какое это имеет отношение ко мне?
Полковник смотрит на меня в упор.
– У Шрама есть двойник. Практически копия. Физиогномическая экспертиза… положительная.