Рейн Карвик – Диастола (страница 4)

Не сейчас, повторила она себе. И не здесь.

Но сердце, словно не спрашивая разрешения, уже сделало маленький, неправильный шаг вперёд.

После разговора с Ланским пространство словно сдвинулось.

Не резко – на доли миллиметра, как смещается кость под кожей, когда тело долго находилось в одном положении. Вера чувствовала это кожей. Холл оставался тем же: белым, высоким, наполненным шагами и ожиданием. Но теперь в нём появилось напряжение, направленное. Точка притяжения.

Она пошла дальше, намеренно выбирая маршрут, который уводил от операционных блоков. Не потому, что боялась – потому что знала: если задержится рядом с этим концентрированным, холодным присутствием, начнёт реагировать не головой. А это было опасно.

Коридор к диагностическому крылу был уже. Свет здесь был мягче, рассеяннее. Белый цвет стен отдавал серым, почти тёплым оттенком. Здесь было больше телесности: запах кофе из комнаты персонала, приглушённый смех, усталые голоса. Жизнь, не прикрытая протоколом до конца.

Вера позволила плечам опуститься.

Она всегда различала пространства по дыханию. Этот коридор дышал чаще, неровнее. Как человек, который старается держаться, но устал.

Она остановилась у стены с фотографиями – старые чёрно-белые снимки, первые операции, врачи прошлого. Лица смотрели прямо, без улыбок, будто знали цену каждому решению. Вера медленно шла вдоль, рассматривая их. Она не искала конкретного – позволяла взгляду цепляться самому.

Её внимание зацепилось за одну фотографию. Молодой хирург, почти мальчишка, с сосредоточенным взглядом и руками, поднятыми над операционным столом. Подпись была мелкой, потёртой временем.

Она наклонилась ближе.

Фамилия не была знакомой. Но ощущение – да. То же напряжение. Та же сосредоточенность, будто мир за пределами этой комнаты переставал существовать.

– Он был лучшим, – сказал голос за её спиной.

Вера обернулась.

Перед ней стоял мужчина лет тридцати пяти, в белом халате, с тёплой, чуть ироничной улыбкой. В руках у него был планшет, но он держал его не как щит, а скорее как привычку.

– Простите? – спросила она.

– Хирург на фото, – пояснил он, кивнув на стену. – Его часто вспоминают. Хотя прошло много лет.

– Вы его знали? – спросила Вера.

– Нет, – ответил он. – Но Ланской о нём говорил.

Вот оно. Имя снова прозвучало – будто подтверждение, что Вера не ошиблась, чувствуя эту незримую линию, которая всё равно возвращала её к нему.

– Вы работаете с доктором Ланским? – спросила она.

– Да, – мужчина кивнул. – Савва. Кардиология. Мы… – он запнулся, – коллеги.

Это «мы» прозвучало неуверенно. Вера отметила это автоматически.

– Вера, – представилась она.

– Художница, – добавил Савва, глянув на её сумку. – О вас уже говорят.

– Быстро, – заметила она.

– Здесь всё быстро, – улыбнулся он. – Кроме решений, которые потом долго болят.

Вера посмотрела на него внимательнее. В его взгляде было что-то живое, чуть рассеянное. Он явно не принадлежал к тому типу людей, которые запирают эмоции на замок. Это вызывало доверие. И настороженность.

– Вам здесь нравится? – спросила она.

Савва пожал плечами.

– Иногда. Когда удаётся помочь. Когда всё складывается. – Он сделал паузу. – Но здесь сложно дышать, если честно.

– Из-за ответственности? – уточнила Вера.

– Из-за Ланского, – сказал он прежде, чем успел подумать.

Он тут же усмехнулся, словно пытаясь сгладить сказанное.

– Не поймите неправильно. Он гениален. Правда. Просто рядом с ним… – Савва поискал слово, – трудно быть обычным человеком.

Вера почувствовала, как внутри что-то отозвалось. Она знала это ощущение. Быть рядом с тем, кто требует от мира больше, чем тот способен дать.

– Он всегда такой? – спросила она тихо.

– Такой – да, – ответил Савва. – Спокойный. Собранный. Без права на ошибку. – Он помолчал. – Говорят, после одного случая он стал другим.

Вера насторожилась.

– Какого случая?

Савва посмотрел на неё внимательно. Слишком внимательно.

– Извините, – сказал он наконец. – Это не моя история.

Он сменил тему быстро, почти резко, и Вера поняла: она задела что-то важное. Тайна. Небольшая, но ощутимая. Та самая трёхпроцентная трещина, через которую потом начинает просачиваться правда.

– Вы уже видели пространство? – спросил Савва. – Холл, коридоры, переходы?

– Да, – ответила она. – Оно… напряжённое.

Он усмехнулся.

– Хорошее слово. Здесь любят напряжение. Оно держит в форме.

– А сердце? – спросила Вера. – Оно тоже любит напряжение?

Савва задумался.

– Сердце любит ритм, – сказал он. – И паузы. Без пауз оно умирает.

Диастола, подумала Вера.

– Мне нужно увидеть больше, – сказала она. – Не только парадные зоны.

– Это сложно, – ответил Савва. – Не всем сюда рады.

– Я заметила, – сказала Вера.

Они шли рядом несколько шагов, молча. Потом Савва остановился.

– Вам стоит быть осторожнее с Ланским, – сказал он вдруг.

Слова совпали с предупреждением Ксении, но прозвучали иначе – без заботы, с лёгкой тенью зависти или чего-то ещё.

– Почему? – спросила Вера.

– Потому что он не прощает ошибок, – сказал Савва. – Ни себе. Ни другим.

– А вы? – спросила она.

Он улыбнулся – чуть криво.

– Я учусь.

Вера кивнула. Это было честно.

Они попрощались у лифта. Савва ушёл, а Вера осталась одна, чувствуя, как внутри нарастает странное двойственное ощущение. С одной стороны – ясность. С другой – смутная тревога.

Она снова достала блокнот.