Павел Крец – Падение белого короля (страница 10)
Он снова пододвинул к Артёму полный стакан.
«Решай, умник. Либо ты сейчас выпиваешь со мной, и мы едем отсюда. Либо остаёшься здесь и ждёшь, когда вернутся дружки этих троих. А они вернутся. И в следующий раз их будет больше, и вместо ножа у них будет что-то посерьёзнее. И стульев на всех не хватит».
Это был не выбор. Это был ультиматум. Шах и мат, поставленный не на шахматной доске, а на липком столе грязного бара. Пат, о котором он не мог и помыслить, оказался не спасением, а ловушкой.
Артём смотрел на водку. Прозрачная, безвкусная жидкость. Растворитель. Она могла растворить его прошлое, его принципы, его имя. Растворить остатки того человека, которым он когда-то был, и оставить на его месте… что-то новое. Что-то, приспособленное к выживанию в этой новой, тёмной среде.
Его рука дрогнула. Он медленно, словно она весила тонну, поднял её и взял стакан. Пальцы были холодными, непослушными. Он посмотрел в глаза Молоту. В них не было ни жалости, ни сочувствия. Только деловой, оценивающий интерес. Как у селекционера, нашедшего злую, но породистую собаку.
Артём поднёс стакан к губам. Он не пил. Он совершал ритуал. Принимал причастие нового, страшного мира. Он делал ход в партии, правил которой не знал. И понимал, что этот ход – последний, который он делает по своей воле. Всё, что будет дальше, уже не будет зависеть от него. Он закрыл глаза и опрокинул стакан.
Танец с тенями
Старая «семерка» BMW пахла сырой кожей, табаком и чем-то неуловимо кислым, как запах старых денег. Она плыла по ночной Москве, и город за грязноватым стеклом превращался в смазанные неоновые полосы, в абстрактную картину лихорадки и пустоты. Артём сидел на заднем сиденье, вжавшись в угол. Его тело, казалось, существовало отдельно, как чужой, неудобный предмет. Боль в разбитых костяшках пульсировала в такт смене светофоров. Водка, выпитая в баре, больше не грела. Она превратилась в холодный, тяжелый камень в желудке.
Молот вёл машину молча, одной рукой. Его массивный силуэт почти полностью перекрывал вид вперед. Он не смотрел на Артёма, не задавал вопросов. Его молчание было плотнее и тяжелее любого допроса. Оно было профессиональным. В этом молчании Артём был не человеком, а активом, который перевозят из точки А в точку Б. Его только что приобрели, и теперь везли на склад.
Они нырнули с широкого проспекта в лабиринт спального района. Безликие панельные башни, слепые окна, редкие фигуры, спешащие сквозь промозглую темноту. Машина затормозила у подъезда, обшарпанного, как лицо прокаженного. Металлическая дверь была расписана уродливыми граффити.
«Приехали, – голос Молота был ровным, как гул трансформатора. – Третий этаж, квартира сорок семь. Ключи на щитке, под жестянкой. Внутри всё есть. Еда в холодильнике, одежда в шкафу. Не твои размеры, но на первое время сойдет. Ноутбук на столе. Пароль – дата твоего освобождения. Мы любим символизм».
Артём не пошевелился. Его мозг отказывался обрабатывать эту бытовую, приземленную информацию. Ключи, квартира, еда. Это были слова из другой жизни.
«Иди, – сказал Молот, не оборачиваясь. – Отдохни. Утром будет работа».
Артём медленно, как старик, выбрался из машины. Холодный, влажный воздух ударил в лицо. Он нашёл ключи там, где было сказано. Холодный, дешёвый металл. Замок в двери поддался со скрипом и скрежетом. Он вошёл внутрь и закрыл за собой дверь. Замок щёлкнул с окончательностью приговора.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.