Павел Иевлев – Нарратив Аллокатора (страница 22)

— Что там?

— Молчи. Может, не заметят…

— Да кто…

Впрочем, я уже увидел.

На рейдерах гейм-дизайнеры, надо признать, оторвались вовсю. Дали волю фантазии. Маски, кожа, причудливые шляпы, безумные самопалы. Красавцы. Одна из ветвей глобального нарратива позволяет играть на «плохой» стороне сюжета, став одним из них. Вступить в банду, кошмарить фермеров, «грабить корованы», завоевать авторитет в банде, вызвать на бой главаря, победить, стать атаманом, подмять под себя другие группировки, выстроить криминальную империю и определить будущее Пустошей. Ну, или, по крайней мере стильно одеваться и ни в чём себе не отказывать, не заморачиваясь этикой поведения. Статистика утверждает, что заметный процент игроков как минимум пробуют эту стезю.

Стоящая возле довоенной заправки банда небольшая: двое неписей и игрок, — но любой из них противник не нашего уровня, это видно по снаряжению, одежде, оружию. Игрок одет в стильный игровой комплект (не то, что я, «с миру по нитке»), вооружён штучным кастомным четырёхствольным дробовиком. Мы ему вдвоём на один выстрел.

А ещё у него есть собака. Классический «киберпёс», редкий квестовый пет, берётся по прохождению сложной цепочки заданий, тот ещё рок-н-ролл. На низких уровнях этот квест не пройти, так что игрок мощный, не мне чета. А ещё этот чёртов пёс моментально нас учуял, навёлся в нашу строну и призывно гавкнул, привлекая внимание хозяина.

— Так, — сказала безнадёжно КБ, — я попробую их хотя бы задержать, а ты беги к тем руинам, вдруг повезёт…

— Не вздумай стрелять, — сказал я и поднялся.

— Проф, ты сдурел⁈ — завопила шёпотом Би, но ружьё опустила.

— Привет, — сказал я подбежавшему киберпсу, — хороший пёсик.

Тот оскалил стальные зубы, глухо зарычал, но без команды не кинулся. Игрок неспешно подошёл поближе, расслабленно держа своё жуткое многоствольное пуляло. Прекрасно понимает, что я ему не противник.

— Нубас? — спросил он небрежно.

— Да, — признал я, — первый раз из песочницы вылез.

— Оно и заметно, — скептически оглядел меня рейдер. — Курточка только на вырост, а так хлам без статов. Ну как тебе не стыдно? Даже ограбить не на что. Кстати, куртка знакомая. Где взял, нубас?

— Трофей, — ответил я коротко.

— Да ладно, — усомнился тот, — не завалил бы ты Мелкого. А это его шкура, приметная.

— Его беяр почти съел, я так, добил только. И он первый выстрелил.

— А что же ты тогда «панкор» его не взял? Не вижу при тебе ничего, кроме позорного нубского пестика.

— Его беяр прикусил, он сломался, да и не в уровень он мне. Припрятал там, где нашёл.

— И он так там и лежит?

— Откуда мне знать? Время прошло.

— Это да… — протянул задумчиво игрок. — Время дело такое… Как тебя зовут, нубяра?

— Проф, — представился я прозвищем, придуманным Би.

— Тупо, — пожал плечами игрок, — но я слыхал и тупее. Меня зовут Ваасёк, через два «а», и, как всякий уважающий себя рейдер, я должен бы тебя убить, а девку твою отдать ребятам на потеху.

КБ дёрнулась, но я положил ей руку на плечо. Ваасёк одобрительно кивнул. Внешность у него явно с отсылкой к одному очень известному антигерою очень старой культовой игры, которого звали похоже, но вряд ли он достаточно стар, чтобы её помнить. Может, подсказал кто.

— Однако валить нуба неспортивно, да и навара с тебя одна куртка, которую у меня даже неписи переросли. Тем более, такое удивительное совпадение: идём мы такие по следу Мелкого Поца, который оказался той ещё крысой, давно идём, след остыл, и вдруг видим нубаса в его куртёшке. Интересный расклад, да?

— И не такое в игре случается.

— Не такое сплошь и рядом, — согласился Ваасёк. — А вот такое никогда. Был бы ты неписем, подумал бы на нестандартный поворот квеста, но игрок никак в картинку не вписывается. Но допустим. Встретил ты Мелкого, завалил или просто труп полутал… Что ещё при нём было?

— Стимпак, еда, немного патронов, чутка денег. Бумага о розыске за награду и личный жетон, вот… — я протянул рейдеру бумажный свёрток.

Он развернул, посмотрел, убрал в карман.

— Что же ты награду… Ах, да, ты же нуб. Не дошёл бы. А больше ничего не было? Никаких квестовых предметов?

— Нет, — твёрдо ответил я.

— Уверен? — жёстко спросил Ваасёк. — Я ж могу тебя грохнуть и полутать.

— Ничего больше не было, — отпёрся я.

