Рафаэль Дамиров – Обитель выживших. Том 1 (страница 5)

Пальцем, правда, не ткнёшь, что именно не то... Да и ладно. Разберусь.

Навстречу проскочили несколько машин. Блестящие, зализанные, с чёткими и одновременно плавными линиями, будто их создавали для кино про будущее. Таких я точно раньше не встречал.

Дорога пошла вправо резко, закрывая обзор. Я сбросил скорость, корпус чуть наклонил, входя в поворот. Асфальт тянул в сторону, и в следующий момент я выкатился за изгиб.

И сразу упёрся в патруль.

Дорога была перекрыта. Машины с включёнными проблесковыми маячками, тачки белые, с синими полосами. Знакомо. Только надпись на боку резанула глаз.

Не «Милиция», а… «Полиция».

Сбитый прицел… Это что еще за кино?

— Это кто такие? — выдохнул я, уже тормозя.

— Атас! — крикнула Искра. — Менты!

Впереди стояла «буханка», рядом пара легковушек, а чуть в стороне — внедорожник с эмблемой УАЗа. Только выглядел он вообще не как уазик. Тоже какой-то футуристичный. И точно не из тех, что я помнил.

Картина начала складываться. Медленно и с неприятной неоспоримостью.

— И давно менты в полицию переобулись? — бросил я через плечо.

— Давно, — коротко ответила она. — Разворачивай, мистер ню!

Я потянул руль, уже прикидывая, как уйти назад, но было поздно.

Из громкоговорителя ударил сухой голос:

— Приказываю остановиться. Заглушите двигатель. В противном случае будет открыт огонь на поражение.

Из «буханки» высыпали сотрудники. Форма тёмно-синяя, бронежилеты, автоматы наготове. По бокам встали двое в светоотражающих жилетах с надписью “ДПС”.

Стволы коротких калашей смотрели прямо на нас. Я стиснул зубы. Бежать сейчас — значит получить очередь в спину. А в душе крепло предчувствие что во второй раз я вот так вот в лесочке не проснусь. Второй раз явно последний.

Так что я сбросил газ и остановил мотоцикл. А к нам уже бежали в брониках.

— Руки! — рявкнул один из автоматчиков. — Спиной повернулись! Руки не опускать!

— Спокойно, командир, свои… — автоматически начал я тянуться за ксивой.

И только в этот момент понял, что у меня ее нет. И вообще ничего нет. Я же в этот мир вошёл голым, как младенец. Черт. Пришлось делать, что говорят.

Холод металла на запястьях, щелчок, наручники сели плотно. Раньше я другим браслеты надевал, а теперь вот мне. Сзади дёрнулась Искра, коротко выдохнула, когда её тоже заковали.

— Отвали! — прозвенел ее голос. — Ка-азёл.

Нас развернули и повели к машинам.

Я уже точно знал — это не просто «что-то не так». Это совсем другой мир. Вернее, мир-то мир, но эдак через -дцать лет. Это уже ясно, потому что трассу украшал яркий и даже почти не грязный баннер: «Выборы 2026».

Из внедорожника с некоторым усилием выбрался тучный подполковник, ступенька далась ему с трудом. У всех на рукавах, на шевронах, значилось “МВД России, полиция”.

— Товарищ подполковник! — доложил автоматчик. — Один из тех байкеров. Взяли.

— Вижу, — буркнул тот, снимая фуражку и вытирая лоб рукавом форменной рубашки.

Он подошёл ближе, посмотрел на меня, на рубаху в черных разводах, которая сидела на мне свободно, прищурился, будто пытался сразу понять, кто я и сколько с меня можно выжать.

— Ну что, мужик, рассказывай, — хмыкнул он. — Где остальные?

— Какие остальные?

— Ага… Ваньку валять потом будешь. Документы есть?

— Нет.

— Фамилия, имя, отчество?

Я задумался. Светить свои данные или нет, вопрос щекотливый. С одной стороны, согласно протоколу безопасности на случай утраты доков и если отбился от группы, я обязан сообщить в ближайшее отделение для связи с оперштабом. С другой — если здесь всё не так, как хотелось бы, можно ненароком вляпаться глубже. Сколько ж это лет прошло, как мы разбились? Ну не могли же они летоисчисление поменять. Где теперь те протоколы? На их место наверняка пришли другие.

