Павэль Богатов – 67 (страница 2)
Поток, словно почувствовав, что Марк отвлёкся, тут же вклинился с новой врезкой — на этот раз зацепил из совсем уж древнего: «Фотки, фотки...» — старый хит Адреналин Хауса, который когда-то, когда Марку было всего два года, был трендом, а теперь казался археологической находкой, но Поток любил такие вещи, они создавали ощущение связи поколений, иллюзию, что время стоит на месте, а ты просто листаешь бесконечную ленту.
Домой он вернулся уже затемно. Уроки прошли как в тумане, и он почти ничего не запомнил, кроме одного: странного ритма, который пульсировал где-то на задворках сознания. Он сел в своей комнате и прислушался. За стеной, у соседей, пятнадцатилетняя девчонка снова мучила бас-гитару — она делала это почти каждый вечер, и Марк уже привык к этому, как привыкают к шуму дождя или вою ветра. Но сегодня она играла «Король и Шут» — «Прыгну со скалы», песню, которая была старше всех песен, старше самого Потока, старше, наверное, даже Корпорации. Тяжёлые, низкие ноты баса пробивались сквозь бетонную стену и резонировали с чем-то внутри, с тем самым странным ритмом, который Марк начал замечать только сегодня. Девочка играла и, наверное, даже не знала, что её бас-гитара звучит на частоте, которая почти совпадает с частотой скрытого протокола — 6.7 Гц, почти совпадает с тета-ритмом мозга, почти совпадает с тем, что вот-вот изменит её жизнь и жизнь всех, кто её окружает. Но она просто играла «Прыгну со скалы» в четверг вечером, и это было самое настоящее, что Марк слышал за весь день.
Он закрыл глаза. Цифра вспыхнула перед внутренним взором: 67. Белым по чёрному. И исчезла. И снова: 67. Как тиканье часов, которые никто не слышит. Как пульс чего-то, что давно должно было умереть, но почему-то жило.
Корпорация Потока заботится о тебе, — прошелестело в голове. И Марк впервые подумал: а что, если я не хочу, чтобы обо мне заботились?
Эта мысль была странной. Она была чужой. Она была неправильной. И она была его собственной — первой собственной мыслью за очень, очень долгое время.
Он открыл глаза.
Ничего не изменилось. За стеной всё так же играла бас-гитара. Где-то далеко, в других квартирах, другие люди потребляли вечерний Поток. Но внутри у Марка что-то сдвинулось — на миллиметр, на микроскопическую долю градуса, — и этого уже было достаточно, чтобы мир перестал быть прежним. Он этого ещё не понял, конечно. Он просто лёг в кровать и закрыл глаза. Но где-то глубоко, в той части мозга, которую нейроинтерфейс ещё не до конца поработил, засела заноза. И эта заноза имела форму цифры. Шестьдесят семь или «Сикс Севен».
Глава 2. Глитч
Школа встретила Марка запахом хлорки, нагретого пластика и чего-то ещё — едва уловимого, сладковатого, как будто кто-то пролил энергетик в вентиляционную шахту и этот запах теперь навеки впитался в стены, в одежду, в мозг. Интерфейс, как обычно, услужливо подсветил маршрут до класса: по коридору направо, мимо стенда с достижениями учеников (достижения были чужие, но лица на фотографиях улыбались одинаково — алгоритм «Гармония» не позволял им улыбаться иначе), затем вверх по лестнице, на третий этаж, в кабинет с табличкой «11-Б». Марк шёл и считал. Он делал это уже автоматически, как дышал, как моргал, как пролистывал бесконечную ленту, которую даже не пытался сейчас осознавать — она была где-то на периферии, приглушённая, но не исчезнувшая, никогда не исчезающая. Раз, два, три… На «шестьдесят шесть» он чуть замедлил шаг, а на «шестьдесят семь» — замер прямо посреди коридора, и в тот же миг цифра вспыхнула перед глазами, перекрыв реальность: 67. Белое на чёрном, как вспышка, как удар током, как короткое замыкание в черепной коробке. И исчезла. И снова начался отсчёт.
— Эй, Золотарёв, ты чего встал? Приход поймал? — мимо прошёл Костик, одноклассник, и хлопнул его по плечу так, что Марк чуть не выронил рюкзак. Костик был из тех, кто никогда не выключал Поток даже во сне, и его глаза постоянно бегали, как у человека, который смотрит сразу десять видосов одновременно, и в общем-то так оно и было. — У тебя лицо, как будто ты Разрыв увидел.
Он заржал и пошёл дальше, а Марк остался стоять. Разрыв. Это слово прозвучало как пощёчина. О Разрывах говорили редко, в основном в новостях, когда очередной «сломанный» попадал в карантин. Разрыв — это место, где Поток не работает. Где нейроинтерфейс отключается. Где ты остаёшься один. Марк никогда не видел Разрывов. Но сейчас, глядя вслед Костику, он вдруг подумал: а что, если 6-7 — это не просто глитч? Что, если это… указатель?
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.