Полина Баранкова – Под другим углом. Сборник творений представителей андеграундного творчества (страница 7)
Стала мудрой, стала глупой,
В небеса плевала ядом,
Жгла мосты, костры и ладан,
Перевешивала звёзды,
То силки вила, то гнёзда;
Продавалась за улыбки —
То с наваром, то в убытке, —
Отрекалась, возвращалась,
На осколки разбивалась,
Воскрешала, воскресала,
На распутье застывала,
Слепла, глохла, умирала,
Начинала всё с начала,
Вдребезги мечты и ноги…
В общем, выжила в итоге.
Всё себя искала, каюсь.
Вот нашла ли?… Сомневаюсь…
Прости, хороший…
– Когда с тобою рядом я в ночи,
Чьё слышишь ты дыханье? Губы чьи?
Чьи руки помнит, выгнувшись, спина,
Когда мы вместе слиты, как волна?
Меж сном и явью имя шепчешь чьё?
– Прости меня, хороший… Не твоё.
– Того, кто продал, предал, пренебрёг,
Тебе устроив личный Рагнарёк?
А если он от скуки, невзначай,
Опять поманит пальцем? Отвечай!
Из рая в ад, из радости в беду?!
– Прости меня, хороший… Я пойду.
– И что мне делать? Как мне дальше быть?
Мне не проклясть тебя, не разлюбить,
Не изменить, не сгинуть, не уйти.
Я не смогу вернуться с полпути.
Где с этой правдой жить набраться сил?!
– Прости, хороший… Ты ведь сам спросил.
– Держать тебя, не разжимая рук,
И знать, что ты исчезнуть можешь вдруг:
Без слов, без объяснений, без причин;
Гадать, когда устанешь от личин…
Как жить и знать, что ты – лишь талый лёд?!
– Прости, хороший… Он не позовёт.
Мой рыцарь
На ослике хилом,
В нелепых доспехах
Мой рыцарь, мой милый,
Сегодня приехал.
Ему велики
Проржавевшие латы;
Тупые клинки
И нагрудник помятый…
К воротам трусит.
Спотыкаясь на кочках,
Он весь дребезжит,
Как разбитая бочка.
Бряцают доспехи,
Сползает забрало…
Вся челядь от смеха
Слезу утирала.
Он жалок, пытаясь
Казаться героем…
К воротам спускаюсь.
Ну что же… откроем!
«Ты хочешь света?..»
Ты хочешь света? 
