Помутнённый разум – Дневник моего прошлого. Часть 1 (страница 2)
Но было уже поздно: я ударил ещё раз, и ещё раз. Когда он упал, глаза матери расширились: я не знаю, что было в этом взгляде – ужас, боль или… облегчение?
Я стоял над его телом, а внутри меня что-то сломалось. Я думал, что почувствую радость или хотя бы облегчение. Но ощутил только пустоту. Я смотрел на свою руку, сжавшуюся на палке, смотрел на кровь, капающую на пол, и понимал, что теперь я другой. Я не был больше ребёнком, которым меня родила мать. Я стал кем-то новым, кем-то, кто знает, как легко лишить жизни. И что от этого не становится легче.
Мать ничего не сказала. Она просто встала, пошатываясь, и вышла из комнаты. Я слышал, как она закрыла дверь. Она не выкрикнула моего имени, не позвала на помощь, ничего. Она просто ушла. С той ночи я понял, что я один. Всегда был один.
Потом я ушёл сам. Я не мог оставаться в этом доме, среди этих призраков. Но призраки пошли за мной. Они впитались в мою кожу, в мои мысли, в мою кровь. И каждый раз, когда я смотрю на чужую жизнь, на чьё-то спокойствие, я вспоминаю его глаза, глаза моего отца, полные ярости, и своё отражение в них – отражение монстра, которым я стал.
Теперь я пишу это, потому что, если я не выпущу эти воспоминания наружу, они разорвут меня изнутри. Может, так мне станет легче принять, что я – результат этого гниющего мира. Что во мне текут те же ядовитые соки, что питали корни моего детства.
Я не прошу прощения. Я не прошу понимания. Я просто пытаюсь вспомнить, когда всё пошло не так. Но, может, ответ в том, что оно всегда было «не так». Просто я слишком долго делал вид, что мир может стать лучше. Теперь мне ясно: он никогда не станет.
========== Часть 4 ==========
***
13 декабря.
Ночь, наверное.
Сегодня я хочу рассказать тебе, мой молчаливый слушатель, одну историю. Она не о прошлом. Она о том, что случилось недавно. Так недавно, что мои руки всё ещё дрожат, а одежда ещё пахнет ею. Это была не моя первая кровь. И, боюсь, не последняя.
Он был обычным человеком. Никем не примечательным. Один из тех, кого ты встречаешь на улице и сразу забываешь. Лицо, которое не запоминается. Глаза, которые смотрят сквозь тебя. Но, видимо, что-то в его существовании зацепило меня. Или, может, мне просто нужно было почувствовать это снова.
Я следил за ним весь день. Он не заметил. Никто никогда не замечает. Люди не смотрят за спину, не чувствуют опасности, пока не становится слишком поздно. Я знал, куда он идёт. Он всегда шёл одной и той же дорогой – по узкому переулку, где фонари светят так тускло, что они больше скрывают, чем освещают.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.