Павел Барчук – СМЕРШ – 1943 (страница 5)
– Зеркало… – тихо попросил я. Голос звучал подозрительно спокойно. Сам удивился этому спокойствию, – Дайте зеркало.
Дядя Петя хмыкнул, затушил окурок.
– Ишь ты. Красавец писаный. Сразу видно, что из тыла. Очухался, сразу прихорашиваться.
– Мне. Нужно. Зеркало.
Старался не психовать. Хотя состояние заведенное. Дядя Петя сейчас может много нехорошего о себе узнать. Не хотелось бы хамить взрослому человеку. Снова попытался подняться.
– Да лежи ты, леший! Не ровен час, кровь носом пойдет! – Медсестра подскочила, надавила на плечи, укладывая меня обратно.
– Зеркало! – рявкнул я.
В землянке повисла тишина. Все головы повернулись в мою сторону. По крайней мере те, которые могли повернуться. Парень, забинтованный как гусеничная куколка, продолжал метаться и переживать за Марусю.
Медсестра нахмурилась, тихо буркнула что-то типа «настырный дурак» и полезла в карман. Через секунду у меня под носом оказалось неровное женское зеркальце. С отбитым краем.
Я выхватил его. Поднес к лицу.
Из мутного отражения смотрел незнакомец. Молодой пацан. Года, может двадцать два. Двадцать три.
Острые скулы, впалые щеки, покрытые светлой щетиной. Волосы русые, слипшиеся от крови и грязи. Над правой бровью – огромная ссадина, замазанная зеленкой. Голова плотно обмотана бинтами.
Но глаза…
Глаза были моими. Это точно.
Взгляд майора Волкова – тяжелый, колючий, циничный – смотрелся на юном лице неизвестного парня немного жутковато.
Дзынь!
Зеркало выпало из моей руки. Неудачно. Соскользнуло с одеяла и ударилось о пол. Конечно, разбилось.
– Ну вот, – вздохнула медсестра, поднимая осколоки. – Это мне подарили. Один капитан. На память. Ну ладно, чего уж. К счастью, милок.
– К счастью, – механически повторил я, – К счастью…
В башке, как заевшая пластинка крутилась одна единственная мысль: «Да ну на хрен!»
Значит, Крестовский не псих. Вернее, не совсем псих. Что он там нес про точку бифуркации и пробой? Они все-таки смогли воссоздать фашистскую хреновину.
– Какой сейчас год? – я пялился в одну точку и, наверное, выглядел конкретно пристукнутым.
– Эх, милый… Хорошо тебя приложило… – медсестра покачала головой, – Нынче 1943…
– Июнь? – Кажется, Крестовский называл именно этот месяц.
– Верно. Пятое июня, – вместо медсестры ответил дядя Петя, – Тебе, может, лейтенант, и местоположение подсказать? Больно ты потерянный. А то глядишь, совсем ничего не вспомнится. Рядом Нижняя Моква. Село. Понял? Река Тускарь. Соображаешь? Под Курском.
За-ши-бись… Откинулся обратно на подушку. Состояние, и без того поганое, стало совсем гадким.
Это правда. Я нахожусь в прошлом. В теле какого-то сопляка из госбезопасности. В июне 1943 года, как и хотел долбанутый Крестовский. Только вместо информации, которую он очень рвался передать фашистам, в прошлое оправился майор уголовного розыска.
Я нервно хохотнул. Паники не было. Только пустота и холодная злость. Выходит, в 2025 году меня похоронят. А здесь…
Твою мать. Здесь тоже могут похоронить. Если своим поведением выдам… Кого? Попаданца из будущего в прошлое? Об этом даже заикаться нельзя. Сразу запишут в шпионы. Или в предатели. Не в психи. Просто решат, будто имитирую сумасшедшего, чтоб не идти на фронт.
В этот момент брезентовый полог, закрывавший вход, отодвинулся в сторону. Вошел офицер. Замер. Внимательно принялся изучать всех. Дядю Петю, Санька, медсестру и даже того парня в бинтах. В итоге остановился на мне.
Я тоже пялился на незнакомца. Мозг по привычке выхватывал и сортировал детали. Понадобились доли секунды, чтоб сделать выводы. Уверен, они правильные.
Мужик – майор. Сигнал вспыхнул в мозгу мгновенно. Сработала профессиональная память на погоны, въевшаяся в подкорку. Но не звание было главным. Главным был типаж. То, как он зашел, как смотрел, как держался.
Невысокий, подтянутый. Не то чтобы спортивный, скорее жилистый, собранный в тугой узел. Настоящая пружина. В любой момент готов ударить.
Форма – обычная армейская гимнастёрка защитного цвета, хорошего, плотного сукна. Сидит безупречно. Галифе. Сапоги.