Но и молчать – значит сразу попасть в категорию подозреваемых.

— Мне нужно связаться с генерал-лейтенантом Сорокиным. Заместителем министра МВД.

Подполковник усмехнулся.

— Конечно. Сейчас позвоню. Он у меня тут, в телефоне его контакт забит.

— Позвоните, — сказал я. — Это срочно.

Он достал из кармана плоский прямоугольный прибор, тонкий, с ярким экраном. На секунду я завис. Допустим, это телефон. Только совсем не тот мобильный, что я помнил. У нас такие, кирпичами были, с антеннами. А тут, как из фантастики, больше мини-телевизор напоминает.

Он что-то ткнул пальцем на приборе, провёл по экрану, даже не глядя на меня. Подошёл ближе и вдруг ударил кулаком в живот. Я выдохнул, чуть согнулся, но удержался, не дал слабину.

— Ты чего творишь… — процедил я, поднимая взгляд.

— А ты мне ещё позубоскаль, — лыбясь, ответил он. — Сорокин уже лет пятнадцать как не работает. Да и в Москве он сидел, а не в нашем мухосранске. Представление решил тут мне устроить?

Внутри окончательно щёлкнуло. Я не в своем времени. И поменялось явно многое.

— Фамилия, имя, отчество, — повторил он уже жёстче.

Я молчал. Думай, Максим Александрович, думай… Но ничего не придумывалось.

— Да что с ним церемониться, товарищ подполковник, — подал голос один из сотрудников, с прыщами на щеке. — В отдел его, опера расколят.

— Без сопливых разберёмся, — отрезал подпол. — Давай, в машину пакуем.

Искру оставили снаружи. Меня же повели к «буханке», распахнули дверь, затолкнули внутрь.

Салон оказался переоборудован под мобильный кабинет. Столик, крепления, аппаратура. Подпол сел напротив, развалился, как у себя дома. Рядом устроилась девушка, судя по виду — следователь. Быстро разложила бумаги, достала ручку, приготовилась писать. Следом влез ещё один субъект. Щуплый, в очках, с куцей бородкой и чемоданом в руках. Чемодан тоже странный, обтекаемый, гладкий, как будто его делали для выставки.

— Корягин, — бросил ему подполковник, — можешь этого пробить по «Папилону»?

— Так точно, товарищ подполковник, — оживился тот. — У меня мобильная станция с собой. Сейчас удалённо сделаем.

Он поставил чемодан на стол, щёлкнул замками, открыл. Внутри оказался прибор, которого я раньше не видел. Компактный, с экраном, подсветкой и чем-то диковинным, вроде сканера.

— Пальчики приготовьте, гражданин, — добавил он, уже включая систему.

Оказалось, что эта штуковина — считыватель отпечатков пальцев. Никакой тебе черной пасты и бумаги. Я откинулся на спинку сиденья и уставился на прибор, который тихо жужжал, готовясь к работе. Технологии, значит. Плоские телефоны, мобильные лаборатории, машины как из кино.

Похоже, я попал в будущее. В другой ситуации я бы, наверное, завис, начал разбираться, задавать вопросы. Но когда выжил после крушения «Илюши» и вышел к байкерам с голой задницей, удивляться уже как-то не приходилось. Главное, жив, а с остальным разберемся.

Если меня выкинуло сюда вот так, то что с остальными? Погибли? Или их тоже разбросало? Если я выжил, шанс есть и у них. Должен быть.

И вот ещё вопрос: что случилось с грузом? Где «Рубеж»?

Сейчас, получается, судя по предвыборному баннеру, 2026-й. Моё руководство сейчас, возможно, уже на пенсии или вообще лежит в земле. И груз этот, за который мы головы подставляли, давно никому не нужен. Хреново. В этот момент я вспомнил про обрез, который забрал у байкера. Он лежал в кофре мотоцикла, и, судя по всему, его ещё не нашли.

— Вот сюда пальцы приложи, — скомандовал щуплый.

Эксперт-криминалист, значит. С бородёнкой, в очках, с игрушкой из будущего. Интересно, у них тут теперь так можно – небритым на службу ходить?

Я приложил пальцы к стеклу. Прибор ожил, зажужжал, сканируя узоры, и тут же пошёл поиск.

— Ну что там, Корягин? — нетерпеливо постучал по столу подполковник.