На понт берёт. Квестовый предмет с трупа не снимется, игровая условность. Иначе играть было бы невозможно, высокоуровневые игроки бесконечно грабили бы новичков. Так-то по большому счёту смысла нет. При большой разнице в уровне всё, что снимешь с трупа мелкоты, просто ненужный дешёвый хлам, а вот ради интересного квеста не поленились бы патрон потратить. Но Ваасёк думает, что я нуб, то есть начинающий игрок, и могу этого просто не знать.

— Ладно, — решает он, подумав, — проводишь нас до места, где Мелкий сдох, и свободен. И учти, чуть что — я твою девчонку выпотрошу. Тебе-то терять нечего, ни уровня, ни снаряги, но новую спутницу ты в песочнице не найдёшь, так что либо дальше там сидеть, либо одному до города подаваться. Доступно объясняю? Всё понял?

— Чего тут не понять. Выбора-то нет.

— А вот это ты правильно сообразил. Вариантов у тебя ноль, нубас.

> LOG ENTRY #009 — RAIDERS.narrative.log

— Зачем ты согласился? — шепчет мне Би.

Мы идём впереди, показывая дорогу и собирая на себя неприятности, которые, впрочем, надо отдать им должное, рейдеры сразу нейтрализуют, выбивая ураганным огнём всех, кто пытается нас, таких вкусных, съесть. Для их уровня эта локация «детская», проблем никаких. Когда из расщелины между скал вылез муравей-солдат, такой же, как чудом не сожравший нас с Би недавно, а может, и тот же самый, то разнесли его в клочья буквально с одного залпа.

— Они бы нас убили, — шепчу я в ответ.

— Они нас и так убьют, — возражает девушка. — Это же рейдеры. Я тусовалась с ними недолго, рейдеры убивают всегда. Доведёшь их до места — и грохнут, только помрём уставшими.

— Я знаю. Но у меня есть план.

— А, ну ты ж Проф. Ты умный. Но вообще я бы лучше в пропасть прыгнула, сдохла бы без мучений. Рейдеры обожают пытки, у них дня три помирать будем.

Вечером расположились на привал. Идти оставалось недалеко, но ночные тропы в горах опасны даже для сильных игроков. Ограничения на уровень мобов снимаются, и рандомно может вылезти такое чертило, что никому мало не покажется. Но это если идти. Костровые площадки, если успеть разбить лагерь, безопасны. Игровая условность.

Мы расположились чуть в сторонке, костёр развели свой, еду готовим сами.

— Я сейчас на логаут, — сказал подошедший к нам Ваасёк. — Но ребята за вами присмотрят. Ты тоже можешь оффнуться, если хочешь, но учти: если утром тебя тут не будет, твоя спутница умрёт на колу, а тебе придётся создавать новый аккаунт, потому что я тебя найду. Понял?

— Чего не понять.

— Вот и умничка, нубик. Будь заинькой.

Атаман отошёл к большому костру, завернулся в спальник и уснул. То есть вышел из игры, надо полагать. Рейдеры-неписи некоторое время специально громко обсуждали, что будут делать с Би, когда босс разрешит. Звучало мерзко. Мы не реагировали, и им вскоре надоело.

— Так, Сиби, — сказал я тихо, — идея в следующем. Ты должна уйти. У меня шансов ноль, сама понимаешь, но ты лучший траппер в округе, видишь в темноте, знаешь местность, умеешь ходить по пустошам ночью.

— Я не могу тебя бросить, Проф, исключено. Я твоя спутница, а значит, мой долг — сдохнуть первой. Кроме того, они меня всё равно выследят, у них собака.

— Собака слушается только Васька, они её не могут за тобой отправить сами, а он до утра не проснётся.

— Уверен?

— Абсолютно.

— Ну так утром догонят, если меня кто-нибудь за ночь не сожрёт. Тут, знаешь ли, в темноте не особо побегаешь, далеко не уйду.

— Далеко не надо, Сиби. Мы с полчаса назад прошли пещеру с гнездом горных пчёл, так?

— Да, тропа её огибает так, чтобы они не цеплялись к прохожим.

— У тебя иммунитет к яду. Если ты там спрячешься, то за тобой даже собака не полезет. С целым гнездом воевать даже рейдеры не станут, пчёлы те ещё твари. Решат, что тебя сожрали, и не будут караулить, в конце концов дорогу знаю я, а не ты. Отсидишься, вылезешь и вернёшься в Краптаун.

— Даже вылезать не стала бы, — покачала головой Би. — Я знаю эту пещеру, она сквозная. Можно на той стороне выйти и спуститься в город. Вот предлагала же тебе обзавестись иммунитетом… Но я не уйду, Проф. Они тебя грохнут.

— Они меня что с тобой грохнут, что без тебя, — напомнил неприятную истину я. — Ничем ты им не помешаешь.

— Знаю, — упрямо покачала головой девушка. — Но я согласилась быть твоей спутницей, и это мой чёртов долг. Биться до последнего и сдохнуть первой. Это не обсуждается.

— Само собой, — согласился я. — Поэтому нам придётся расстаться. Я отпускаю тебя, Крутая Би. Отныне ты свободна от обязательств и можешь…