И вроде бы ничего особенного. Любой другой приймет его за штабного вояку. Хрен там.
Погоны. Вот в чем загвоздка. Поле погон чистое. Никаких эмблем. Ни скрещённых винтовок, ни пушек, ни танков, ни медицинской змеи.
Офицер управления? Ок. Какого?
Фуражка – с малиновым кантом, кокарда блестит. Ремень с тяжелой латунной пряжкой аккуратно обхватывает талию. На правом боку – хищные прямоугольные контуры кобуры. Не болтается, не мешается – она будто приросла к телу. Так носить оружие могут только те, для кого пистолет – рабочий инструмент. Часть организма.
И ещё – лицо. Не жестокое, нет. Скорее, закрытое наглухо. Глаза внимательные. Смотрят оценивающе. Без тени любопытства или сочувствия. С абсолютной, ледяной фиксацией. Он уже всё прочёл, всё взвесил.
Подобный взгляд я видел у лучших коллег-профайлеров. У следаков из «убойного», которым приходилось иной раз быть покруче психологов, считывать каждый жест. Взгляд человека, который не верит словам. Ищет подтекст в интонации, ложь – в еле заметном дрожании рук, страх – в сузившихся зрачках.
Армейский майор из штаба фронта? Возможно. Но у штабных, даже самых строгих, в глазах часто живёт суета. Вечная озабоченность картами, приказами, сроками, эшелонами. Здесь же была спокойная, неспешная уверенность человека, чья власть измеряется не количеством звезд, а объёмом полномочий.
Мой внутренний радар, настроенный на распознавание «своих» и «чужих», тревожно завыл.
Это не тыловик. И не линейный офицер. Управление контрразведки. Сто процентов.
Смотрит майор конкретно на меня, значит ему нужен Соколов. Вопрос – зачем? И вот тут уже два варианта.
По идее, парня перевели в Управление СМЕРШ. Майор может быть тем, кто должен Соколова забрать из госпиталя. Это – первый вариант. Самый благополучный.
Второй – менее радостный. Соколов оказался единственным, кто выжил во время прилета. Все остальные погибли. Его в чем-то подозревают.
Майор, наконец, двинулся вперед. Ко мне.
– Очнулся, Соколов. – Он не спрашивал. Констатировал факт. – Это хорошо. Как самочувствие?
Я открыл рот, чтобы ответить, но меня опередили.
Из-за ширмы, отделявшей «палату» от операционной, выскочил врач. Маленький, сутулый старик с седой бородкой клинышком, в круглых очках. Вид у него был воинственный, но смешной. Похож на воробья, который защищает птенца от ястреба.
– Товарищ майор! – начал доктор сходу, нервно вытирая руки полотенцем. – Я же просил! Больной только пришел в сознание. У него тяжелая контузия, возможна гематома. Ему нужен полный покой. Его нельзя волновать.
– Ему нельзя здесь бока отлеживать, Марк Исаакович, – майор говорил спокойно, но непреклонно, – У меня приказ. Группа должна быть укомплектована до ноль-ноль часов. Соколов, – он кивнул в мою сторону, – Единственный, кто выжил из пополнения. Так что, забираю товарища лейтенанта.
Врач задохнулся от возмущения. Встал между майором и мной, раскинув руки.
– Вы не понимаете! Так нельзя! У него
Майор посмотрел на доктора. Спокойно, с легкой усталостью. Как на чудика, которого вроде бы обидеть не хочется, но слушать его бред – сил нет.
– Марк Исаакович, дорогой вы мой человек. У нас там, – он неопределенно махнул рукой на запад, – Люди гибнут. Каждый боец на счету.
Майор положил руку доктору на плечо, бережно отодвинул его в сторону.
– Если Соколов не доедет, как вы говорите, значит, судьба такая. Но я в него верю. И вы тоже поверьте.
Майор подошел ко мне, наклонился. От него пахло табаком и одеколоном. Эээ, нет, дружок. Ты не с передовой. Ты конкретно из управления…
– Слышишь меня, лейтенант? Я – майор Назаров. Готов ехать? Машина ждет.
Мой мозг лихорадочно принялся выстраивать стратегию поведения.
Расклад следующий. Я – Алексей Соколов. Сотрудник Особого отдела, переведенный в СМЕРШ. Мои попутчики погибли. Тоже что-то типа пополнения. Назаров – командир. Но скорее всего, не прямой. Вышестоящее руководство.
Если сейчас начну ныть, ссылаться на доктора и жаловаться на головную боль, меня запишут в трусы. Или еще хуже – в предатели.
В фильмах про войну даже смертельно раненные вставали и шли в атаку. Что-то мне подсказывает, это не совсем режиссерский вымысел. Вон, стоит глянуть на Санька, рвущегося обратно на передовую.