Отшельник Извращённый – Ненормальный практик 9 (страница 3)

Зал взорвался гомоном!

Вот так новость! Южное Княжество Польское за которое они бились полтора десятка лет! И Британия обменяет его на всего лишь вторую часть Севера⁈ Это СЛИШКОМ щедро. Подозрительно щедро!

— Кроме того, — голос Изабеллы стал снисходительнее, но при этом странно жёстким, — данное предложение является не только государственным актом, но и моим личным. Александр Северов является Королём Британии по праву Меча, а значит — моим…

И.

Она запнулась.

На долю секунды алые вспышки в девичьих глазах погасли, и проглянула обычная девятнадцатилетняя девушка. Но тут же взяла себя в руки.

— … моим сюзереном. И Британия намерена обеспечить ему достойное наследие.

Она не сказала «мужем». Но то, КАК она произнесла «моим», не оставляло сомнений. Ни у кого. Абсолютно. Здесь не было глупцов.

Корнелия медленно вытерла ладонь о платок, глядя на Изабеллу без единой эмоции. Абсолютная маска. Холодная, мраморная.

Но стоявшая рядом Фрея ощущала, как аура наследницы Романовых-Распутиных вибрирует на грани срыва.

— Нелли, — тихо произнесла она. — Дыши.

— Дышу, — ответила та ледяным тоном. — И слышу, как эта девчонка называет моего мужчину «своим».

Фрея промолчала. Возразить было нечего.

Ингрид же, прожевав кусок мяса, прорычала:

— Ну всё. Он точно ПОПАЛ.

Чик-чирик.

Чик-чик-чирик.

Сижу на ветке. Маленький, взъерошенный, пёрышки торчком. А вокруг — бескрайнее-бескрайнее поле, залитое солнцем. Тёплый ветерок, запах трав. Идиллия! Рай для птички!

Чик-чирик. Чик-чирик. Ля-ля-ля, какой прекрасный день, никто не пытается меня убить, подчинить или женить. Благодать!

Ой!

Почему земля дрогнула?

Нет. Нет-нет-нет-нет.

Из-за горизонта, как армия вторжения, даже ХУЖЕ любой армии! Появились фигуры. Одна. Две. Три. Четыре. Пять.

Пять.

ПЯТЬ!

И все шли ко МНЕ! К маленькому, ни в чём неповинному воробушку на веточке! Что я вам сделал⁈ Я — ПТИЦ! Простой ВОРОБЕЙ!

Первой шла Корнелия. Свадебное платье, фиолетовые глаза горят как два проклятия, в руке нож. Но самое страшное — улыбка! Ласковая. Нежная. От которой хочется улететь на другой континент.

— Милый, — промурлыкала она, — ты обещал жениться. Девять. Лет. Назад.

— ЧИК⁈ Нет! Я ничего не обещал! То есть обещал, но я же спал! ДЕВЯТЬ ЛЕТ! Уважительная причина! Адвокааааааааат!

За Корнелией выступила Фрея. Тёмные волосы развевались, как у богини мести. В руках — рыболовная сеть. Огромная, прочная.

— Мальчик, — произнесла та обманчиво мягко. — Мы ведь не закончили наш разговор…

— ЧИК-ЧИК-ЧИК⁈ Какой разговор⁈ Фрея, ну будь хоть ты благоразумной! Ты ведь СТАРШАЯ! Ты МУДРАЯ! Зачем тебе нужен воробей⁈

Ингрид появилась третьей. О, эта даже не трудилась притворяться. Никаких изящных намёков. Просто шла с огромной клеткой в одной руке и копьём в другой.

— Ну всё, птичка. Налетался?

— ЧИРИК!!! ИНГРИД! Я ТЕБЕ НЕ ПТИЧКА! Я ПРАКТИК… а, нет… я… я действительно птичка. Чёрт. Крылышки, пёрышки, клювик. Всё при мне. Но это не повод запирать меня в клетку! Понятно⁈

Четвёртая — Изабелла. Худышка в короне. И глаза горят кровавым огнём, от которого у меня перья дыбом.

— По закону Британии ты — мой муж! Стой смирно, любимый!

— КАКОМУ ЗАКОНУ⁈ Я ВЕРНУЛ МЕЧ! Я ОТКАЗАЛСЯ! ЭТО НЕ СЧИТАЕТСЯ! ТРЕБУЮ ПЕРЕСМОТРА ДЕЛА!

И пятая. Аннабель. Стоит поодаль, скрестив руки. Смотрит на происходящее с философским спокойствием гадюки подколодной.

— Хозяин, — говорит она. — Вы сами виноваты. Я предупреждала.

— ТЫ⁈ ПРЕДУПРЕЖДАЛА⁈ КОГДА⁈ Ты только хихикала и строила глазки! Предательница!

Пытаюсь взлететь! Крылышки отчаянно замахали! Воздух! Свобода! Ещё чуть-чуть и…

Сеть Фреи накрывает сверху. Клетка Ингрид захлопывается. Нож Корнелии свистнул у самого хвоста! Указ Изабеллы развернулся и обмотал всё вокруг, как гигантский кокон!

— ЧИ-И-И-ИРИ-И-И-И-ИК!!!

…

— ААААА!

Подскакиваю с постели в позе сидя. Сердце колотится, будто внутри не одно, а три, и все дерутся меж собой! Пот стекает по вискам. Руки трясутся. Где я?

Хлопаю глазами.

Ночь. Звёзды. Потрескивает догорающий костёр. Рядом — повозка под натянутым тентом. Лошадь мирно хрумкает овсом, привязанная к осинке. Всё нормально. Всё в порядке. Никаких сетей. Никаких клеток. Никаких королевских указов.

Выдох.

Я жив. Я человек. Руки, ноги на месте, даже проверил, и никакого хвоста с перьями. Слава всем богам, которых не особо чту, но в моменты вроде этого готов целовать их в макушку.

— Хозяин? — бурчит сонно Аннабель. Приподнимается рядом, пепельные волосы растрёпаны, серые глаза щурятся спросонья. Тёплая. Мягкая. — Что случилось? Кошмар?

— Ага… — выдыхаю. — Кошмар. При чём чудовищный.

Она мягко обняла меня, прижавшись щекой к плечу.

— Опять тот, с женщинами-пауками?

— Хуже.

— Вас снова затягивали болотные богини? — зевает та.

— Гораздо хуже, — провожу ладонью по лицу. — Меня ловили мои бывшие. Все. Сразу. С сетями, клетками и брачными контрактами. А я был воробьём, представь? И не мог улететь.

Аннабель прыснула. Потом зажала рот ладонью, и заржала надо мной в голос.

— Пхх! Ты… ха-ха… Неуловимый Ненормальный Практик… ха-ха-ха! Король Британии… боишься быть пойманным женщинами⁈

— Не боюсь! — отворачиваюсь. — Стратегически опасаюсь. Это принципиально разные вещи.

— А ну-ка, просвети? — ухмыляется Аннабелька.

— Да всё просто. Страх — когда ты просто бежишь. Стратегическое опасение — когда бежишь, но с планом. Так-то.

— Конечно-конечно, — она вытерла слезу и нежно погладила меня по голове. — Иди сюда, мой храбрый воробушек. Злые тётеньки не тронут тебя. Пока я рядом.

Воробушек. Вот спасибо. Но позволяю ей уложить себя обратно, потому что, ну… потому что она тёплая и мягкая, и в данный момент единственный человек в мире, который не пытается засунуть меня в клетку. Хотя, учитывая нашу историю, тоже как-то всё ОЧЕНЬ относительно.