Рэй Харт – Ближе к тебе (страница 1)
Рэй Харт
Ближе к тебе
ГЛАВА 1
Лицо в двух зеркалах
Нью-Йорк в октябре — это город, который готовится к покою. Листья ещё не все облетели, но воздух уже пахнет углём и прощанием.
Мишель любила эту пору. Прозрачность. Честность. Никаких иллюзий.
В семь утра она вышла из своей квартиры с панорамным видом на город (которую могла себе позволить только благодаря ночной работе, и это знание — что вид из окна оплачен чужими секретами — грело её каждый раз, когда она пила утренний кофе). Чёрные волосы стянуты в низкий пучок. Простая белая блузка. Юбка-карандаш. Туфли-лодочки на среднем каблуке. Ни грамма косметики на лице, кроме бальзама для губ.
Она выглядела как секретарша из рекламы дорогого антидепрессанта.
Метро довезло её до Манхэттена за двадцать минут. Офис «Роберт-Консалтинг» занимал три верхних этажа стеклянного небоскрёба, и каждый раз, когда лифт поднимал её на сорок пятый этаж, Мишель думала: «Если я захочу, то смогу войти в их систему за три минуты. Узнать все сделки. Все страхи. Все пароли».
Она не хотела. Она просто любила знать, что может.
На ресепшене её ждала привычная рутина. Разобрать почту мистера Роберта, расставить чашки к утренним встречам, ответить на звонки, вежливо улыбаться, когда никто не видит — не улыбаться вовсе.
В девять утра в офисе появился Мэт Роберт.
Он был в угольно-сером костюме, сиреневой рубашке и с букетом белых роз.
— Доброе утро, Мишель, — сказал он, ставя цветы в вазу на её столе. — Сегодня ты особенно прекрасна.
— Доброе утро, мистер Роберт, — ответила она, не поднимая глаз от монитора. — У вас в девять тридцать встреча с инвесторами. Кофе я уже приготовила.
— Ты никогда не принимаешь мои комплименты.
— Это потому, что я — ваша секретарша, а не девушка.
— А если бы я предложил тебе другое место?
— Вы помолвлены, мистер Роберт. И я не занимаюсь мазохизмом на рабочем месте.
Он вздохнул. Такой же вздох, как каждый день. Тихий, почти неслышимый, но Мишель умела слышать то, что другие не замечали.
— Цветы красивые, — сказала она чуть мягче. — Спасибо.
Мэт кивнул, улыбнулся краем губ и ушёл в кабинет.
Мишель посмотрела на розы. Белые. Её любимые. Она никогда ему не говорила, какой цвет предпочитает. Он сам заметил.
Она откусила колпачок ручки и застучала по клавишам.
В одиннадцать утра, когда Мишель разбирала счета, в приёмную вошёл высокий незнакомец.
Блондин. Синие глаза. Улыбка, которая, вероятно, заставляла продавщиц в бутиках доставать лучшие вещи со склада. Он был в белой рубашке с расстёгнутым воротом и тёмных брюках. Дорогих. Очень дорогих.
— Мне нужно к Мэту, — сказал он, наклоняясь к ней через стойку. — Запиши меня, красавица.
— У вас назначено? — спросила Мишель, не поднимая глаз.
— Меня зовут Стив Митчелл. Мы с Мэтом не договаривались, но я уверен — он меня примет.
— Без записи я не могу вас пропустить.
— А если я скажу, что это вопрос жизни и смерти?
— Тогда позвоните в полицию.
Он засмеялся. Открыто, беззащитно, как будто она сказала что-то невероятно остроумное.
— Ты мне нравишься, — сказал он. — Как тебя зовут?
— Мишель. Я простая секретарша. Не мешайте мне выполнять свою работу.
— Ты могла бы быть моей секретаршей. У меня автосалон. Денег даю больше.
— Я не продаюсь, — сказала она, наконец поднимая голову. — Я работаю.
Их взгляды встретились. Его — синие, искрящиеся, с вызовом. Её — холодные, голубые, как лёд.
— Мистер Митчелл, — сказала она ровно, — я позвоню мистеру Роберту. Если он захочет вас принять — пройдёте.
Она набрала внутренний номер. Мэт сказал «да» почти сразу.
— Проходите, — кивнула Мишель в сторону коридора.
Стив пошёл, но у двери кабинета обернулся.
— Мы ещё увидимся, Мишель.
— Надеюсь, что нет, — холодно ответила она.
В час дня Мишель спустилась в кафе на первом этаже. Кофе тут был отвратительный, но близко.
Она сидела с чашкой, смотрела в окно на осенний Манхэттен, и думала.
Стив Митчелл. Автосалон. Богат. Нагл. Слишком красив для её спокойствия. И слишком настойчив.
Она достала телефон, открыла защищённый мессенджер. Три сообщения от заказчика. Обычная рутина — проверить утечку данных в медицинском стартапе. Нет проблем.
Она уже собиралась ответить, когда телефон завибрировал снова. Неизвестный номер.
Она не взяла. Но через минуту пришло сообщение:
«Мишель? Это Стив Митчелл. Мэт не хотел давать мне твой номер, я раздобыл его сам. Не спрашивай как. Извини за настойчивость. У меня проблема, и, кажется, только ты можешь помочь. Если согласна встретиться — напиши. Отказа не принимаю».
Мишель посмотрела на экран минуту. Потом убрала телефон.
Она не напишет. Конечно не напишет.
Но когда вечером, вернувшись домой, она села за ноутбук и увидела запрос в одной из теневых баз — «кто заказал атаку на автосалон Митчелла» — её пальцы замерли над клавиатурой.
Случайность? Совпадение? Провокация?
Она не знала. Но она знала одно: Стив Митчелл искал хакера. И этот хакер — была она.
В восемь вечера Мишель уже была в своей стихии. Чёрная худи с капюшоном, спортивные шорты. Квартира освещена только светом мониторов. На столе — три банки колы, две скрученные в спираль, одна — на стадии уничтожения.
Она вошла в систему автосалона за сорок семь секунд. Мелочи.
Но тот, кто атаковал Стива, работал чисто. Не просто слил данные, а подставил его как мошенника. Аккуратно. Профессионально. Заказчик явно знал систему изнутри.
Мишель нахмурилась. Это было опасно близко к её методам.
Она закрыла ноутбук, откинулась на спинку кресла и посмотрела на город через панорамное окно.
— Стив Митчелл, — прошептала она. — Влип ты в историю, красавчик.
В одиннадцать вечера, когда Мишель уже готовилась ко сну, пришло сообщение от Криса Восса (она знала его через Джо, с которой иногда пересекалась в кафе «Breath» — там был отличный кофе и интересная бариста с рыжими волосами, которая наконец выглядит счастливой).
«Мишель привет, Стив проел мне всю плеш, он в отчаянии. Я не прошу тебя ничего делать, но если можешь — просто встреться с ним. Он не настолько плох, как кажется. Интересно откуда он узнал, что мы с тобой знакомы? Может ему рассказала моя Джо».
Она не ответила. Но телефон не выключила.
«Третья сторона», — подумала она. «Всегда есть третья сторона».