Рафаэль Дамиров – Оперативник с ИИ. Том 1 (страница 10)

– Однако… – хмыкнул я.

– Ты что творишь, Фомин?! – воскликнул Румянцев.

– Сейчас, извините, Владимир Степанович, – сказал я. – Не получилось.

Я наклонился, поднял пачку документов, немного растрепал её и уже со всей силы швырнул веером под потолок. Бумаги взлетели, ударились о потолок и полетели вниз, словно осенние листья, подхваченные ветром. Ветра в кабинете не было, но я так вложился, что листы красиво закружились и рассыпались по полу. А в голове играла приятная мелодия, немного слащавый голос пел:

«Листья желтые над городом кружатся».

И как это я так слышу песни, как наяву?

– Это я включила, – гордо объявила Иби. – Нравится?

– Ну-у…

– В тему же.

– Фомин! – крикнул Степаныч, и тем самым вывел меня из диалога с напарницей.

– Вот, – удовлетворённо улыбнулся я, обводя рукой раскиданные листочки. – Теперь получилось. Смотрите, как красиво.

– Ты офонарел, Фомин?

– А это самое, – пожал я плечами. – Я больше не буду заниматься бумагами. Ставьте меня на нормальную линию работы. Ну там… либо по кражам, либо по преступлениям против личности. И на дежурство ставьте. В общем…

– Вообще-то, – грозно проговорил Румянцев, – я решаю, кто какие обязанности выполняет у меня в отделе. Ты забываешься, Фомин. Погоны жмут?

– Ну, – пожал я плечами. – Верю, что вы примете правильное решение. Потому что иначе, когда меня будут спрашивать, как я умудрился задержать целую банду, я скажу, что…

Я сделал паузу.

– …что Владимир Степанович сказал, что там нет никакой банды. Там мигрантки, швеи. И отправил туда меня. Одного. Без оружия. И что мне просто повезло выжить на такой операции. Интересно, что люди о вас подумают.

– Ну ты это… не перегибай, Егор, – примирительно проговорил Румянцев. – Хочешь ты настоящими делами заниматься? Ну… ты же сам понимаешь. Ты не готов.

– Я готов, – сказал я.

Он поморщился.

– Ну ладно. Сам потом на себя пеняй. На земле, знаешь ли, работать тоже не сахар. В кабинете оно как-то сподручнее. Жопа в тепле.

– Не волнуйтесь за жопу… – сказал я, – разрешите идти?

– Да-да, конечно, – махнул он рукой. – Это самое… иди, Фомин. Иди.

Я развернулся и вышел.

***

После насыщенного и затяжного трудового дня, после написания кучи справок и рапортов по задержанным я, наконец, добрался до дому. Вошёл в прихожую и с удивлением услышал голоса, доносящиеся из кухни.

На пороге стояли женские туфельки-лодочки. В таких, наверное, ходили ещё в позапрошлом веке. Аккуратные, но нестерпимо старомодные.

– Сынок, – из кухни выплыла мать. – Ужинать будешь? Я как раз борща наварила. На говяжьей масалыге, с домашней сметанкой и укропчиком. Сейчас еще сальца порежу. С горчичкой.

Мать была слишком добрая. Слишком улыбчивая. Слишком радушная.

«Не к добру всё это», – подумал я.

– А кто у нас? – спросил я.

– Ну, знакомая на чай заскочила, – как ни в чём не бывало ответила мать. – Леночка Золотухина. Умничка, кандидат наук, между прочим, у нас на кафедре. Ты проходи, я тебя познакомлю.

– Ты что… – раздался голос у меня в голове. – С мамой живёшь?

– А то ты не знаешь, – поморщился я. – Ты уже наверняка всё в моём мозгу исследовала.

– Некоторые зоны личности, особенно связанные с личным пространством, мне недоступны, – серьёзно проговорила Иби.

– Да ну? – удивился я.

– Нет, конечно. Хи-хи, – пропищала она. – Просто я тебя подкалываю. Ты взрослый мужчина и живёшь с мамой. По статистике, девяносто процентов мужчин, которые живут с родителями после тридцати…

– Да это временно, – оборвал я, не желая дослушивать статистику по себе. – Я вообще-то коплю на ипотеку. На первоначальный взнос. Угу.

– Правильное распределение финансов поможет обойтись без кредита, я могу посчитать расходы и…

– Этого еще не хватало. Это мои расходы, и не надо их считать.

– Значит, ипотека?

– Ой, да что я перед тобой оправдываюсь? Ты вообще кто мне?

В это время я прошёл на кухню.

Там сидела она, словно серая мышка. Серая блузка, серая юбка красовались на этом кандидате наук. Хрупкая, как тростинка. Волосы тщательно зализаны и собраны в пучок на затылке. Огромные очки, как у умной совы. Лицо смущённое, приветливое и, скорее, подростковое. Не похожа она как-то была на человека с учёной степенью.

Ну вот. Очередную потенциальную невесту притащила маманя в дом. Думает, что я этого не понимаю.

– Здравствуйте, Егор Николаевич, – улыбнулась невеста. – Я Лена… Елена Сергеевна. Можно просто Лена.

– Можно просто Николаевич, – пробурчал я недовольно и сел за стол.

– Егор! А руки мыть? – тут же заявила мать.

Я сходил в ванную, вымыл руки два раза, вернулся и снова сел на табурет.

– Ой, а вы же в полиции работаете, – смущённо проговорила Лена, будто заговорила о чём-то постыдном.

Все девушки и женщины, которых приводила маманя, всегда меня умиляли. Они были уже давно не пионерского возраста, но при беседе с мужчиной, со мной то есть, смущались так, словно выросли либо в монастыре, либо в Советском Союзе, где, как известно, секса не было, а дети были.

– Ну… есть такое, – пробубнил я, прихлёбывая борщ.

– А расскажите о своей работе, – осторожно спросила Лена.

– Ой, что же вы на «вы», – всплеснула руками мать. – Свои же люди. Егор, Лена, ну вы что. Вы же молодые. Мы же не на конференции, чтобы выкать.

– Действительно, Егор Николаевич, давайте на «ты», – проговорила серая мышка.

– Давайте, – вздохнул я и заглотил ещё одну ложку.

Борщ был отменный. Наваристый и густой. Я поймал себя на том, что невольно зажмурился от удовольствия.

– М-м-м… вот так борщец, – мелькнуло в голове.

– Ага, – тут же отозвалась Иби. – Что-что, а готовит мама у тебя отлично.

– Ты-то откуда знаешь? – спросил я её мысленно. – Тебе же есть некуда.

– Я тоже получаю удовольствие от приема пищи, – спокойно ответила она.

– В смысле?

– Твои вкусовые рецепторы связаны с моим сенсорным контуром обработки эмоций. Я считываю сигналы с нейронных цепей удовольствия через нейроэмоциональный интерфейс. Если проще – когда тебе вкусно, мне тоже.

– О как, – мысленно присвистнул я. – То есть ты… чувствуешь?

– А ты только сейчас это понял? – фыркнула Иби.