Мне хотелось выбежать, догнать его, обнять.
Стоп.
У меня муж.
Дети.
Я люблю своего мужа.
Тогда почему?
Почему меня так тянет к человеку, которого я не видела двадцать лет?
И вдруг мне снова четырнадцать.
Мы ехали на машине и искали кафе. Он держал меня за руку, а другой рукой держал за руль.
— У тебя рука такая шершавая…
— Рабочая. А чем она тебе не нравится?
— А я и не говорила, что она мне не нравится.
Следующее кафе, и снова все места заняты. Он прикоснулся губами к моей руке.
— Ты мне нравишься.
— Ты хочешь, чтобы я то же самое тебе сказала?
— Нет, я уже понял это.
— В кафе нет мест, это знак, нам не надо туда ходить и встречаться… — зачем-то выпалила я.
— Что за грустные мысли?
Он крепко сжал мою руку. Меня колотило изнутри.
Так мы колесили по району в поиске свободного столика.
— Нас нигде не ждут, — взял меня за руки. — Ты знаешь какое-нибудь укромное местечко?
— Мне нужно маме позвонить предупредить, что задерживаюсь.
Подъехали к телефону-автомату. Мама, конечно, занервничала и сказала срочно возвращаться.
— Меня домой зовут приказным тоном.
— Твоя мать читает лекции тебе, что у нас такая разница в возрасте?
Я промолчала. Меня трясло от одной только мысли, что это всё со мной происходит. Мы вместе в его машине, он держит за руку, улыбается, смотрит в глаза. Я бы хотела гулять так всю ночь.
— Давай откровенно. Можно тебя поцеловать?
— Можно…
Мне стало невыносимо испытывать эту дикую страсть, и я прервала поцелуй.
— Целуешься ты классно, учителя, наверное, были хорошие?
— Нет, с чего ты взял?
Стало как-то не по себе.
Довёз меня до дома. Вытер мои губы. Надел мне шапку на голову.
На следующий день в школе мне было не до учёбы. Я вспоминала его шершавые руки, мягкую бороду. Повсюду чувствовала запах его духов.
—
Да нет, мне тридцать четыре, и я сижу в машине. Неужели я всё ещё люблю его? Что происходит?
—
Я не разрешала себе думать о нём. Двадцать лет.
Просто свернула эту историю, как лист бумаги, и засунула глубоко внутрь.
Но она не закончилась.
—
Я ехала домой, к своей семье.
Впереди нас ждало путешествие.
А мыслями я снова была там.
Звонит он и вызывает меня выйти в подъезд.
— Зачем ты меня вызвал?
— Посмотреть на тебя…
Опять мы бросились в объятия друг друга. Я дрожала от холода в подъезде и от его прикосновений.
Вдруг пришла моя мама и пригласила зайти к нам домой.
Пока я заваривала чай, он смотрел на меня безумными глазами.
— Что ты так смотришь?
— Любуюсь.
Попили чай, сфотографировались на плёночный фотоаппарат.
И потом в перегородке никак не могли проститься ещё час.
— Ты такая красавица, в тебе всё прекрасно. Жаль, что ты такая маленькая ещё… Мы никогда не расстанемся.
— Расстанемся… — Я будто чувствовала это.
— Как ты ко мне относишься? Я поди для тебя ничего не значу. — Он говорил то ли серьёзно, то ли в шутку.
— А ты как?
— С трепетом.
— Я тебе не верю.
— Можешь не верить. Но я тебя обожаю.
Почему эта девочка до сих пор живёт во мне?
Почему я всё ещё могу стать ею за одно мгновение?
—
Может быть, я увидела его не случайно.
